Chrys è un ragazzo peculiare, che mentalmente spesso non sa dimostrare gli anni che ha. È molto infantile, seppur diligente nello studio ed interessato ad approfondire la sua carriera magica. Questo ha sempre dato modo ai suoi genitori di lamentarsi: Avrebbero voluto crescerlo diversamente, consci solo troppo tardi di quanto le sue paure e le sue fisse fossero importanti e capaci di condizionare la sua vita e quella di chi gli sta attorno, eppure morirono di vaiolo di drago troppo presto per lavorare sulla sua crescita e così aiutarlo a divenire un uomo fatto e finito. Era il 2017 quando Chrys fu costretto a reinventarsi e così imparare a vivere da solo. Nel complesso gli anni a seguire la morte dei suoi genitori si rivelarono emotivamente utile, perché fu proprio grazie a quella solitudine che egli riuscì a comprendere le proprie potenzialità, arrivando persino ad auto - esaltarsi e a convincersi di essere il migliore nel campo. Il suo essere meschino è sbucato qualche anno più tardi, quando scoprì casualmente che minacciare i morti poteva tornargli utile in quanto era facile, in un momento come la perdita di qualcuno caro, manipolare la volontà altrui. Sfruttò la propria percezione spiritica a suo vantaggio, permettendosi così di vivere una vita agiata o comunque priva di noie ed ansie varie.
Perché a dispetto della sciatteria Chrys è un tipo preciso e meticoloso, molto pulito nel lavoro che fa e nel modo in cui si occupa di casa propria, la quale si è convinto di condividere, seppur dopo giorni di lunga riflessione, con un altro essere vivente che non facesse parte della famiglia. Non accetta di perdere né di lasciare il lavoro incompiuto e probabilmente questo è uno dei suoi punti a favore. È sempre sul pezzo e cerca sempre di modellarsi in funzione della persona che si trova davanti. Sa fingere e lo fa bene, tanto che persino le espressioni del viso riescono a modellarsi a seconda dell'emozione ha intenzione di far provare al suo interlocutore.
È molto dedito al lavoro anche se gli spiriti gli mettono una certa ansia addosso. Non vuole parlarci a meno che non sia lui ad aprire il dialogo in virtù di guadagni extra. Non accetta che siano loro a contattarlo perché questo gli fa salire il panico e perché non sa gestirne più di uno contemporaneamente.

1. È un percettore spiritico;

2. Per anni ha avuto paura delle voci;

3. Si fa di acidi anche se questi lo rendono volubile;

4. Ha un eccezionale pollice verde, i crisantemi che ha in giardino li ha piantati lui stesso;

5. I suoi inquilini sono: Ismael Bishop, altro percettore spiritico come lui; Ophelia Moore, un fantasma; Heather, la non morta che vive in cantina;

6. Ha creduto per anni di essere figlio unico: Questo perché alla morte di Marigold Josh gli cancellò parte della memoria;

7. Ogni tanto pensa che sarebbe comodo farsi di eroina;

8. È un tipo solitario ma che odia la solitudine;

9. Organizza festini una volta a settimana per non sentirsi solo;

10. Non sa se gli piacciono le femmine o i maschi;

11. Gli unici animali che ama sono gli anfibi;

12. Ha perso la verginità poco prima di conoscere Heather;

13. Il suo piatto preferito è la pizza margherita;

14. Ama la vodka alla fragola ed il Gin Lemon, anche se gli alcolici lo stordiscono subito;

15. Quando gli prende bene parla senza riuscire a smettere;

16. È un fan sfegatato di Miley Cyrus e con Wrecking Ball piange;

17. Crede di essere sempre stato attratto da Joshua;

18. Ha amato Ray.

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Chrys è un ragazzo molto magro, complice il suo ipertiroidismo. È alto 180 centimetri e pesa solo 65 kg. Ha un fisico tonico ed asciutto, ma non abbastanza da permettergli di mostrare fiero le proprie forme assenti. Ha un collo lungo ed un gozzo prominente. Il viso scavato presenta della barba solo dagli ultimi anni: Chrys l'ha lasciata crescere per così darsi un po' più di consistenza. Ha un naso leggermente a punta ma che non protende verso l'altro. Le labbra a dispetto del resto sono carnose: Il labbro inferiore è più grande di quello superiore ma di pochi centimetri. Gli occhi chiari, con una sfumatura tendente al verde sono particolarmente sgranati, sia per l'ipertiroidismo sia per l'assunzione continua di acidi. Ha scapole sporgenti così come le vene che gli percorrono le braccia. Le dita delle mani sono altrettanto lunghe ed ossute e su entrambi i palmi porta tatuate le uniche frasi presenti sulla tavola ouija: Hello e Good Bye. Sono gli unici tatuaggi presenti, il resto del corpo ne è spoglio così come lo è anche dei peli. Il petto e la schiena ne sono glabri mentre le gambe ne presentano seppur in quantità minore rispetto gli altri uomini della sua età. I capelli sono la parte più incasinata del corpo: Sono scuri e ricci e spesso si presentano così gretti da impedirgli di pettinarli decentemente.

I suoi outfit giornalieri sono sempre un po' bizzarri e a volte al limite della decenza. Se potesse girerebbe perennemente nudo con solo una camicia di notte addosso e ai piedi un paio di pantofole di pelo. Ma siccome non tutti sono abituati ad ammirare i suoi genitali al vento, è solito optare per abiti scuri e succinti, non denigrando mai l'uso di kilt o gonne vere e proprie che gli arrivano fin sopra il ginocchio. Si trucca anche, prediligendo dello smalto rigorosamente nero ed uno smokey eyes altrettanto scuro. Ha imparato a truccarsi truccando prima i morti.

Non è detto che la vita di ognuno di noi debba necessariamente essere memorabile. La mia ad esempio non lo è, ma per una serie di fattori che l'hanno spinta verso la normalità piuttosto che al diverso, alla strabiliante differenza che ognuno di noi finisce per cercare in ogni piccola cosa. Per dei maghi purosangue la normalità è sempre stata una ed i miei erano lo stereotipo perfetto di quegli inglesotti anziani che gli ultimi anni di vita li avrebbero voluti passare cercando di insegnare agli altri com'è che si vive. Aver fatto parte della schiera dei Mangiamorte non li ha mai salvati davvero dalla monotonia. Non c'è l'ha fatta Voldemort con il suo ideale purista, né la comunità magica americana che li ha accolti come se la loro minaccia appartenesse unicamente all'Inghilterra e non all'intero globo terracqueo. Avevano superato i quarant'anni quando mi hanno messo al mondo: Per le streghe non è difficile ingannare la menopausa con la magia e continuar a procreare, la parte più difficile rimane crescere un figlio senza rischiare di pretenderlo a propria immagine e somiglianza. I miei erano grandi quando mi hanno concepito e ciò li ha portati ad essere più stanchi e meno idealisti di come avrebbero potuto esserlo un tempo. Non c'era davvero posto per un figlio quando ancora erano tra le schiere dell'Oscuro Signore, eppure mettermi al mondo aveva significato per loro fare del bene nei confronti di un altro essere vivente, dunque dovevo esserne grado. Anche se non sono stato davvero il primo. Perché mia madre non ce lo disse o almeno, non lo raccontò a me, che aveva già un'altra figlia.
Avevo forse tre anni quando ci siamo trasferiti in America. Mi chiedo ancora come fecero ad eludere il Ministero della magia britannico, ma questo non fu così importante quanto il loro bisogno di farsi vicini a qualsiasi forma di potere potesse dimostrarsi così grande da abbagliarli. I Circoli di magia nera li conosco da che ho memoria: Crescendo, i miei genitori hanno costruito la mia strada affinché io potessi in qualche modo condividere le loro idee, ma l'unica cosa che riuscirono a tramandarmi fu la curiosità ed il fascino per la potenza in ogni sua forma. Se c'è una parola capace di riassumere la loro vita questa sarebbe: ''fanatici''. Perché sì, a loro piaceva venerare qualcosa al punto da ritrovarsi a vivere seguendone i dogmi e da questo loro lato credo di aver estrapolato la parte peggiore.

Con difficoltà la mamma riuscì a portare Marigold con noi ed io fui educato a vivere in sua compagnia, anche se a fatica riuscivo a convincermi che fosse davvero mia sorella. Lei avrebbe voluto vederci uniti, io a stento sapevo mostrarmi gentile.
Alla fine Crescendo ho frequentato una scuola magica come tante altre. In Inghilterra preferirono non farmi tornare e fu per questo motivo che venni iscritto ad Ilvermorny e successivamente smistato tra i Tuono Alato. Le materie in cui eccelsi furono Trasfigurazione, Tinture & Misture ed Incantesimi. Scoprii che il mio Nahual era un banalissimo gufo e vissi i sette anni scolastici nella più totale noia. Goffo e scoordinato ho evitato sin dall'inizio di presentarmi alle selezioni per la squadra di quodpot della mia casata e nemmeno aspirai alla carica di prefetto. Filò tutto liscio sino al diploma.
Fu nel 2017 che i miei genitori, durante una partita di Quidditch, contrassero il vaiolo di drago, morendo solo l'anno dopo, quando non ero altro che un giovane adulto alle prese con quelle paturnie adolescenziali che non sempre è facile scrollarsi di dosso con il conseguimento della maggiore età. Avendo perso la mia sorellastra solo pochi anni prima, a ventidue anni, mi ritrovai solo più che mai.
Mi occupai io di lavarli e vestirli. Il funerale fu festeggiato con poche persone e presso la villetta in stile gotico che i miei acquistarono con l'intento di coniugare lavoro e vita familiare. Non fu facile rimboccarsi le maniche sin da subito, eppure avendo la maggiore età sentivo di non poter né voler contare su qualche parente alla lontana.
Seppur iniziai a lavorare per la famiglia già del 2013 fu nel 2017 che iniziai a godermi davvero la vita da piccolo imprenditore. Seppellii i miei genitori nel giardino dinanzi la casa e quello probabilmente fu uno degli sbagli più grandi che feci. Alla fine è come se non fossero morti davvero, perché non c'è stato un momento in cui io non li abbia visti o percepiti. Furono sempre con me, sino a che non mi decisi nel mandarli via.

In fin dei conti non sono mai stato il figlio perfetto: Non gli sono mai assomigliato né ho mai davvero appreso qualcosa da loro. Non ho mai voluto che mi indirizzassero davvero né ho mai fatto modo di includerli nelle mie scelte o nelle mie riflessioni. Sono sempre stato piuttosto autonomo e cocciuto tanto da preferir la vita che sto conducendo ora, alternata da momenti di serietà ed altri di festa, dove i clienti finisco per procacciarmeli da solo, arrotondando le entrate aiutando altri professionisti come me.
Non sono mai stato una brava persona, non lo sono con Cora, né con Caiden, nè con Josh, ma soprattutto, non lo sono mai stato con Heather.

Non lo so se me ne sono mai pentito davvero, se quello che ho fatto anche se non ero lucido, riesca in qualche modo a rendermi una persona diversa da quella che ho creduto di essere sino ad ora. Sta di fatto che non so cosa pensarne e che forse il terrore faccia davvero bene a chi come noi è sempre vissuto nella bambagia. Se ho paura è perché sono vivo, ripeto sempre ai miei corpi quando li spoglio e gli spezzo le giunture per poi rivestirli. Se non avessi paura di voi, gli dico, probabilmente non sarei a fare questo lavoro. E lo so che questo non ha senso, perché altri a differenza mia finirebbero per cercare di fare ciò che più gli fa stare bene, ma io ho sempre avuto questo e senza la paura, beh, non saprei come vivere. Il coltello nel petto devo averglielo infilato per questo, anche se non ha senso che ci fosse un coltello proprio lì, sul comodino di un letto che avrei condiviso più e più volte con lei. Ma in fin dei conti sono numerose le cose che non hanno un senso, no? Non lo ha l'amore, per esempio, che ci fa allontanare dal campo di guerra e finisce per intontirci. Non è come la rabbia, non è come l'insicurezza: L'amore non so se definirlo un sentimento, perché alla fine sta lì solo per amplificare qualcos altro e quella sera, quando provando a passarle una mano tra i capelli le ho chiesto di sposarmi, la rabbia che ho provato poco dopo è stata immensa. Forse è stata la droga, forse solo l'umanità che ci pervade sino al nostro ultimo respiro, sta di fatto che l'ho uccisa. E l'avrei rifatto altre volte, sino a che di quel sangue del quale mi sono cosparso non fosse rimasto più niente. Heather. Me lo gridava anche il suo nome Eat, Hate. Avrei fatto mio quell'odio perché in momenti come quelli non si può provare null'altro. Lo avrei ingurgitato sino a soffocarmi, eppure è bastato che passasse la botta per essere nuovamente pervaso dal terrore.
Allora io ci ho provato a rimediare, anche se non è da me farlo perché tutto ciò che queste mani sanno sfiorare diviene perfetto. Ci ho provato a cambiare il futuro più prossimo, trascinandola a casa mia senza usare il teletrasporto per paura che altri potessero rintracciarmi. L'ho rattoppata come la bambola di pezza qual era. L'ho pulita, le ho coperto i lividi, le cicatrici. L'ho persino truccata passandole quello stesso rossetto con il quale mi aveva baciato il collo, eppure l'unica cosa che sono riuscito a fare è stato dar la possibilità ad una voce di ricordarmi quanto io avessi fallito quella notte.
Non avevo mai avuto paura sino a quel momento. Non ero mai caduto sulle ginocchia né avevo mai pianto. Eppure fu splendido. Perché sono queste emozioni a distinguerci da chi su quel lettino giace pallido e freddo. Ed io le ero superiore nonostante l'ansia, nonostante il panico che mi stringeva la gola. Le ero superiore perché con queste mani avevo riparato al danno e l'avevo fatta mia così come avevo desiderato sino al giorno prima. Stringendola, braccandola, sino a che quell'ultimo suo fiato non fosse stato mio.

Ma lei è stata solo una tra tutte quelle altre persone che per un motivo o l'altro ho avvicinato affinché mi aiutassero ad attenuare un vuoto a cui non ho mai dato voce. Come se non esistessero metodi efficaci per sentirsi meglio e vi fosse la ferrea convinzione che meritassi di più di tutta quella indifferenza. Josh, d'altronde, non mi aveva mai guardato se non da quella sera nel Bronx, quando mettendosi in mezzo tra me ed altri ragazzi, si era prodigato affinché smettessero di bullizzarmi. Avevamo solo sedici anni, eppure io avevo già capito cosa volessi dalla mia vita e dalle persone che avevano iniziato a farne parte. Lui c'era sempre stato per me ed io credo di aver fatto altrettanto con lui. C'era stato quando di Marigold avevo smesso di ricordare ogni cosa e quando i miei se ne erano andati, lasciandomi decisamente spaesato ed ancor più solo. La nostra è sempre stata una grande amicizia, suppongo, eppure immagino di averlo sempre ricercato tra tutti gli altri: In Heather, in Adam e persino in Ray. Anche se per un momento, un lunghissimo momento durato quasi un anno, ero quasi riuscito a far finta che non fosse così importante.

Non sono una brava persona, non lo sono mai stata. Non so fingere che le cose vadano in questo modo, non sono così scaltro, così empatico. Sono solo questo. L'egoismo che precede ogni altra cosa, la solitudine che cerca la compagnia. Un controsenso che si annoda senza mai sbrogliarsi. Non so migliorare, so solo peggiorare e questo esserne consapevole non mi tange minimamente, non come dovrebbe, non come succede con altri. Non so provare nulla, forse solo la paura di perdere e non rialzarmi mai. Di essere secondo a qualcuno, debole, insicuro. Fallimentare.

Rayon Grimes

17 y.o ⇝ Taccheggiatore
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Se solamente fosse un po' più grande, forse capirebbe che quello che prova Cornelius per lui non è di certo affetto, né quell'interesse così forte da fargli esplodere il petto. Eppure Rayon è solo un bambino un po' cresciuto, che l'affetto non lo ha mai imparato a comprendere se non ora che ogni atteggiamento assunto da Cornelius finisce per fargli stringere la gola. Eppure ne è così corrotto da quella sensazione, da non poter fare a meno che salire quelle scale allo stesso tempo con cui le sale lui, come se quei piedi fossero i suoi piedi ed il respiro il medesimo. E non importa più quando la perdita resti cocente sulla sua pelle, sotto quelle lentiggini macchiate di un rosso scarlatto. Non importa quanto faccia male mostrarsi per ciò che non si è, ma migliore dell'immagine che si cerca di ostentare giorno dopo giorno. L'importante è che lui lasci cadere la sua mano lungo nervi che sanno scattare al solo contatto di un altro corpo che sappia stringerglisi addosso e tenerlo al caldo. Perché in quella carezza Rayon finisce per perdersi e credere nello stesso istante, di aver ritrovato la strada verso casa. ''...No. Perché me lo chiedi?'' Basta un attimo a far sì che ogni sicurezza, anche la più piccola, venga spazzata via da un semplice quesito come quello, capace di far innescare dubbi e costringere la mente a ricercare disperatamente appigli contro i quali aggrapparsi saldamente alla ricerca di un alibi.

Rayon Grimes

17 y.o ⇝ Taccheggiatore
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Lui lo amava come gli avevano insegnato a fare: in quel modo un po' insolito e burbero, che non sai mai cosa sembra provare l'altra persona. E lo seguiva con occhi stanchi ogni volta che tendeva ad allontanarsi dalla folla, che in quel seminterrato pareva non volerci stare mai, che un po' puzzava di sudore e di sangue, quello stesso liquido che gli faceva versare contro le lenzuola ogni volta che decideva di aver bisogno di lui. Che non lo chiamava sempre e a volte rischiava persino di sbagliarsi nome: che ''Rayon'' era strano, ma non entrava facilmente in testa. Eppure lui lo amava comunque, di un sentimento forte ed incondizionato, avvelenato da convinzioni prive di logica e da necessità a cui non sapeva trovare soddisfazione. Perché alla fine, nonostante quel morboso bisogno di sentirlo incastrato tra le proprie gambe, Ray finiva comunque per sentirsi terribilmente solo. Eppure anche questa sera è lì, nel medesimo posto in cui se l'è fatte dare ed ha rotto il naso ad uno per il semplice gusto di farsi vedere da lui e scegliere, così come aveva scelto tanti altri ragazzini della sua età. Che a volte non gli importava di essere soltanto un numero per Cornelius: Quei brevi istanti di felicità bastavano a silenziare quel dolore stridulo. Allora si muove contro la folla, la quale lascia alle proprie spalle per così seguire la sua scia. Che il suo odore è qualcosa che riesce a ricordare indistintamente, talmente ogni volta finisce per portarselo con sé. Persino il suo letto ne è impregnato, anche se non ci hanno mai scopato.
''C-Cornelius.'' La sua voce trema, che ha paura di farsi sentire dagli altri o anche solo lasciare che quella relazione marcia esca allo scoperto. Perché ha paura di ferirlo, come se un ragazzino come lui potesse farlo davvero. Perché ha paura di rovinare tutto e distruggere quel sogno costruito su macerie e corpi distrutti, venduti a caro prezzo dopo essere stati testati dal loro padrone originario. Perché Cornelius è il suo padrone anche se non l'ha acquistato: Che nello sfiorare delle sue dita Ray ha iniziato a percepirsi un po' più suo, sino a rimanerne irrimediabilmente intrappolato.