Tristan Lucifer Ivashkov

primo nome Tristan — È un nome di origine celtica, d'incerta interpretazione. Tramite il francese Tristan o Tristran, risale al nome pittico Drustan o Drosten o al nome gallese imparentato Drystan; secondo alcune fonti, si tratta di un diminutivo del nome celtico Drust, dal probabile significato di "rivolta" o "tumulto"; secondo altre, è un derivato del nome celtico Drustagnos (di non meglio specificata etimologia), mentre Drust e forme analoghe sarebbero solamente ipocoristici. Successivamente, la grafia del nome venne alterata per associazione con il termine latino tristis ("mesto", "triste"), rendendo difficile discernerne la corretta etimologia.
secondo nome Lucifer — È composto dai termini latini lux ("luce") e ferre (o fero, "portare"), e significa quindi "che porta luce", "portatore di luce". In origine, era un nome che indicava la stella del mattino. Venne utilizzato nelle versioni latine di Isaia 14:12 per tradurre il greco Φωσφόρος (Phosphoros), a sua volta traduzione dell'ebraico Helel ben Shahar, che si riferiva al re di Babilonia: la parte del verso riferita alla caduta dal cielo portò, alla lunga, a rendere nella tradizione cristiana "Lucifero" un sinonimo di "Satana", soppiantando il precedente significato augurale
cognome Drăculeștii Derwent Ivashkov — Cognome tipicamente rumeno, venne scelto da Vlad ed Aida al fine di celare quel Drăculeștii che, senz'alcun dubbio, avrebbe dato troppo nell'occhio. Tale nome di famiglia, inizialmente stava ad indicare chiunque si dedicasse all'esercizio della pesca; ma con il tempo assunse il significato di "favorito di Dio". Sembra quasi una barzelletta.
Tuttavia, benché sui documenti sia riportato questo cognome, la sua vera famiglia paterna è quella dei Derwent. Inutile dire che lui, nonostante ciò, non li consideri neppure parte del suo ego.
età Ventiquattro anni — La strada verso l'età adulta si fa via via più stretta. Eppure, nonostante sia giovane, gli sembra di sentire doppiamente il peso dell'esistenza gravare sulle proprie spalle.
data&luogo di nascita 24 Agosto 1993, Bucarest (RO) — In Rumeno București, è la capitale e la città più popolosa della Romania e la settima più popolosa dell'Unione Europea. Posta nel sud del Paese, sul fiume Dâmbovița, è il maggiore centro industriale e commerciale del paese. Il territorio della città è interamente circondato dal distretto di Ilfov, pur non facendone parte, in quanto il municipio è l'unico della Romania a fare distretto di per sé.
razza Mezzo megero — Benché non ne sia a conoscenza, sua madre, Aida, è una megera; dunque, Tristan ha ereditato da lei il proprio patrimonio magico. Stando alle regole della cerchia, essendo un discendente maschio, sua madre avrebbe dovuto sacrificarlo ad Urano; ma così facendo non avrebbe rispettato il patto stretto con il padre dei vampiri. Il ragazzo, dunque, non solo è vivo, ma ha ereditato dal proprio genitore ben due capacità tipiche della sua razza: la capacità di trasformarsi in un albero, e, al contempo, il rischio di essere avvelenato, qualora il terreno fosse deteriorato.
nazionalità Rumena — Ovviamente. E ne va anche molto fiero.
sesso Maschile — Mai ha avuto problemi con la propria sessualità, Tristan, mai ha pensato di cambiare il proprio genere e di ricorrere a metodi chirurgici al fine di perseguire tale scopo.
orientamento sessuale Eterosessuale — Soltanto due sono state le storie serie che ha avuto, entrambe finite nel peggiore dei modi; il resto è stato semplicemente una continua voglia di soddisfare se stesso, ricavandone soltanto altro vuoto. Quelle poche relazioni che ha avuto, sono state soltanto con donne, ma deve ammettere che alcune volte, ubriaco o sotto effetto di sostanze stupefacenti, gli sia capitato di scambiarsi effusioni con degli uomini. Tuttavia, niente di eccessivamente intimo.
occupazione Studente e spacciatore — Al momento frequenta il Brakebills College, ma quando le lezioni e lo studio non gli portano via tempo, lavora come spacciatore presso il Felix Felicis. Non è la prima volta che si dedica ad un mestiere del genere; quando era in Romania era proprio in questo modo che si procurava da vivere, con la differenza che, oltre a spacciare droga, si dedicava anche al traffico illegale di armi.
allineamento Legale Neutrale (LN) — I personaggi Legali Neutrali credono nell’ordine – facente capo ad un sistema di regole personale, sociale, o entrambi – sopra ogni cosa. Cercheranno sempre di rispettare e preservare l’ordine, anche se ciò risulta per loro e per gli altri assolutamente inconveniente, e anche se sono i primi ad ammettere che quella legge in particolare è una legge ingiusta. Mentre un Legale Positivo può arrivare ad infrangere il proprio codice di condotta appellandosi al Bene Superiore (la cui salvaguardia rientra appunto nel suddetto codice), il Legale Neutrale non lo infrangerà mai, in quanto il Bene non fa parte dei punti cardine della sua morale.
Una cosa importante da sottolineare è che i personaggi Legali Neutrali seguono la loro visione personale dell’ordine e della legge. Quest’ordine potrà essere definito dalle leggi della zona in cui si trovano, ma non necessariamente: i Legali Neutrali non obbediranno a tutte le leggi che incontrano nel loro cammino, ma solo quelle che fanno parte o non confliggono con il codice a cui hanno deciso di obbedire. Possono tranquillamente ribellarsi contro le autorità se sono in disaccordo con le sue leggi, pur rimanendo perfettamente Legali.

▪ Fuma solo Winston Blue, all'occorrenza preferisce rollarsi le sigarette da solo. Detesta, invece, le Marlboro.
▪ Soffre di una lieve forma di claustrofobia, la quale gli impedisce di fermarsi all'interno di luoghi particolarmente angusti, o comunque in cui c'è una limitata circolazione di aria.
▪ Ha due tatuaggi: il primo è stato fatto in seguito al suo ingresso al Brakebills, più precisamente nel Dicembre 2016, ed è ubicato sotto il pettorale sinistro; il secondo, effettuato nel Dicembre 2018, invece, si trova sulla clavicola destra. Quest'ultimo tatuaggio, in particolare, costituisce un blocco perenne per l'abilità di Sensate. [Role di acquisto]
▪ Ha bevuto il tè soltanto una volta in vita sua e tanto gli è bastato per detestarlo: lo giudica, difatti, soltanto "un miscuglio di insignificante acquetta bollente".
▪ Oltre al Rumeno, conosce il Russo, l'Inglese e mastica appena il Francese.
▪ La prima bevanda alcolica che ha sorseggiato in vita sua, è stata la vodka al melone. È stato amore a prima vista.

«Mamă!» Urlò il piccolo Tristan con la sua vocina e gli occhi lucidi. Non capiva, non capiva più niente, mentre vedeva sua madre Aida preparare frettolosamente le proprie valigie. Ultimamente accadeva sempre così: i suoi genitori litigavano di continuo anche per questioni di poco conto, finché la donna non si ritirava nella propria camera e prendeva tutte le proprie cose. Era stanca, addolorata, e glielo si leggeva chiaramente negli occhi; ma puntualmente si fermava, si asciugava le iridi e poi tentava di ingoiare quel boccone amaro, cercando quindi di mostrarsi normale ed impassibile agli occhi di tutti. Quella volta, però, le cose andarono diversamente: era arrabbiata, Aida, questa volta per davvero. Tristan lo capiva dal modo in cui recuperava tutti i propri vestiti, senza alcun briciolo di delicatezza.
«Lasă-mă să trec!» Fammi passare! Sbottò poco gentilmente contro il bambino, mentre si trascinava dietro la propria valigia stracolma di roba che probabilmente nemmeno le serviva; e così, il piccolo Tristan non poté fare a meno di spostarsi appena, di modo da liberarle il passaggio. Aida approfittò di quel momento e sgattaiolò fuori dalla stanza, per poi raggiungere la porta d'ingresso della loro casa.
«Mamă!» Urlò ancora una volta Tristan, come a volerle chiedere "ma cosa stai facendo?". Poi, però, vide la donna abbassare la maniglia della porta ed aprirla, soltanto per poi sparire dietro di essa e chiudersela violentemente alle spalle.
«Mamă...» Le lacrime cominciarono a scendere silenziosamente su quel volto fanciullesco, mentre un'altra figura si palesava all'interno del corridoio.
«Lasă-l să plece, Tristan! Asta e doar o curvă!» Lascia perdere, Tristan! Quella è solo una puttana! Il vocione di suo padre, Vlad, giunse alle sue orecchie. Esso era carico di odio e risentimento; ma questo il bambino ebbe modo di comprenderlo soltanto parecchi anni dopo.

***

Era buio, fuori e dentro, e Tristan non sapeva assolutamente cosa fare. Girava silenziosamente tra le strade di Bucarest, a quell'ora praticamente deserte, con una bottiglia di birra mezza vuota in una mano ed una sigaretta nell'altra. A fargli compagnia, soltanto i sensi di colpa che gli laceravano l'anima da anni. Camminava con un'andatura scomposta, tipica di chi aveva una certa quantità di alcool in corpo, ed i suoi occhi, leggermente arrossati, ogni tanto si strizzavano al fine di non chiudersi definitamente e riposarsi. Non sapeva che ora fosse, non sapeva da quanto tempo stesse girovagando silenziosamente per la città, non sapeva nemmeno cosa stesse cercando, a dire il vero. Un luogo? Una persona? O forse semplicemente se stesso? Perché una parte di lui era andata perduta, e lui lo sapeva; solo che non riusciva a ritrovarla: era difficile farlo, quando dove sottostare al volere di qualcun altro ventiquattro ore su ventiquattro. A passi sempre più pesanti e con l'alcool che circolava sempre più prepotentemente nelle sue vene, si avvicinò lentamente ad un gruppetto di persone che stava facendo la fila davanti ad un tendone color porpora. La curiosità di sapere cosa stessero attendendo si insinuò nelle sue cervella, e dunque costrinse i suoi occhi a captare un qualcosa che potesse in quale modo rispondere alla sua domanda e che si palesò, pochi istanti dopo, in un cartellone con su scritto "La discesa all'Inferno è facile, ma lo sarà altrettanto la tua vita?"; e sotto, con una grafia che gli era impossibile decifrare al momento, una firma piuttosto elegante e femminile. «UAU! Che figata!» Biascicò indicando il cartellone, improvvisamente entusiasta e con gli occhi spalancati. Portò le labbra sul bordo della bottiglia di birra, piegò la testa all'indietro e... non ce n'era più. Arricciò il naso, contrariato, e scosse appena l'involucro di vetro per cercare di constatare se la bevanda fosse davvero finita o se, invece, ce ne fosse ancora. Sfortunatamente non si mosse nulla. Sbruffò, infastidito, irritato, e lasciò che la bottiglia cadesse e si schiantasse contro l'asfalto, rompendosi in mille pezzi; ma nel frattempo non si mosse: determinato com'era in quel momento, sarebbe stato capace di non tornare a casa, pur di entrare in quella tenda. Attese per circa un quarto d'ora, prima che il suo desiderio potesse realizzarsi, e quando si ritrovò finalmente a varcare la soglia del tendone non poté fare a meno di guardarsi intorno: la luce era soffusa, i mobili di legno leggermente datati, ed un leggero profumo di vaniglia galleggiava nell'aria, insinuandosi nelle sue narici in un modo così violento da fargli venire il mal di testa.
«Accomodati, ragazzo.» La sua mano stava per allungarsi verso un suppellettile, ignorando qualsiasi regola sua madre gli avesse imposto da piccolo riguardo il fatto che non si dovesse toccare nulla a casa degli sconosciuti, quando la voce di un'anziana signora giunse alle sue orecchie ancora perfettamente funzionanti. Si voltò verso di lei, lo sguardo stralunato e gli occhi gonfi per la stanchezza, e poi decise di cogliere il suo invito: si sedette proprio lì, di fronte a lei, e poggiò i gomiti sul tavolino di ciliegio, sul quale erano posati un mazzo di carte ed una palla di cristallo. «Perché sei qui, ragazzo?» La domanda non era difficile, eppure in quel momento gli sembrava un vero e proprio enigma, dal momento che non riusciva a formulare nemmeno una frase di senso compiuto. A dirla tutta non ne aveva neppure la voglia, di parlare. E così, decise di assecondare il suo desiderio proprio come usava fare un bambino capriccioso: non proferì parola. Semplicemente, porse una mano all'anziana donna nella speranza che facesse il suo lavoro. «Puzzi di alcool...» Constatò lei, afferrando delicatamente il suo arto. «E tu puzzi di fregatura.» Ribatté con schiettezza. La sconosciuta, dunque, corrugò la fronte e cominciò ad accarezzargli il palmo della mano, probabilmente cercando di capire quale sarebbe mai potuta essere la sua sorte. Continuò in quel modo per trenta secondi; poi, improvvisamente, si fermò e sgranò gli occhi, guardandolo in faccia. «Curioso...» Commentò, per poi abbassare nuovamente gli occhi sulla sua mano e continuare a toccarla così delicatamente da fargli sentire quasi il solletico. Tristan, dal canto suo, la guardò con aria interrogativa; quasi la stesse pregando di dirgli cosa le stesse passando per la testa. Poi, finalmente, gli lasciò la mano e lui la ritrasse senza pensarci due volte. «Chi sei, tu?» In che senso voleva sapere chi fosse? Perché nemmeno Tristan lo sapeva, a dire il vero. «Perché ogni tuo singolo pezzettino della tua anima mi dice che tu...» Si fermò, lasciando il discorso in sospeso, al che Tristan le fece cenno di continuare. «Mi dice che tu porti morte.» Doveva aver sentito male. Per forza. Non c'era altra spiegazione, altrimenti. Aggrottò le sopracciglia, l'espressione confusa e la vista che gli sembrava sempre più annebbiata. «Tutta colpa dell'alcool! Non mi fa capire un cazzo!» Sbottò, infastidito, convinto che l'alta assunzione di sostanze alcoliche gli stesse facendo udire cose false. «Non provare a negarlo, ragazzo! Non farlo!» Lo ammonì la vecchia imbrogliona, con l'indice puntato contro di lui. Il ragazzo fissò quel dito per due minuti buoni, cercando di capire quale fosse il senso di tutto ciò, e spostò lo sguardo sugli occhi della veggente. Essi erano neri, intensi, colmi di rabbia e di disprezzo nei suoi confronti. La fissò a bocca aperta, e lei, ad un certo punto, tornò alla sua posizione iniziale. «Le tue mani si sporcheranno di sangue. Ripetutamente.» A quel punto, stufo di udire tutte quelle sentenze prive di senso, Tristan sì alzò velocemente dalla sedia (cosa della quale si pentii subito, visto che la testa gli girò tantissimo) e fu lui a puntarle il dito contro. «Basta con queste stronzate! Basta!» Così esclamò, arrabbiato, prima di rivolgerle un'occhiata truce ed andarsene da quel posto senza nemmeno pagare la donna.

***

Quella di Tristan non era una famiglia ricca, anzi: da qualche anno, difatti, rasentava quasi la povertà; causata dal fatto che suo padre Vlad preferisse rinchiudersi in casa e scolarsi chissà quante bottiglie di vodka, anziché andare a lavorare. Dunque, spettava proprio al ragazzo mandare avanti la baracca; e l'unico modo che aveva per farlo era spacciando. La scusa più ricorrente era quella che uscisse con i suoi amici, seguita a ruota da quella secondo la quale doveva svolgere chissà quale servizio urgente. Mai e poi mai avrebbe ammesso che si sarebbe avventurato tra i meandri bui e loschi della cittadina per cedere qualche dose di droga in cambio di denaro. Quella sera, tuttavia, fece più tardi del solito, e quando rincasò qualcuno accese improvvisamente le luci del corridoio. Inizialmente il ragazzo si portò una mano davanti agli occhi, in quanto tutta quella luce lo accecava; poi, quando si abituò al nuovo livello di luminosità, se la tolse e vide che suo padre era lì, in piedi, appoggiata allo stipite della porta e con le braccia incrociate all'altezza del petto. «Non cominciare. È tardi, sto morendo di sonno e tutto ciò che voglio fare è dormire. Ne riparliamo domani.» Sperava davvero di riuscire a defilarsi soltanto con quelle parole, ma quando tentò di superare la figura di suo padre allo scopo di salire le scale, questi gli afferrò il braccio con violenza. «Col cazzo, Tristan Lucifer Ivashkov!» Urlò, mentre il ragazzo sentiva un forte odore di alcool penetrare all'interno delle sue narici. Suo padre si era ubriacato, di nuovo. «Ti sei scolato di nuovo un'intera bottiglia di Vodka? Ma che cazzo fai, papà?» Domandò aggrottando le sopracciglia, con un tono che sprizzava rimprovero da ogni singola sillaba. «E comunque abbassa la voce... non vorrai mica svegliare tutto il vicinato!» Aggiunse subito dopo, con più calma, per poi sospirare. «Io non abbasso nessuna cazzo di voce, Tristan! Quando cazzo capirai che questa casa non è un fottutissimo albergo?» Vlad era sempre più fuori di sé. Tristan riusciva a capirlo non tanto dal suo tono di voce, quando dal fatto che il suo viso fosse rosso dalla rabbia e la sua vena giugulare si fosse leggermente gonfiata; cosa che accadeva quando lui era particolarmente nervoso. «Proprio tu dici che questa casa non è un albergo? Tu, che passi giornate intere chiuso nella tua camera ad ubriacarti come una spugna e a scoparti la prima puttana che passa?» Tris non ci stava, assolutamente. Se c'era qualcuno che credeva che quella casa non fosse un albergo, se c'era qualcuno che faceva qualcosa di concreto per far sì che la famiglia non finisse in mezzo alla strada, quello era proprio lui. Lui, che si svegliava presto e che si faceva le nottate fuori casa, rischiando di incappare anche in qualche guaio. Eppure Vlad non sembrava capirlo, ed ecco che cominciava a picchiarlo non solo fisicamente ma anche psicologicamente. Così accadde anche quella volta: gli diede uno schiaffo, poi un altro, poi un altro ancora. «Figlio di puttana che non sei altro!» E così dicendo gli tirò un pugno in pieno viso, facendogli uscire il sangue dal naso. «È così che tu, lurido bastardo, mi ringrazi, eh?» Era pazzo. Completamente pazzo. «Ringrazi così me, che ti ho cresciuto pur sapendo che tu fossi il frutto delle malefatte di tua madre? Perché non vai da lei, allora? Perché non te ne vai da quella puttana?» Puttana. Sapeva che Tristan odiasse a morte quando chiamava Aida puttana, eppure non se ne curò. Non solo non se ne curò, ma fece anche qualcosa di completamente inaspettato: gettò ai suoi piedi una donna che lui neppure conosceva, probabilmente una delle tante prostitute con cui Vlad usava passare la notte, e gli chiese, per chissà quale motivo, di morderla. La prima reazione di Tristan, fu quella di aggrottare le sopracciglia, confuso; la seconda, invece, quella di rifiutarsi. I toni si fecero nuovamente accesi, e la cosa fece aumentare il nervosismo del ragazzo.
«Destul!» Adesso basta. La sua voce era infuriata e sprizzava rabbia da ogni dove. Era potente quanto un tuono, ma non si aspettava di certo che potesse causare ciò che causò. Un lieve movimento s'insinuò nelle sue orecchie, ma non ci fece molto caso; o meglio, non fin quando il problema divenne evidente: dei rami, difatti, cominciarono a stringere Vlad. Inizialmente Tristan non si smosse; anzi, si alzò da terra e si avvicinò a lui guardandolo fisso negli occhi. Cosa stava succedendo? Sentiva qualcosa, come una forza, farsi sempre più palese in lui; e se ne rese conto soltanto quando vide il legno andare sempre più in fondo. «Tristan! Ma cosa cazzo... ?» Eppure il ragazzo non si muoveva. Era come in estasi, come se la sua anima fosse volata via da qualche parte; ma, fortunatamente, tornò all'interno del suo corpo prima che fosse troppo tardi. Batté le palpebre e cominciò a respirare affannosamente, interrompendo quella sorta di "contatto"; e quando vide Vlad immobile, tanto da sembrare morto, Tristan andò nel panico. Cosa era accaduto? Aveva davvero rischiato di ucciderlo? No, dai, era impossibile! Come avrebbe potuto farlo, se non gli aveva messo nemmeno un dito addosso? Eppure, in preda allo sbigottimento più totale, cominciò a camminare all'indietro per poi voltarsi e correre via da quella casa. Non c'entrava niente, ne era sicuro, eppure si sentiva ugualmente colpevole.