[Magia Bianca] Recupero Magia Bianca I

Winter sentì la sua stessa energia fluire dal suo corpo come un’onda d’urto, il rinculo di un colpo di pistola, che viaggiava dalle sue dita fino al corpo di Peter.
Ci era riuscita.
Non aveva ancora idea di come avesse fatto, ma ci era riuscita.
Era stato difficile riuscire a concentrarsi, a canalizzare la sua attenzione verso un gesto altruistico e sfibrante, che la stanchezza sembrò catturarla tutta d’un colpo, una nube scura che le ottenebrava le membra.
Era riuscita a ricordarsi delle parole del professor Callaway giusto in tempo per non cedere allo sconforto – la spiegazione chiara e concisa di come poteva eseguire un incantesimo di pranoterapia, la perfetta soluzione per sanare le ferite di suo padre che Winter era riuscita ad acciuffare tra i suoi ricordi al posto giusto ed al momento giusto.
Posò delicatamente la testa di suo padre a contatto con il pavimento, ed esalò un sospiro per allentare la paura che l’aveva colta di sorpresa – il suo corpo era ancora mosso da violenti tremori, l’accumulo di emozioni troppo forti che minacciava di straripare da un secondo all’altro. La situazione speculare in cui si era trovata con Daniel le aveva fatto temere per la sua incolumità, e poi per quella di suo padre – le aveva ricordato ancora una volta chi comandava tra loro due, chi era il più forte e chi il più debole, chi il predatore e chi la preda.
I colpi infieriti a Peter, poi, avevano minato la sua sicurezza con forza ancora maggiore, che aveva trascinato con sé il tempo che scorreva sempre più in fretta, le lancette dell’orologio che correvano in una corsa contro il tempo. Perché Daniel era lì, sembrava fisico, reale, ed il male che poteva fare a suo padre poteva rivelarsi ancora peggiore.
Sapeva che non era finita – Winter avvertiva la presenza del ragazzo gravare dietro le sue spalle, guardingo, come sull’attenti, un ghigno curioso dipinto sul volto mentre osservava con disinteresse e vago divertimento la scena che gli si prospettava davanti: la sua vecchia, ingenua fiamma dei tempi di scuola che si affannava sul corpo del padre steso a terra, un’imperdibile spettacolo che si era goduto dall’inizio alla fine senza proferire parola.
Winnie immaginava che un campanello avesse tintinnato nella sua testa, così come era stato per lei – era proprio in quel modo che aveva sempre pensato fosse morta Cassandra – tra le braccia di qualcuno inginocchiato al suo fianco, qualcuno che le teneva la mano, che l’amava, forse, che cercava di fare qualsiasi cosa fosse in suo potere per salvarla. In quel caso, però, sul pavimento che era una costellazione di coraggiose ed eroiche anime cadute, la sorte non era stata dalla sua parte – la fortuna aveva voltato il capo, si era coperta gli occhi, indignata, il cielo aveva pianto tutte le sue lacrime quando anche l’ultimo respiro di vita aveva lasciato i suoi polmoni.
Winter non aveva nemmeno idea di come fosse morta – nessuno aveva voluto dirglielo, e lei si era sempre guardata bene dal domandarlo. Aveva preferito inventare anche quello, posizionare i cadaveri attorno a lei come la sua fantasia aveva deciso, regalarle una presenza amica accanto, un mago o una strega che accudisse il suo spirito ed allontanasse le sue paure.
Aveva avuto paura, prima di morire? Si era sentita sola? Era stato doloroso?
Erano tutti interrogativi a cui non avrebbe mai ricevuto risposta.
Aveva raccontato nei minimi dettagli il prodotto della sua immaginazione a Daniel, anni prima, durante un pomeriggio di pioggia. Stavano seduti sul pavimento dell’aula di Divinazione, in cima alla Torre Nord del castello, e Winnie posava la testa sul suo petto, mentre le parole fluivano dalle sue labbra senza interruzione, un flusso di coscienza impossibile da arginare una volta incominciato.
Winter sapeva che se lo ricordava – doveva ricordarselo. Non poteva averlo dimenticato – era scritto nei suoi occhi, che la ragazza aveva cercato voltandosi lentamente nella sua direzione, nel sogghigno che gli incurvava gli angoli delle labbra e dirottava l’attenzione lontano dai suoi tratti angelici: era contento di averle fatto tornare alla memoria quel momento.
Si sollevò con incredibile cautela, fissando le iridi cerulee su ogni possibile movimento del ragazzo di fronte a lei. Aveva paura. La sua mente era di nuovo provata dallo sforzo di concentrarsi su di lui, il suo cuore diviso perfettamente a metà, una parte di lei che la spingeva a pianificare nel dettaglio la fuga, il viaggio improponibile dal salotto alla porta che aveva lasciato aperta, mentre un’altra voleva restare ed assicurarsi che Peter fosse davvero al sicuro.
Una piccolissima fibra del suo essere, per di più, rimaneva ancorata al suolo, stregata di fronte al ricordo dell’amore che una volta l’aveva spinta a fidarsi di Daniel. Qualcosa, nonostante tutto, la tirava ancora verso di lui in modi che non riusciva a comprendere.
Il mago non sembrava però restio a recidere il cordone ombelicale che li legava indissolubilmente – voleva possederla, semplicemente. Non c’era traccia di amore nel suo sguardo, solo fuoco, lingue incandescenti del desiderio di prevaricare su di lei che riusciva a stento a contenere.
Si protese nella sua direzione per prenderla di nuovo per un braccio, ma Winter, con uno scatto impaurito, scartò di lato, nel tentativo di sfuggire alle sue grinfie, «No!», strillò, «N-non di nuovo, bastardo», la sua mano si mosse ancor prima che il cervello mandasse un comando – aveva puntato verso il suo volto, fulminea, e, se fosse riuscita nel suo intento, avrebbe appena sferrato il suo primo colpo con l’intenzione di ferire qualcuno.

Gli occhi rimasero penitenti fra le fiamme, fedeli come una vite inanellata al proprio cardine, completamente incapaci di scucirsi dalla trama ruvida del fuoco sul corpo dell'uomo. Una crisalide rossa in profondo affanno nel chetare le ali della cenere. La bocca appassì in sé stessa, ferita dall'intollerabile importanza che quel padre aveva invocato nel morire. Veloce, troppo veloce. Una lampada che non avverte, si spegne e deposita un bambino ai piedi di un altare di incubi. E un buio orrendo. Voleva gridare Dulcinea, perchè a lei era rimasto solo il dovere di guardare, e forse capire, come se un volto mai conosciuto di sé volesse gustarsi il rivolo di dolore che saliva per vie invisibili ed esplodeva, con tutto il suo cuore stretto fra le mani. Una granata intima di ciò che si è perduto tanto tempo fa. Voleva gridare, ma era come se il corpo si fosse castigato posando un dito sulle tiepide premure del conforto, chiedendo silenzio. Solo silenzio. Allora si voltò passandosi le dita sulle ciglia, decisa a salvare perlomeno le guance dall'avidità indiscussa delle lacrime. Quello che stava bruciando non era suo padre, ma un castello di rabbia costruito da ricordi troppo cresciuti di una donna troppo bambina. L'idea di non avere nulla di lui, assolutamente nulla che potesse essere perdonato, la faceva sentire sconfitta. Doveva esserci qualcosa da salvare. Qualcosa da poter mettere in tasca come un sasso trovato in riva al mare e, durante l'inverno che ammutolisce i colori, tirarlo fuori e sgranarlo con le dita finchè la pelle respira e sa, che quel profumo è casa sua. Aveva bisogno di quel sasso, aveva bisogno del ricordo di suo padre.
Poi si ruppe, l'ospedale e il suo silente esistere. Si sciolse l'icona santa sulla quale da bambina si inginocchiava e lasciava in custodia gli spasmi della mente.
E sentì il vento. Ma vento è una parola troppo forte. Una brezza, cancellò l'immobilità sorda dei muri bianchi e portò invece l'impazienza delle madri e dei loro occhi sui pantaloni sudati e sporchi d'erba e zucchero filato. Dulcinea barcollò sulla cornice di quella nuova scenografia, appena scartata come una caramella alla frutta. Si sentiva instabile dopo la violenza con la quale l'ultimo ricordo l'aveva morsa. Non credeva d'essere pronta per un'altra pugnalata alle spalle. Un pallone raggiunse il suo piede e sorrise nel rispedirlo indietro con un calcio verso un gruppo di bambini dai capelli scompigliati simili a nidi di torvo. Non riusciva a smettere di ridere e ricordare. Da bambina, quando Marcel riusciva a congedarsi dai suoi doveri portava lei e Olivia a Parigi, a Parc Monceau; in primavera vi erano così tanti fiori da dubitare dell'inverno e della sua abitudine profana di spogliare le città. A lei era sempre piaciuto correre, pigiare i piedi sull'inno verde della terra e smettere d'essere bimba. Quando correva era solo aria, e sole, e zucchero mal leccato dalle labbra. Poi si lasciava rapire dalle carezze severe di una panchina e dondolava i piedi che mai riuscivano a lambire il suolo da quella posizione, con un palloncino che puntualmente s'illudeva di poter sgusciare via da quel piccolo sigillo di dita, e misurare il cielo a passi lenti, come solo palloncino sa fare. Dulcinea osservò di sottecchi il proprio grifone e poi gli alberi che costeggiavano il parco, quasi a voler ascoltare il loro parere. Nulla. C'era d'aspettarselo.
Camminò rapida e raggiunse il carretto dei pop-corn chiedendo una nuvola di zucchero. Allora lo vide. Una vecchia giacca con dentro un vecchio padre. Il suo. Il capo della ragazza prese una posa innaturale, eretta e gli occhi lucidi per l'immagine del fuoco che assorbiva tutto. Ma quell'uomo sembrava un nome pronunciato a fior di labbra, un nome leggero che basta un attimo, e non c'è più. Lo osservò come si osserva l'ultima luce del crepuscolo. Dov'era l'imponenza che gli aveva sempre letto addosso? Non potè fare a meno di chiedersi in quale ruga avesse occultato la sua disciplina medica, in quale cabina avesse nascosto l'ombra del suo camice bianco, non c'era più critica nel suo sguardo. Si avvicinò con cauta curiosità, lo zucchero filato fra le mani e il grifone al suo fianco. Si sorprese nel sedersi e sentirsi più piccola di allora, sebbene questa volta, i piedi ferissero il suolo. Voltò il capo e i capelli biondi modellarono geometrie sulle parole del vento. Sembrava stanco, affaticato, ma aveva la spettrale bellezza di cui solo le cose fragili sono capaci. Sospirò unendosi all'insolubile palpitare del parco.
Non sapeva cosa dire. Staccò un batuffolo di zucchero prima di poggiare la sua attenzione su Marcel. E parlò della prima cosa che le venne in mente.
<< Secondo te, se mi infilo lo zucchero filato nel naso... quando starnutisco esce tipo zucchero a velo?>>
.