Do U Miss Me?

Sarebbe impossibile risalire a colui che per primo ha annunciato al mondo intero che il mattino ha l'oro in bocca. Peter però di quel tizio aveva intuito un paio di cose importanti. Prima di tutto era sotto l'effetto di una droga pesante. Si, perché solamente un qualche tipo di potente allucinogeno poteva portare un essere umano a esprimere una metafora tanto ridicola. L'unica cosa a cui lui pensava quando gli ritornava in mente quel proverbio era una donna in preda ai singulti per soffocamento da corpo estraneo. Se la vedeva sputacchiare monete d'oro con il volto paonazzo. La seconda intuizione era una diretta conseguenza della prima e cioè che quel tizio fosse certamente un idiota. Di idioti se ne incontrano tutti i giorni - sfortunatamente - alcuni più molesti di altri, in generale la più grande dimostrazione della grave involuzione che le funzioni cerebrali degli esseri umani stanno subendo. Però quel tizio, l'idiota con l'oro in bocca, quel tizio li batteva tutti. Perchè nessuno, nessun idiota mai incontrato in vita sua, era responsabile del gran sorriso della sua segretaria alle sette e trenta di mattina e del suo "Buongiorno" e "come sta dottore?" o il fatidico "Oggi iniziamo presto. La mattina ha l'oro in bocca" a cui avrebbe volentieri risposto con un sincero "la prego mi uccida, qui, in questo istante". La suddetta segretaria d'altro canto si premurava di fargli sempre trovare il suo caffellatte sulla scrivania appena arrivava in clinica. Lei già sapeva che gli piaceva amaro, freddo d'estate e bollente d'inverno. Lei sapeva anche che odiava dover ricordare i nomi dei pazienti e per questo li scriveva in lettere cubitali su ogni cartella. L'impegno gravoso di istruire un'altra segretaria gli impediva di licenziarla. Forse c'era anche una questione di sindacato e altre stronzate burocratiche relative ai diritti dei lavoratori. Insomma scartoffie. Quindi affogava il malumore nel suo caffè amaro e si abbandonava all'inerzia della monotonia quotidiana. Quel giorno era particolarmente insofferente. Era il giorno in cui forse un caffelatte non sarebbe bastato. Lo capì mentre guardava la ragazza seduta davanti a lui e le ripeteva per la terza volta che spargere salvia per la casa non protegge dalle malattie. Farsi curare dal medico protegge dalle malattie. Le pozioni proteggono dalle malattie. La salvia impuzzolentisce la casa. Quando finalmente la vide incamminarsi verso l'uscita la porta quasi le sbattè in faccia e Peter dovette trattenere un piccolo gridolio di esultanza perchè forse avrebbe potuto mettere mano a qualche incantesimo. E invece niente. Il setto nasale della ragazza era in salvo, mentre lui, Peter, stava per finire la sua pazienza. Nemmeno una contusione da curare e la faccia pallida e impertinente di Phoebie Howard davanti a lui. Quella era una pessima giornata. Abbandonò la penna sulla scrivania e si portò le mani dietro la nuca, così da sprofondare sullo schienale della sedia con un sospiro. "Sai ho un amico, Eddie Dean, molto simpatico, nome orecchiabile, grande amante della birra, che fa il becchino, se vuoi posso parlare con lui, arrangiare un incontro, è un tipo affabile, ti aiuterà a rendere più confortevole il tuo trapasso con imbottiture di raso e lustrini di merletto, giusto per dare alla tua bara quel tocco gotico che va tanto di moda di questi tempi. Che ne pensi? Magari potremmo trovare una fossa che da sul mare, così avresti anche un bel panorama davanti".