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Cornelius Bates ▾ Sebastian MoranWhat immortal hand or eye / Could frame thy fearful symmetry?
In what distant deeps or skies / Burnt the fire of thine eyes?dicembre 2019
Aveva sorriso. O almeno, così gli era sembrato di percepire, mentre le estremità delle tre grosse cicatrici sul suo volto pizzicavano, in tensione. Sospirava lentamente, lasciando scivolare fuori dalle labbra una nuvoletta di fumo bianco perlaceo, luccicante di riverberi di polvere in quella stanza lugubre.
Aveva smantellato la sua glock, aperta in ogni sua parte sul tavolo, si era occupato di lucidarla a puntino, rimetterla a nuovo, caricarla. Quando la strinse nella mancina, allungò il braccio in direzione della porta chiusa. Il braccio teso, i tendini allungati sotto la pelle che lasciava trasparire l’intreccio bluastro di vene sotto di essa, come uno scarabocchio di un bambino assonnato.
I peli biondi sulla sua pelle pallida di tesero leggermente, sentendo un brivido lungo la schiena nel percepire la mira, nel sentire il fremito della vittoria. Sì, la vittoria.
Abbassò il braccio, lasciando che la vita gli scorresse avanti nel movimento di quella messa in scena che aveva solo lui come spettatore d’onore, poggiando l’arma ben assemblata sul tavolo.
Dopodiché, accese una sigaretta.
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