Tutta la vita se l'è succhiata quella città di merda. Il peccato capitale della metropoli è l'ingordigia. Il desdierio viscerale di avere più di quanto gli spetti, la pretesa di strappare via dalle ossa anche la carne. La lussuria si confonde con i morsi della fame, il piacere non è altro che un modo per arrivare a Dio. Ma non è che un'illusione, il velo davanti lo specchio, la favoletta della buona notte. Cappuccetto rosso arriva dalla nonna e vissero tutti felici e contenti. Invece incontra il mostro dei suoi incubi. Non fidarti. Non fidarti di lui. E invece lei si fida. Non perchè sia ingenua. L'ingenuità è la faccia di una medaglia che nasconde il suo risvolto. Cappuccetto rosso vuole farsi ingannare. Prende una strada diversa, svolta l'angolo sbagliato. Non fidarti. E invece lei lo fa lo stesso. Sale i gradini di un vecchio motel. Il brusio dei led luminosi dell'insegna le rimbomba nelle orecchie. Sulla strada ha incontrato anche un suo vecchio amico. E' roba buona. Perchè no. Si sente galleggiare in un mare di colori densi, l'attraversano come fosse incorporea. Alla hall fa la smorfiosa con il ragazzo brufoloso che le passa la chiave. Si masturberà pensando a lei. Si allontana camminando traballante, sa che le sta guardando il culo quindi si prende tutto il tempo per raggiugere l'ascensore. Le prime volte il lupo cattivo la incontrava in luoghi di classe. Si toglieva i vestiti. E le diceva che facevano l'amore. Dopo un po' veniva. Quando avevano finito si fermava a volte a parlare. Le raccontava di lui. Le chiedeva se avesse bisogno di qualcosa. Faceva il tipo carino. Adesso è diverso. Quando entra nemmeno la guarda. Non fa in tempo a chiudere la porta che le infila le mani sotto i vestiti, per eccitarsi. Sente le sue dita sudaticcie strisciare come lumaconi tra le cosce, cercare di infilarsi sotto le mutandine fino a toccare la cavità umida che lo eccita tanto. Puzza di birra. Si è ubriacato di nuovo. Non sopporta l'idea di tradire sua moglie, così si ubriaca talmente tanto da non doversi ricordare di lei il giorno dopo. La fa sedere sul letto e si apre i pantaloni. La fibbia della cintura tintinna. Resta lì davanti a lei. Si masturba un po', con tutto quel'alcol in corpo fatica a farselo venire duro. Poi glielo ficca in bocca. Non sarebbe lo schifo che è se almeno stesse zitto. Ma lui deve parlare. Gli si ammoscia se non parla. "Ti piace, eh troia? E allora succhialo, cagna schifosa, prenditelo in gola, dai, che ti fa godere, stupida troia". Chissa che gusto c'è a dare della troia alla donna che ti sta facendo un pompino. Che senso ha? Lei lo sa benissimo di essere una troia. Ci sono molti modi per stare a galla. Leah ha scelto quello di succhiare il cazzo del capitano della polizia Holm. Quando se l'era svignata dal giro di Mallory aveva detto basta a quella merda, ma poi c'era cascata di nuovo. Almeno adesso non ha nessuno che le dice come fare il suo lavoro. Nessuno tranne il capo della polizia. Per un pompino ogni tanto se ne sta buono e non le da fastidio. Leah fissa dal basso la sua faccia di cazzo. Quando gode fa un'espressione da coglione. Gli uomini mostrano la loro vera natura quando godono, è il momento in cui sono più vulnerabili. Le basterebbe stringere i denti intorno al suo cazzo e tirare. La droga però le ha sciolto i muscoli, a malapena sta in piedi. Si ripete che prima o poi sarà tutto finito. Questo schifo di merda. Alla fine lui viene. Fa delle specie di ridicoli ruggiti e le riempie la bocca di sperma. Ha un gusto orrendo. Lo sputa subito dopo sulla moquette. Fa per pulirsi la bocca con il dorso della mano, ma lo stronzo le pianta la canna della pistola sul collo. E' gelida. "Che cazzo fai, troia? Hai sporcato tutta la moquette, ora chi pulisce? eh?". Leah lo manderebbe a fanculo se non fosse così ubriaco, controlla, la pistola non ha la sicura. "Tiri fuori il ferro perchè il cazzo non ti funziona?". Non sa perchè lo ha detto. Forse il motivo è lo stesso per cui non riesce ad uscire dal giro. Lui abbassa la pistola, ma ha gli occhi di un pazzo. La canna scivola lungo il collo, sul tessuto nero del vestito aderente, segue lo sterno fino allo stomaco. Il lupo cattivo sogghigna. Le afferra il collo con la mano libera. "Per una troia come te il cazzo non basta, dico bene?". La canna della pistola è gelida. Quando le entra dentro fa un male cane. Leah rimane immobile. Il colpo potrebbe partire da un momento all'altro. Si aggrappa alla vita con tutte le sue forze ed è in quel momento che la sente scorrere di nuovo, che tutta quella merda non sembra più una merda. Il suo appartamento schifoso. Le sue routine del cazzo. Il suo spazzolino da denti sopra il lavandino. Il capitano della polizia intanto se la ride, ha il potere e gli piace, gli piace fare lo stronzo e sapere di avere tutta la libertà di passarla liscia. "Godi, non è così? Si che ti fa godere". Quando finalmente la finisce e crolla nel letto Leah è ancora viva. Abbassa il vestito, il pizzo delle mutandine è umido forse ha sanguinato per quella cazzo di pistola. Si allontana trascinando i tacchi. Le cosce sono appiccicose, ma non ci bada. L'ascensore si apre con uno scampanellio allegro. Arrivata alla hall si accorge di tremare come una foglia. Tira fuori dalla borsetta il pacchetto di sigarette. Picchietta il fondo e ne fa saltare una. L'accendino scintilla, una due volte, poi si accende. Prende un respiro profondo, lo stomaco è attorcigliato, ma ha smesso di tremare. Il rossetto sporca il filtro bruno della sigaretta. Le si avvicina un tipo che la chiama signorina. Ha una faccia troppo allegra per essere uno che ha un occhio nero. Forse la sua è una di quelle storie in cui bisogna vedere com'è ridotto l'altro. Tutte quelle smancerie e quelle parole infilate una dietro l'altra la fanno sorridere piano, un sorriso senza gioia, che le muore sulle labbra con la malinconia con cui appassisce un petalo di rosa. Lo squadra attraverso una nuvola di fumo. Vuole scopare? Non sa se c'è ancora molto lì sotto da fottere. Forse dovrebbe farsi vedere da un dottore. L'idea di bere però le piace di più. E' per il modo in cui lui inclina la testa, sembra quasi la desideri. "Si" espira in un soffio. Eppure non si muove di un passo. Rimane immobile a fissarlo. I suoi occhi grandi come nocciole non lo abbandonano nemmeno un attimo, lo osserva assorta, quasi voglia affogarlo tra le striature di legno delle sue iridi scure. Vorrebbe carpire di lui quel qualcosa che ancora non afferra. E' come una scintilla di vita che scorge appena sul fondo del suo sguardo. Sente irrefrenabile l'impulso di afferrarla e schiacciarla tra le dita come farebbe con una lucciola, solo per assitere al momento in cui una stella muore. Ma non è solo vita. E' qualcosa di più profondo, qualcosa che fa parte di lui e del modo in cui si muove. Passione. Sfida. Interesse. Innocenza? Qualcosa di incorrotto. Puro. E' da lì che viene la scintilla. O forse è talmente fatta da vedere cose che non ci sono. Cose che magari desidera. "Chi sei" non ha l'inflessione di una domanda, ma è solo l'abitudine a non emettere suoni troppo acuti per paura d'infrangersi come un bicchiere.

Era tutta la mattina che cercava di convincere la barista cicciona del quarto piano a preparargli un irish coffe. Il suo turno era finito da circa un'ora, quindi non c'era il rischio che mettesse le mani su qualche paziente, eppure insisteva a non aggiungere un po' di misero whiskey al suo dannatissimo caffe espresso. Erano le sette e mezzo di mattina e secondo lei era "troppo presto per cominciare a bere". Pam, la su citata barista cicciona, aveva la così detta sindrome della mamma. Sfortunatamente c'erano due dettagli che non prendeva in cosniderazione. Prima di tutto lei non era sua madre quindi non erano affaracci suoi. Secondo punto aveva appena terminato un lungo, estenuante, soporifero turno di notte quindi le sette e mezzo di mattina per lui erano un po' come le undici di sera. "Va a casa a dormire, Peter". E considerando anche che lui era più vecchio probabilmente di una trentina d'anni, Pam poteva benissimo andarsene al diavolo. "Dottor Cunningham". Il caffè ovviamente si stava freddando, mentre il suo umore finiva sempre più in basso nella sacala che va da "commetterò un omicidio" e "trovo il resto del mondo tollerabile". "E a casa l'altra sera ho finito il whiskey, mi rimane solo dello schifosissimo gin da discount, che ho preso per quelle serate speciali in cui sono tanto ubriaco che potrei mandare giù una tanica di benizina ed esercitarmi con il mio kit da mangiafuoco. Ora dammi quel dannato caffè, donna". Sulla faccia di Pam si disegnò un sorriso che sperò vivamente non fosse di compiacimento, ma piuttosto un tic nervoso. "Forza, ammettilo che sotto sotto ti piace stare in questo posto a lamentarti tutto il giorno, altrimenti non staremmo qui ogni mattina a fare questo teatrino". Il suo morale scese di una decina di tacche avvicinandosi pericolosamente al momento in cui il suo buon senso cedeva il posto all'istinto omicida. "Sentimi bene", Peter si sporse oltre il bancone, il suo sguardo da folle forse sarebbe stato abbastanza eloquente già da solo, eppure decise di continuare. "Noi facciamo questo teatrino ogni mattina perchè tu hai un evidente problema con il tuo spirito di autoconservazione. Quindi se non vuoi che ti apra come un maiale e venda tutti i tuoi organi al mercato nero, correggimi-questo-dannato-caffè". Sillabò le parole dell'ultima frase, ringhiandole una ad una. Era stata una pessima giornata, o meglio nottata. In altri momenti avrebbe tentato di contenersi, ma no, quella volta non ci riuscì. Pam assunse un'aria torva, quasi severa, sembrava una madre che sgridare il suo bambino. Tuttavia gli sfilò il bicchiere di carta dalle mani. "E va bene, dottor Cunningham, vuole rovinarsi il fegato? D'accordo, benissimo, faccia pure. Aspetti al tavolo perchè avere la sua faccia da psicopatico al bancone mi spaventa i clienti". Probabilmente voleva sputargli nel caffè. Poco male, l'importante era essere riuscito ad ottenere ciò che voleva. Si voltò per trovare il primo tavolino vuoto lontano dal resto del mondo, quando incrociò un essere umano che non odiava completamente. Si avvicinò e sprofondò sulla sedia senza troppi convenevoli. Lanciò un'occhiata alla cartella. "Oh hai la cartella del piccolo bugiardo. Se lui è caduto per le scale io sono una modella brasiliana con un bel paio di tette sode che vive in un attico di Miami, che beve Margaritas e sopratutto non deve avere il permesso della barista per farsi correggere un caffè".