Si era sempre trovata in difficoltà davanti a ragazzi più o meno giovani che piazzavano davanti o dentro i negozi per fare un po' di pubblicità ed invogliare il possibile cliente ad acquistare. Dovevano essere semplicemente lì per un "posso darle una mano?" al quale rispondere il più delle volte "sto dando un'occhiata, grazie" ma spesso e volentieri finivano per attaccarsi alla gamba del cliente senza mollarlo fino a che non si arrendeva ad andare alla cassa con il volume più inutile e più caro che quello stesso assistente alle vendite aveva finito per mettergli tra le mani promettendo sconti, promozioni e quanto altro. Appena Alexandria si voltò udendo di nuovo la voce della giovane ragazza per un gelido istante ebbe quel timore. In fondo stava facendo semplicemente il suo lavoro e Alex si sentiva altrettanto libera di uscirsene da quella libreria anche senza aver fatto alcun acquisto. Fece appena a tempo a rivolgerle un sorriso cordiale, forse un po' tirato, sollevando la guida turistica che aveva tra le mani. Le sembrò subito particolare quell'accenno di considerazione personale in una frase da copione piuttosto professionale.
"Stavo dando un'occhiata e basta. In Portogallo sono già stata. Ci ho lasciato dei bei ricordi" rispose annuendo e stringendo le labbra in una sorta di smorfia.
Si passò una mano tra i capelli incastrando per un attimo le dita tra le ciocche brune, finendo per far ricadere quella stessa mano dentro il trench dove subito si scontrò con il freddo metallo delle chiavi di casa.
"E' un peccato comunque. Le consiglio di farlo, oltre che leggere le guide" aggiunse riponendo il grosso tomo nello scaffale. La ragazza, giovane, ma non così tanto lontana dalla sua età apparentemente, sembrava aver lasciato trapelare un che di malinconico nella sua affermazione. Appariva già strano che lo avesse fatto davanti ad una perfetta sconosciuta. Ad ogni modo il perchè non avesse mai viaggiato ad Alexandria non era dato di sapere e la sua risposta in ciò era risultata quanto mai generica e neutra, senza chissà quali timori di ferire la sensibilità di una ragazza conosciuta da meno di un minuto.

«There's no place like home»
SPEZZAINCANTESIMI & ARCHEOLOGA| 29 ANNI | [scheda]

Cassius non era mai stato un tipo da grossi festeggiamenti. Natale, Capodanno: niente cenone con tutta la famiglia, niente ansie per programmare la serata e il conto alla rovescia. Non era quel genere di famiglia la sua, e neanche lui era quel tipo di persona di conseguenza. Cosa ci facesse dunque in quel diavolo di locale a tema Halloween proprio a festeggiamenti natalizi appena esplosi proprio non lo sapeva. Neanche si si sarebbe mai infilato in un posto del genere se non fosse stato convinto dal tipo tutto riccioli che aveva appena spedito al bancone come sua vittima sacrificale per un cocktail con il quale bagnarsi la gola. Non che avesse chissà quale smania d'alcol poi: per Cassius Marloon Yales poteva morire provandoci in mezzo a quella calca di finti alcolisti da "no ma è solo per stasera". Il riuscire ad emergere e il vederlo improvvisamente comparire colpito da un fascio di luce bluastra era già un punto in più a suo favore. Si limitò a seguirlo con lo sguardo, con una gamba vistosamente accavallata sull'altra e le braccia conserte pronte a sciogliersi giusto per prendere dalle sue mani il bicchiere. Forse sarebbero state pronte anche per afferrare il compagno spintonato dal primo cretino pronto a fargli cadere da bere... no, Cassius avrebbe afferrato prima il bicchiere.
I raggi psichedelici ora rossi, ora verdi, ora blu rimbalzavano nervosamente sul profilo, sulle guance, e sugli occhi spalancati e vispi del compagno seduto ora al suo fianco.
«Che battuta del cazzo» gli urlò per sovrastare la musica in un risultato decisamente diverso da quello che avrebbe potuto ottenere soltanto mormorando quelle parole con uno sguardo più torbido. Sembravano dei cretini ad urlarsi in faccia.
Afferrò la cannuccia fluo tra pollice ed indice filiforme e la lanciò via con un gesto secco e forse eccessivamente stizzito rispetto all'effettiva importanza che Cassius aveva dato a quel tubicino di plastica ignorante. Probabilmente con altrettanta ignoranza sarebbe finita insieme a tutte le altre schifezze lasciate a giro dai presenti zombie e morti viventi nel locale. Brindò appena con lui e portò il bicchiere alle labbra: già solo in quel primo sorso capì che non avrebbe più dovuto dar retta a Marloon e fidarsi dei suoi gusti.
L'alcol gli bruciò immediatamente la gola ma non diede segno del gusto amaro che gli invase la bocca.
Come si era imbattuto in Marloon ancora sinceramente nemmeno lo capiva. Era passato dal desiderio di pestarlo e di rovinargli quel sorrisino sbrilluccicante al passare la maggior parte delle sue serate con lui, il più delle volte sempre con il desiderio di aprirgli una finestra nera nella smagliante fila di denti bianchi.
Non era un mago nero, non gli sembrava almeno e Cassius non aveva mai voluto entrare nel discorso: non sarebbe servito a niente, ormai erano rimasti appiccicati come due caramelle ciucciate nelle tasche dei pantaloni e liberarsi l'uno dell'altro finiva un'impresa quasi impossibile.
Non pensava mai Cassius a Marloon ma, diamine, se lo ritrovava regolarmente tra i piedi, e probabilmente la cosa doveva essere reciproca per quel tipo dal nome misto nella pronuncia tra Marlin e Marlon, ma senza avere niente in comune nè con un pesce azzurro, nè con una famosa stella di Hollywood. Proprio perchè non possedeva niente in comune con queste due specie Cassius ancora si domandava come mai avesse conosciuto Marloon Yales. Sapeva solo che se quella sera era in quel locale ridicolo lo doveva solo a lui. E se aveva accettato era anche quello uno dei sintomi della malsana influenza di Marloon. Doveva essere come una sorta di virus, o un processo per osmosi con il quale influenzava il suo modo di atteggiarsi, vestire, persino parlare cedendo impercettibilmente a qualche cadenza linguistica più statunitense sacrificando la perfetta metrica londinese. Niente che il ragazzo riccioluto sarebbe stato in grado di notare a questo livello "linguistico", se così si può dire, ma di certo quella sera non si sarebbe fatto mancare di commentargli quegi stivaletti texani neri che - non si sa con quale logica - Cassius aveva "deciso" di indossare. Marloon li aveva notati, certo che li aveva notati, e il giubbotto di pelle fin troppo innocente non sarebbe riuscito a sviare la battutina a cazzo che presto a tardi sarebbe affiorata sul suo ghigno. Era solamente per effetto suo se ora Cassius se ne andava a giro nei locali più assurdi e con un abbigliamento discutibile. Erano solo quegli stivali, per il resto era impeccabile come suo solito, ma quei cavolo di stivali avevano rovinato tutto e se ne era accorto appena due metri dopo aver percorso i primi passi sul marciapiede in direzione del Beetle House. In un certo senso lo poteva giustificare a sè stesso sostenendo che Marloon Yales sarebbe stato capacissimo di nascondersi nel suo armadio e di aver scelto per lui quegli stivali, perchè no, non trovava accettabile che quel ragazzuccio cominciasse ad esercitare una qualsiasi tipo di influenza su di lui, anche nella scelta di vitali cazzate come quelle.
Forse a differenza sua e della sua espressione costantemente increspata da una virgola di costante disappunto sentiva che con quel faccino riccioluto Marloon si sarebbe potuto benissimo mimetizzare in qualsiasi ambiente. Non aveva l'impacciataggine o l'espressione inebetita dei classici frequentatori di locali e bar squallidi. Marloon non doveva essere lì. Già solo con quel viso avrebbe potuto benissimo vivere altrove, diversamente invece di camuffarsi con la gente ubriaca e rincoglionita dalle lucine di Natale (ma non abbastanza per non farsi trombare il cervello dai flesh a forma di teschio sui muri). Era forse per questo che Marloon lo incuriosiva: era la nota stonata, quella che butta all'aria la melodia, che la torce, che ti fa stringere i denti e rovesciare gli occhi e sospirare "perchè diavolo sta lì?". E in una sequenza perfetta nessuno spicca.
«Ad Halloween questi cosa fanno? Si mettono in alta uniforme e danno fuoco alle zucche con i vodka lemon?» gli berciò dritto nell'orecchio volendogli appena il profilo e aggrottando le sopracciglia come per conferire maggiore intensità al tono fin troppo alto della sua voce.

«Everybody wants to rule the world»
MAGO NERO | 1995 | [scheda]

Prendere il ritmo con le lezioni, con gli impegni, con la nuova vita accademica alla Brakebills sta diventando tutto sommato piacevole. Per certi versi riporta Michelle con la memoria ad anni ed anni prima, alle lunghe giornate di Hogwarts. Somiglia quasi ad un dolce déjà vu dove però al posto di una ragazzina con la mantella e la sciarpa gialla legata bene al collo per scansare il freddo di Novembre, ce ne è una altrettanto infreddolita, ma con ancora il golf di lana nell'armadio, e con un'ansia subdola e fastidiosa a mangiucchiarle lo stomaco. Si sta abituando anche a quello ma, per quanto il Professor Lockwood cerchi di sdrammatizzare, quello di Psicocinesi quel giorno resta pur sempre un esame nvero. E' più forte di lei: non ce la fa a prenderlo con tranquillità assoluta, non quando soprattutto l'incombente evento viene ricordato ogni giorno da avvisi a giro per l'accademia.
Fa saltellare le gambe sotto il tavolo nervosamente Michelle, ma sa pure lei che su quel banco ci starà molto poco. Ormai ha imparato dall'ultimo esame di Magia Runica: è difficile che il professore consegni testo e tracce e fissi la consegna al suonare della campanella.
Può piacere oppure no il sottoporsi alla prova direttamente sul campo, ma di certo non lo si può reputare noioso.
Passato il portale Michelle si trova a sbattere le palpebre con forza un paio di volte prima di cogliere nell'interezza con lo sguardo la grande piramide che le si para dinnanzi. Che sia reale o solamente finzione non ha importanza: da quando ha cominciato le lezioni alla Brakebills India ha capito che la cosa è assolutamente indifferente, o quasi. Ma non è questo che importa, non ai fini dell'esame.
Passa qualche istante scrutando unicamente dall'esterno la struttura per farsi un'idea più o meno generale, per dare spazio all'immaginazione e alla formulazione delle prime ipotesi piuttosto che buttarsi a capofitto dentro. Si tratta sempre di fare un minimo di investigazione, di porre attenzione, di studiare l'ambiente, il luogo, cogliendo più dettagli possibili. No, altro che foglio, penna e consegna del tema a fine ora.
Non sa di avere un compagno: se ne accorge solamente quando, avvicinandosi all'ingresso, sente il suono duro di pietra contro pietra e non vedere poi una figura muoversi all'interno della piramide. La possibilità che possa essere quello il primo ostacolo viene accantonata non appena riesce a scorgere il viso del ragazzo già visto in aula tra i tanti pochi minuti prima.
Si guardano per qualche istante contemplando i propri tratti, e magari cercando di ricordare se si sono già visti prima di quella lezione. La risposta in ogni caso è no, e solo le parole di lui rompono con l'eco il silenzio della piramide forse con una punta di comprensibile difficoltà.
D'altra parte nessuno dei due si aspettava di trovarsi affiancato un compagno di viaggio. Se il Professor Lockwood li ha voluti così allora un motivo ci deve essere, ergo la piramide da soli non la si può affrontare. Ciò non significa che Michelle, in quanto signorina, debba lasciar fare tutto a lui. No, assolutamente! Si tratta pur sempre di un esame e Hyram Lockwood da qualche parte - non si sa bene dove e come - osserva e valuta pure lei. Ciò non significa che non apprezzi la sua proposta di aiutarsi a vicenda. Ok darsi da fare, ma Michelle non è così malsanamente competitiva. Ripeto: se il Professor Lockwood li ha messi in coppia un motivo ci deve essere.
«Sì, va bene» risponde annuendo convinta e lasciando scivolare sul volto un altrettanto mezzo sorriso cordiale.
«Io sono Michelle» aggiunge, perchè a questo punto presentarsi le pare d'obbligo se devono fare anche solo un minimo di gioco di squadra. Gli "Ehi tu" alla lunga non erano poi così piacevoli, e creare anche solo un briciolo di sintonia sente possa essere favorevole per affrontare la prova dell'esame.
L'obiettivo: le scale. Non vede altra via, o almeno le sembra l'unica da poter percorrere.
La tecnica di Dylan le pare saggia per tastare il terreno e sbloccare possibili trappole: sarebbe tutto troppo facile se quel semplice percorso in linea retta verso la scalinata fosse completamente libero. In un certo senso quasi se lo sente che salterà su di tutto su quella via perfettamente lineare. Sarebbe quasi assurdo se non lo facesse, e in tal caso significherebbe solo che 1) o hanno da esplorare quel pian terreno, 2) o qualcosa di "peggio" li aspetta al piano superiore.
Sempre dall'ingresso si affaccia meglio sulla grande sala osservando attentamente le pareti sulle quali delle aperture sembrano rivelare delle retrostanti stanze, e le quattro possenti colonne i cui rocchi sbozzati e polverosi sorreggono quello che deve essere un altrettanto pesante piano superiore, sempre che sia dato loro arrivarci.
Osserva poi il compagno tentare di avviarsi verso la scalinata seguendo attentamente il percorso sicuro tracciato dal rotolare scandito di quel pezzo di macerie. Lo aspetterebbe poi percorrere da solo quella distanza che lo separa dalla scalinata, sul percorso tastato dalla pietra.
Decide di fare lo stesso, seguendo la stessa via, ma tenta di utilizzare ed affidarsi ad un passo decisamente più svelto e volendo più leggero grazie ad una Accelerazione Telecinetica che le permetterebbe di percorrere lo stesso tragitto di Dylan velocemente e senza idealmente caricare le mattonelle sottostanti del peso di un passo completo. Fidarsi è bene, non fidarsi è meglio e la trappola è sempre in agguato. Proprio per questo non si trasporta con uno Spostamento direttamente sulle scale. Anche queste possono, per esempio, crollare loro sotto i piedi.
Si sarebbe fermata proprio prima del gradino per ripetere la stessa operazione compiuta dal ragazzo per tastare le mattonelle.
Applica uno Spostamento Telecinetico alla stessa maceria che è arrivata sino all'alzata del primo gradino, per farla risalire, gradino dopo gradino sino al pianerottolo per tastarli e, in altrettanto modo, assicurarsi della loro stabilità e sicurezza. Solo a quel punto avrebbe pensato, Michelle, di salire.

«Come what may»
I ANNO | 1996 | [scheda]

A Cassius l'America fa schifo.
New York fa schifo, e questo lo pensa da che ha messo piede in questa città. A soli cinque miseri anni neanche aveva avuto la possibilità di sviluppare un pensiero veramente critico a riguardo: i palazzi erano alti e grigi uguali. Adesso però che a ventitre anni si ritrova in un bar squallido e psichedelico come il Felix Felicis, Cassius si sente pienamente convinto della sua affermazione.
Non è mai stato, e forse non sarà mai, un romantico sentimentale patriota inglese con la croce di Saint George al petto che saluta i ragazzini in alta uniforme durante le feste cittadine, ma Londra resta ineguagliabile, e soprattutto resta indubbiamente casa sua. Ciò è incontrovertibile.
Gli americani somigliano più a una massa senza volto, senza caratteri, un indistinto e nervoso blob che nei vicoli del Bronx puzza di piscio.
New York non ha faccia. Ne ha troppe, mischiate assieme che cercano di prendersi a cazzotti per farsi spazio senza un cazzo di senso e di ordine.
E' anche questo ciò che non capisce della sua famiglia, il motivo che ha spinto gente come gli Waldegrave a mescolarsi con gente simile e in simili luoghi. L' America sputa solo soldi, ed era questo che interessava a suo nonno. No, non li sputano: li vomitano. L' America, gli americani ingurgitano tutto senza ritegno, senza garbo, senza chiedersi, e rivomitano soldi, soldi a palate per chi negli anni si è fatto furbo. E' la miniera degli stupidi, e la sua famiglia, suo nonno non aveva guardato in faccia a nessuno all'epoca.
Le raccomandazioni di Kassandra non servono a niente: Cassius sa che anche a lei fa schifo stare lì.
Allora tanto vale buttarsi nella feccia di un bar: è soltanto uno dei tanti e troppi lati di un dado storpio che parla male inglese.
Nessuno bada a Cassius quando varca la soglia del Felix, al contrario di lui. Per quanto possa essere disturbato in generale dalla situazione non si fa sfuggire nemmeno un dettaglio.
Si abbassa il cappuccio grigio della felpa e si siede a bancone facendo balzare lo sguardo dalle venature metalliche del banco scuro alla parete addobbata di liquori e di bottiglie più o meno variopinte.
La lingua moscia del barista che gli chiede cosa vuole bere è una microscopica punta di quella che è una giornata già abbastanza orripilante. Cassius nemmeno sopporta l'accento americano.
Prende del gin. Non è un gran bevitore, ma almeno il sapore prettamente di alcool gli annienta le papille gustative e lo tiene buono almeno per una mezzoretta prima di inveire mentalmente e non contro lo schifo dell'alcool d'Oltreoceano.
A catturare la sua attenzione vi fu solo il suono duro e legnoso delle stecche contro le palle da biliardo in fondo alla sala. Vi posò per qualche istante lo sguardo, poi tornò a buttar giù piccoli sorsi di gin.

«Everybody wants to rule the world»
MAGO NERO | 1995 | [scheda]

Aveva passato troppo tempo con i No-Mag. Aveva lasciato che il velo della umana quotidianità scivolasse nuovamente sui suoi occhi, assopendo i suoi primordiali e genetici istinti; quel formicolio che produceva la magia brulicando nelle sue vene. Poteva passare tutte le settimane che voleva in tombe come quella a cercare di sviscerare i più antichi misteri di quella civiltà magica, ma forse lei per prima scendeva in quei siti con una mano sugli occhi, per scorgere tra le dita solamente una parte di quel tutto nascosto agli occhi di molti. Forse il lavoro di suo padre era, sotto questo aspetto, molto ma molto più onesto. Da lì riusciva a comprendere una parte di quel suo desiderio di veder la figlia continuare la sua opera e mettere a frutto tutti quegli anni alla Brakebills. Ahimè anche Nathan Paxton aveva tuttavia capito quale fosse il "limite" dei suoi figli: avevano vissuto troppo come semplici No-Mag. Persino lui per anni aveva creduto di non aver trasmesso nulla del suo gene ai suoi pargoli. Emma poi era una semplice babbana e aveva cresciuto Alexandria e Justin come tali. Non poteva averne nessuno la colpa: le cose erano andate nel loro semplice ordine naturale, e nel caso di Alexandria, Natura aveva voluto che il suo approccio alla magia fosse stato più tardivo, forse anche meno viscerale.
Natura era una cosa, ma le scelte volontarie erano ben altre. Forse se avesse subito seguito il consiglio del padre avrebbe saputo riconoscere immediatamente l'aura dell'uomo che le stava quel giorno a fianco. Forse non sarebbe nemmeno stata lì proprio quello stesso giorno. Un bene o un male?
Forse fu anche causa della sua "cecità" temporanea il non riuscire a comprendere nell'immediatezza le parole di David Kingsley. Rimasero piuttosto sospese nell'aria stantia e polverosa della tomba, lasciando ad Alexandria solamente l'imbarazzo di non saper come rispondere.
La camera nella quale erano scesi sicuramente aveva molta più importanza dei loro commenti sul quanto le avrebbe fruttato quel lavoro nella sabbia calda dell' Egitto. L'eco chiaro della sua voce che narrava dei luoghi e degli abitanti di essi rimbalzava insieme a quelle storie sulle pareti, quasi come a conferma di quanto la sua "magnifica tesi" avesse poi un misero significato davanti al vero valore di quelle pareti apparentemente scarne.
Le sue ultime parole persero via via la decisione e la martellante precisione con la quale erano state inizialmente pronunciate: troppo persa ad osservare l'indice del signor Kinglsey scivolare sulla parete davanti a lei. Dubbio, interesse, incompresione: cosa credeva di fare con quella mano su una parete antica di millenni?
Si aggrappò con le mani alla cintura, spostando il peso sulla gamba opposta e umettandosi appena le labbra con una punta di nascente nervosismo.
«Un popolo piuttosto vendicativo, gli egizi. Non tanto diversi dai romani e la loro damnatio memoriae, ma di certo erano assai più creativi nell'infliggere dolore.»
«Signor Kingsley, tolga la mano dalla parete» gli disse priva della giovialità di qualche minuto prima.
La sua sicurezza le metteva un nervosismo crescente addosso, e non si trattava solamente di quella povera parete solida ma delicatissima agli occhi di un archeologo come lei. No, non era solamente il violare una delle tante, seppur basilari, norme della conservazione dei reperti storici.
Quell'uomo trasudava una invisibile determinazione che di minuto in minuto le toglieva tutta la tranquillità con la quale era entrata nella tomba.
Forse era solo una sciocchezza: una punta di nervosismo che sarebbe scomparsa non appena avesse dato retta alle sue indicazioni.
O forse no.
La semplice tensione divenne gelo quando riconobbe la pietra incastonata nel suo oggetto comparso come da nulla da dentro le sue innocue vesti da dottore di Cambridge.
Lo divenne davvero quando, nel primo impeto di viscerale reazione, ricordò di non avere più la sua al polso. La sua era nello scatolone, insieme a tutta la roba della Brakebills. Era così tanto tempo che non indossava il suo bracciale con la pietra, ma in quel momento fu come se il suo polso si fosse orribilmente alleggerito a causa di quella mancanza ora improvvisamente vitale.
Serrò la mascella e rimase immobile a guardare il kunai sprofondare in quello che riconobbe perfettamente essere un cerchio alchemico: ne aveva visti così tanti negli anni in cui aveva studiato Alchimia.
Solamente il suono secco della pietra alle loro spalle riuscì a liberarla da quello stato di paralisi, facendola scattare inutilmente in direzione della parete che adesso aveva come inesorabilmente chiuso l'entata e allo stesso tempo la loro unica uscita. Il buio calò nella tomba, e mai come in quel momento Alexandria desiderò non essere mai arrivata in quella Valle, in Egitto, in Africa stessa.
Battè sulla parete stranamente fredda inutilmente. Neanche il professor Bennet sarebbe riuscito a sentirla, nè tantomeno avrebbe potuto effettivamente fare qualcosa di concreto: non sarebbe bastata una semplice ruspa o qualsivoglia macchina per "scardinare" una parete posta da magia stessa.
Stare al buio con quell'uomo poi era la cosa che più la spaventava al momento. Senza pensarci ulteriormente afferrò la pila dalla sua cintura e la accese puntandola con silenziosa violenza su David Kingsley chino a terra sul suo cerchio e con la mano macchiata di sangue. L'odore di ferro parve saturare l'aria: quanto ne stava versando?
La visione e l'odore le diedero alla testa, ma si fece a sua volta violenza costringendosi a rimanere attenta e a temprare i suoi nervi scossi.
La luce del cerchio alchemico si riflesse in un bagliore carminio per tutta la sala, lasciando conseguentemente spazio al suono altrettanto duro e freddo della pietra: al posto della parete un'apertura nuova. Rimase per qualche istante a fissare la porta nerissima senza nemmeno avere il coraggio di puntarvi contro la torcia. Il respiri profondi e sempre più scanditi furono l'unico suono che echeggiò nella tomba, come se dopo millenni anche essa fosse tornata a vivere, come se il suo ospitante fosse tornato nuovamente dal mondo dei morti. L'ipotesi che potessero diventare loro i nuovi proprietari del funerario luogo non osò sfiorare Alexandria sul momento. Non avrebbe retto anche un attacco di panico.
«Chi diavolo è lei? »
Non riuscì a dirgli altro. Cosa avrebbe potuto aggiungere? Era ormai piuttosto evidente che il "signor Kingsley" non fosse dell'università di Cambridge.
Non le interessavano nomi e cognomi, voleva solamente sapere quali fossero le sue intenzioni lì e soprattutto come uscire da quella situazione. Poteva trovarsi persino con un serial killer tra quelle quattro pareti scure e proprio per questo la sua esigenza di uscire di lì si faceva sempre più urgente.
Ma come in un vero film di Indiana Jones l'unico modo per tornare alla luce del sole era andare avanti no? E in quell'assurda, quanto cinematografica situazione, la loro opportunità di andare avanti era data da quella porta e da quel cerchio disegnato a terra. Ah e dal suo sangue.
Dare per avere. Ma certo...
Non aveva tante altre scelte. Come uscendo dalle sue difese si avvicinò all'uomo e, pur rimanendo alla debita distanza di sicurezza, gli strappò dalle mani il kunai. Sempre con gli occhi fissi nei suoi e la torcia puntata contro il suo volto si chinò sul cerchio lentamente. Spostò la presa dell'unica fonte di luce sulla falangi per fare appena più spazio al kunai che si adagiò sul palmo della sua mano.
Prese qualche respiro, si morse violentemente le labbra e premette contro la pelle chiara lasciandovi uscire un vivace rigagnolo di sangue.
Ci impiegò diversi secondi prima che le gocce scarlatte si distaccassero dalla sua mano imbrattata per andare a macchiare a loro volta il cerchio alchemico.
Qualche istante, qualche goccia e di nuovo il solito rumore di pietra sulla sabbia. Il corridoio di aprì oltre il varco nero mostrando loro l'unica ed obbligata via per proseguire nella speranza di uscire di lì.
«Dopo di lei. Se permette»
Non sarebbe stata lei a dargli le spalle, questo era poco ma sicuro.

«There's no place like home»
STUDENTESSA IN ARCHEOLOGIA | 25 ANNI | [scheda]

Non vede niente Michelle. Nella mente ha solo stampato il nero della palpebra e qualche lampo luminescente e pulsante che le si fissa sulla cornea in maniera ben più che fastidiosa. Ah ma non è quello ad essere il suo vero problema e a generarle una simile tensione.
La cosa stava diventando ben più reale, ben più coinvolgente, che ben poco aveva a che fare con le quiete lezioni dei college.
Nei mille pensieri, uno, in fondo al cervello, continua a fare capolino facendole domandare se davvero tutto ciò fosse necessario e soprattutto controllato dal professor Sigurðsson. In fondo era stata "avvertita" da quella strana donna quando il primo giorno le era stata consegnata la pietra del suo catalizzatore.
Sicuramente questo genere di lezioni era molto più "coinvolgente" di quelle fatte a voce piatta da un semplice professore davanti alla lavagna: nessun rischio di addormentarsi sul banco. No, qui non era neanche vagamente possibile.
India non riesce a vederlo, ma sente il ragazzino allontanarsi dalle sue mani che si sporgono avanti con le dita come uncini pronti ad aggrapparsi, ad afferrare disorientate in quell'improvviso stato di cecità.
In casi simili si sarebbe sentita semplicemente impotente, ma in quel momento, spinta da chissà quale forza interiore e presa di iniziativa, sente di dover assolutamente reagire, fare qualcosa.
Sente che il ragazzino si è allontanato, sente i suoi passi trascinati e brevi sull'erba mentre dalla sua gola stretta si leva un pianto stridulo, fastidioso, estremamente tipico dei bambini come lui.
Continua a stento a capire le sue parole: in esse vi è un messaggio ben più profondo che tuttavia Michelle non riesce a capire. La carta dei tarocchi della Stella era estremamente personale, era unicamente sua. Quel ragazzino, quella Stella di rimando doveva parlare proprio a lei, ma al momento India non la comprende. E' troppo presa dal strofinarsi le mani sugli occhi per cercare di recuperare un po' di visibilità e di capire cosa altro aspettarsi.
Mette più volte i piedi in fallo sul terreno muovendosi senza grazia mentre ancora il giovane parla.
Comincia a vedere di nuovo qualcosa, ma ciò che scorge è quella macchia di luce allargarsi ed allargarsi fino ai suoi piedi.
Il lago diventa un gigantesco cratere luminescente, e tutto il terreno cede ad esso, vi rotola come dentro vorticosamente insieme a tutte quelle stelle.
Michelle si sente mancare il terreno sotto i piedi e finisce inevitabilmente anche lei in quell'imbuto di cielo aperto su chissà cosa.
Ancora vede a stento ma avverte distintamente il senso della caduta e infine qualcosa che la frena, come uno strano attrito, che tuttavia non la fa tornare coi piedi per terra, ma la sostiene in quel lago, in quel cielo. Galleggia ma non vi è acqua. Vola ma non vi è un vero cielo. È un cuscino stellato freddo, sempre più freddo.
Lo trova paradossale: delle stelle così grandi, così vivaci e feroci dovrebbero emanare un calore pari solo al loro risplendere; ed invece tutto è ghiaccio, tutto è gelo.
La runa Fortitude ormai ha perso il suo effetto, ma non sente di averne più bisogno.
Finché ha tatuata ancora Endurance sente di poter star sicura da un lato da improvvisi ed inaspettati attacchi di qualsiasi genere.
Quello strano ragazzino non le sembra violento in fondo: il suo pianto stridulo tradiva forse anche la sua incapacità di far veramente del male.
Non sa dove sia finito adesso e si ritrova sospesa in quel cielo stellato e pulsante. Forse per la prima volta da che ha preso la sua carta tra le mani sente di poter ritenere quell' "ambiente" quasi affascinante, ma la cosa dura poco quando comincia ad avvertire la gelida lingua che la lambisce oltre la maglia, proveniente da quelle stelle forse morte sebbene cariche di luce.
Ha tutto dell'assurdo. Una sorta di dimensione onirica terribilmente vivace e concreta.
Di nuovo cerca di non perdersi d'animo e di espandere di nuovo la sua percezione energetica: ha bisogno di capire in quale nuovo scenario si ritrova e come uscirne soprattutto.
Ma fa freddo, sempre più freddo, e così casta Thermis per aumentare la sua temperatura e lasciare che il calore l'avvolga e la preservi da quel gelo incalzante.
Non sa neanche in che posizione si trova, se è sotto, se è sopra. Volta il capo e vede solo quei globi luminescenti.
«Ehi!» prova a chiamare il ragazzino, sempre più convinta che non lo sia in senso strettamente letterale.
Fa parte di quel mondo letteralmente sottosopra: solo lei è l'intrusa.
«Ho trovato la stella. Ho trovato quale stella pescare» dice ancora.
Non lo sa bene neanche lei cosa o chi le suggerisce quelle parole, ma sente essere l'unico modo per continuare a relazionarsi con quel fanciullo.

«Come what may.»
I ANNO |1996 | [scheda]

Lo avverte: quel ragazzino è pregno di energia. In un certo senso non potrebbe essere diverso: se lui è lì in quel mondo, che neanche sa quanto è fittizio, tanto diverso non poteva essere quel fanciullo dalla pelle chiarissima. No, non è solo la pelle a risplendere, è tutto lui che sta diventando pian piano sempre più luminoso. È una sua impressione o è il riflesso delle luci delle stelle che altrettanto innaturalmente si riflettono sulla superficie nera del lago sempre più chiara?
A guardarle non sembrano stelle: appaiono come grosse lucciole che danzano appena sotto il velo dell'acqua.
Qualcosa sta cambiando, lo avverte. L'aver castato Fortitude la aiuta a scacciare quella strana angoscia che nasce dagli occhi del ragazzino e che direttamente la trafiggono, ma la sua risposta sembra non soddisfarla.
Nonostante sia forse tutta una finzione costruita dal professore ancora seduto chissà dove dietro la sua cattedra, Michelle si sente terribilmente coinvolta. È trepidante, ha degli strani sentimenti addosso che non riesce a decifrare.
Cosa vuole? Cosa si aspetta? La sua risposta andava bene? Perché la guardava ora così.
Accidenti al nervosismo.
Anche quell'ansia stava diventando quasi illusione in quello scenario di cui sempre più difficilmente riusciva a scorgere e definire chiaramente i limiti con la realtà.
Michelle si limita solo a seguirlo con lo sguardo mentre si sporge a sfiorare l'acqua che ribolle di luce.
Non sa bene rispondere alla sua domanda: a stento riesce a distinguerle le stelle riflesse sempre più luminescenti, tanto da costringerla a strizzare gli occhi.
Non ha tempo di rispondergli.
Si arrabbia, e più grida più esplode di luce, e India a stento lo comprende: è più impegnata a fronteggiare il bagliore sempre più forte che ha reso la notte giorno. Ciechi davanti alla verità.
Prova a indietreggiare dalla Verità ma quella luce la abbaglia. In cosa l'ha cacciata il professore? È così anche per tutti i suoi compagni?
Guardami. Guardare la Verità. Ma non ce la fa, non ce la fa. È importante?
«Sì! Sì!» gli urla cercando di coprire il viso con le mani per ripararsi da quell'accecante e furioso splendore mentre lui la costringe a guardarlo.
Non ce la fa, è resa per il momento cieca da quella luce sempre più forte che si irradia dal ragazzino. Il cuore le batte all'impazzata nel tempo.
Non ci vede, non può neanche tentare di scappare: cadrebbe con ogni probabilità nel lago nel migliore dei casi, ma posa un dito sul braccio e a memoria, letteralmente alla cieca tenta di castare Endurance per resistere a quel bagliore che anche fisicamente la schiaccia.
Non lo vede più, ma gli tende le mani, per tentare di spingerlo, di allontanarlo da sé come può, come riesce.

«Come what may.»
I ANNO |1996 | [scheda]