Era rimasto per un po’ nella sua stanza. Ci aveva provato davvero a pensare a tutte le possibili alternative che gli permettessero di evitare di disubbidire all’ordine di sua madre. Era sensato che lui rimanesse al sicuro nel Manor, sensato che se ne stesse fuori dalla portata di occhi indiscreti, sensato che evitasse di far adirare ancora di più sua madre. Solo che andare da Isobelle era dieci volte più sensato di tutto il resto, quindi alla fine aveva preso dei cuscini e li aveva infilati sotto le coperte. Un piccolo trucchetto che aveva ampiamente testato durante le estati trascorse a casa dei Winkler. Non voleva che pensassero fosse uno scansafatiche, uno che bighellonava in giro per Berlino fino all’alba a fare chissà cosa con chissà chi. Ed in effetti non avrebbero avuto tutti i torti se non gli fosse andato proprio a genio, visto che passava metà del tempo sotto acidi e l’altra metà sotto md. Mise anche una pallina di asciugamani nel cappuccio di una delle sue felpe, cosi che sembrasse la sua testa. Era un lavoro praticamente perfetto. Si prodigò persino a chiudere la porta a chiave. Se fosse tornato la mattina presto nessuno si sarebbe reso conto della sua sparizione. Persephone sarebbe rimasta in salvo dall’ennesima delusione per quel disgraziato di figlio che si era ritrovata e lui poteva sentirsi un po’ meno un figlio ingrato. Dalla finestra a terra era un bel volo. Fortunatamente l’albero che dava sulla stanza di Ardan non era proprio lontanissimo. Saltare sul ramo più vicino però non si rivelò proprio un’idea geniale. Scivolò sgraziatamente sbattendo poi sui rami più in basso, a cui riuscì ad aggrapparsi all’ultimo momento solo perché per quella sera la sfiga l’aveva esaurita ormai tutta. Prese un sospiro di sollievo guardando l’erba umida sotto di sé, forse sarebbe riuscita ad evitargli una bella frattura, ma avrebbe fatto un male cane. Si dondolò appena con le braccia per poi sollevare le gambe e aggrapparsi al ramo come una scimmia. Strisciò con movimenti piccolissimi e dannatamente rumorosi fino al tronco. Abbracciò la corteccia insinuando le dita delle mani tra le sue venature naturali. La discesa fu lenta e difficile, si graffiò come previsto una guancia, che cominciò a pulsargli. Arrivò a terra con un saltello ad effetto che lo riscattò almeno un poco di quella pessima scalata. Strofinò la guancia con la manica per pulirsi dal muschio e dai pezzetti di corteccia prima di correre in direzione del bosco. Avrebbe voluto potersi trasformare in un lupo come alcuni mutaforma, cosi da correre molto più veloce. Pensò a come doveva essere stare a quattro zampe, nudo e allo stesso tempo coperto di morbido pelo. Si chiese quanti odori ci fossero nel bosco che lui con il suo naso da umano non potesse sentire. Il profumo fresco del muschio e quello più intenso dei funghi ai piedi degli alberi. Su tutto avrebbe dominato l’odore intenso della terra umida. Quei pensieri insieme alla fatica della corsa nel bosco ebbero il potere di rasserenarlo. Per quanto cercasse di non pensarci quella notte era stata orrenda. Poter respirare finalmente libero l’aria fresca e pulita del bosco era praticamente un miracolo. Uscito dal bosco sollevò il cappuccio della felpa blu scura, tirò fuori la maschera dal tascone laterale e se la infilò ben stretta in faccia. Camminò per quasi un’ora. A testa china, mani nelle tasche, il catalizzatore per stretto tra le dita. Osservò per quasi tutto il tempo le punte delle sue scarpe da ginnastica maltrattate. Seguì con gli occhi il modo in cui i pantaloni grigi della tuta formavano una piega innaturalmente ampia sul ginocchio. Quando finalmente arrivò alla porta di casa era sudato fradicio e talmente stanco da non riuscire a tenere gli occhi aperti. Era una stanchezza diversa da quella che aveva provato arrivato al manor. Non avrebbe saputo dire in cosa, ma era più pulita, più serena. La testa gli si era completamente svuotata, anche se il primo tatto della passeggiata lo aveva fatto pensando e ripensando a cosa avrebbe voluto dire ad Isy. Mentre cercava le chiavi di casa sotto il tappetino ed entrava qualsiasi cosa avesse elaborato gli era ormai scomparsa dalla testa. Avrebbe improvvisato. Un po’ come al solito. Gli bastò un’occhiata all'appartamento per confermare quello che temeva: Isobelle non c’era. Sospirò. Sarebbe volentieri andato a dormire. Lasciò la porta socchiusa per Isy e le chiavi sul davanzale della cucina. Guardò a lungo il sacco da boxe chiedendosi se per rimanere sveglio non fosse il caso di allenarsi un po’. Noah lo aveva messo decisamente in ridicolo. Era un dannato bestione. Eppure da fuori non è che lo avesse detto. Cioè da fuori sembrava un normale bestione, poi i suoi colpi erano molto più duri di quanto ci si aspettasse. Il che equivaleva a dire che erano poco meno che micidiali. Beato lui. Scosse la testa prodigandosi in una manata sconsolata diretta al sacco. Per quella sera ne aveva abbastanza di usare i muscoli. Si sedette piuttosto al suo sgabello davanti il vecchio pianoforte. Poi si rialzò giusto per aprire le finestre. Tutto il bronx si sarebbe lagnato per la musica a tarda notte, ma forse se avesse suonato qualche ninnananna avrebbe aiutato gli insonni ad addormentarsi.

Il ragazzo era tutto fuorché un ladro, poco male. Un po’ di compagnia faceva sempre bene, soprattutto se accompagnata da un bel piatto di lasagne. Amava la cucina italiana come ogni buon newyorkese che si rispetti, nonostante fosse per metà scozzese e per metà del Massachusetts. Poco male, la cittadinanza newyorkese si acquisiva per azioni di merito, come tifare i Mates, vivere con uno stipendio da bambino coreano e rubare nella metropolitana. Lui aveva fatto tutte tre le cose, si era infiltrato nello stadio dei mates, aveva rubato un portafogli troppo esposto e continuava a lavorare come uno schiavo in cambio una miseria, che sperperava puntualmente in alcol e sigarette, in rari momenti felici anche in droga. Il fatto che il tizio, il suo presunto vicino di casa, portasse droga gratis lo insospettì, in effetti. Lui non doveva essere newyorkese. La generosità era più da recenti immigrati europei, o giù di lì. A giudicare dall’accento era Russo, non sapeva con che certezza da quale zona, non ci era mai davvero andato in Russia, ma non poteva nascondere un certo amore per quella terra fredda e brulla, dove si scolavano pinte di vodka, anziché di birra. A Durmstrang aveva avuto modo di sviluppare un certo sconsiderato amore per chiunque avesse quell’accento duro, che storpiava le vocali e trasformava le consonanti in suoni gutturali. Lo squadrò arcigno per qualche secondo, poi l’odore delle lasagne sciolse definitivamente ogni tipo di ritrosia. «Un russo che porta lasagne italiane ed erba gratis, tu devi essere uno che non sta tanto apposto col cervello, amico. Da qua, molla le lasagne. Entra pure». Sfilò con una manata quanto più cordiale possibile il piatto dalle mani del ragazzo. «Chiudi la porta quando entri» gli disse sollevando la carta plastificata che copriva la lasagna. «Non so a che cazzo ti riferisci con “fumi altro”, ma se intendi erba si, sul tavolino davanti al divano trovi tutta la roba per fare una canna, adoperati pure, mi faresti un favore». Prese un ultimo lungo respiro dal mozzicone che aveva tra le labbra. Lo sfilò subito dopo aver adagiato il vassoio sul ripiano della cucina, esattamente a poche spanne dal suddetto divano. Il monolocale non vantava una grande metratura , ma almeno le finestre erano ampie e davano sulla scala antincendio, il meglio possibile quando si è affezionati alla cara vecchia abitudine di fumare guardando le stelle. Nik spense la sigaretta nel lavabo e poi aprì il frigorifero. Nel ripiano in basso c’era la bottiglia di vodka ancora piena per ¾. Isobelle doveva essere passata e aver dato una generosa sorsata. Scrollò le spalle con indifferenza. «Tu sei russo, bevi la vodka, vero?». Non è che fosse razzista, insomma non faceva dei luoghi comuni un fascio… o dei fasci di fili d’erba… va beh insomma non è che desse per scontato che tutti i russi bevessero vodka, ma di certo pensare che fosse cosi aveva un non so che di rassicurante. A tutti gli irlandesi piace il quidditch, a tutti i russi piace la vodka e tutti gli italiani cucinano bene la pasta. C’era qualcosa di rassicurante in quelle affermazioni, come la certezza che tutti in un certo modo avessero il loro posto nel mondo. Prese due bicchieri dalla dispensa e un paio di forchette. Raccolse tutto tra le braccia, camminando lentamente per non rischiare di farsi cadere qualcosa. Adagiò con assoluta attenzione il piatto di lasagne sul tavolino, insieme al resto. Versò da bere per sè e per il ragazzo. «Vashe zrodovye» annunciò sollevando il proprio bicchiere prima di darci fondo. Ruttò con una certa soddisfazione poi si lasciò cadere sulla poltroncina davanti allo sconosciuto, portando le braccia dietro la nuca. «Allora, straniero, com’è che ti chiami? Io sono Nikolaus, ma puoi chiamarmi Nik, o Klaus, o Jack, o un po’ come ti pare».