Catene e Ombre

L'Oscuro – Il presagio della notte eterna– il maledetto

Oltre le nubi che s'affrettano a ricoprire un cielo già stanco, non vi è nulla. E questo Saeros lo sa ancor prima di rivolgere lo sguardo oltre le finestre sporche della magione, alla quale s'aggrappa con braccia stanche già da tempo immemore. Son passati anni se non secoli dalla prima volta che s'è rintanato lì, tirando su a fatica ogni passo, mentre le risa di lei, che un tempo sarebbero sembrate di gioia e giubilo, lo hanno sbeffeggiato. Son passati secoli, in effetti, dall'ultima volta che è stato chiamato con un nome diverso da quello che oggi sa solo presagire un futuro nefasto o anche solo rimarcare un presente forgiato tra silenzi e fughe. Secoli, dall'ultima volta che è riuscito a sentirsi così solo. Allora continua a picchiettare le dita lungo la scia che sa lasciare la grandine quando il freddo finisce per ghiacciare la pioggia impedendole di scivolare elegante lungo la superficie buia del patio. L'accompagna e più vi concentra lo sguardo affranto, più si rende conto di quanto oltre il proprio naso non riesca più a vedere nulla. Come un cieco che è stato in grado di abituarsi all'oscurità che lo circonda inevitabile. Sa solo riconosce tra di essa l'ululare delle bestie che s'affannano oltre i cancelli d'ottone. In attesa di carne, in attesa di una redenzione che non sa esistere davvero. Perché Io non riconosce pietà che sappia farsi viva dietro piccole gesta. Ormai, s'è annichilita anche lei, così come è successo a lui, che si volta piano ed avanza con una lentezza catartica, fastidiosa. Un po' come se fosse bloccato nel tempo e al col tempo né avesse più di tutti gli altri. La sua pelle, in effetti, nemmeno invecchia più: I suoi occhi sono ancora belli, seppur pregni di quella rabbia che a forza di bruciare s'è fatta cenere e veleno. Perché non esiste più alcun motivo per inumidirli: Né col pianto, né per il riso. S'allontana quindi dalla finestra contraendo il viso in un'espressione disgustata e di dolore, che ha la forma di una lama conficcata dritta in petto e poi rivolta su se stessa affinché dello squarcio rimanga solo un brutto buco informe, slabbrato.
Non parla più, Saeros, perché pur sentendo la voce di Io nella propria testa fatica a scegliere le parole con le quali risponderle. Cerca di reprimerla, di scacciarla via con ogni forza che ha, ma poi l'unica cosa che gli resta è lasciarsi andare a quelle denunzie che sanno prenderlo alla gola e da sempre, dall'inizio di tutto, lo soffocano.
Così si lascia scivolare nelle cucine in cui nessuno lavora più da anni. Arrabatta le prime cose che trova, mescolando in un piatto una poltiglia vomitevole seppur solo per l'aspetto. Ci lascia scivolare dentro un cucchiaio, poi se la porta su, per le stanze che ha adibito per lei nel silenzio che sa interrompersi solo al ticchettio dei sui tacchi.
Non la saluta nemmeno quando spalanca la porta che la sperata da lei. A stento riesce a guardarla negli occhi. Si limita perciò a mantenere il medesimo passo cadenzato e a farsi vicino quanto basta per sederle al fianco e con un braccio, avvicinarle il cucchiaio pieno di zuppa di ceci. ''Mangia.'' Glielo impone, mentre con lo sguardo si limita a risalirle le dita e poi le catene che le stringono i polsi.