(Un)breakable

before eliza graham – crossroads calvary's crier – possessed – new york Accent

Questa è la mia prima evocazione, ma giuro che mi ha già stancato. Mi stavo facendo gli affaracci miei in santa pace ed ecco che mi tintinna qualcosa nel cervello, è una sorta di consapevolezza quasi atavica che si prefigge come un obbligo da rispettare forzatamente. È fastidioso essere costretti a presentarsi ad una fottuta evocazione, sul serio, soprattutto quando devo lasciare questo bel bicchiere di scotch sul tavolo, alzarmi dalla poltrona e sì, purtroppo, comparire esattamente dove sono stata richiamata. In un fottuto incrocio di Central Park, sono pure lontana da casa ovviamente, che palle. Spero solo che non sia soltanto l’ennesimo disperato che mi chiede di riportare in vita qualcuno, o di uccidere l’amante della moglie, o ancora peggio, ricchezza e successo per i prossimi dieci anni di vita, perché che noia, e dire che sono fuori dal Calvario da soli due giorni ma mi hanno evocata in così tanti. Ciò significa la voce si è sparsa davvero in fretta, come una fottuta macchia d’olio sull’acqua che noi altri che restiamo immuni alle sofferenze dei viventi, o almeno mi piacerebbe, in realtà non ho fatto altro che pensare a mia figlia in queste ore, da quando ho scoperto che è ancora viva e Dio, vorrei solo strapparmela via dalla testa. Ma non si può, si è infilata come un cazzo di punteruolo e continua a rigirarsi nella carne per ricordarmi che l’ho abbandonata più di quasi quattro secoli fa ormai, conteggiando anche i cinquant’anni che ho appena scontato nel Calvario, e non è bello. Non è bello ritrovare una figlia dopo tutto questo tempo, in cui ho sinceramente pensato che fosse morta, scoprendo che è anche dalla parte opposta di questa guerra che seppur vorrei evitare, ne permane una divisione ormai così netta da allontanarci più di quanto la morte non abbia fatto. Comunque, non soltanto questo cretino che mi ha evocata mi ha distolto dal mio drink serale, ma ha anche osato intrappolarmi in un fottuto sigillo del cazzo, mi viene quasi il dubbio che sia un Cacciatore e sinceramente non ho voglia di farmi esorcizzare di già, ho appena trovato questo corpo e mi piace già così tanto, vorrei tenermelo il più a lungo possibile se questi stronzi mi fanno al grazia di non rompermi i coglioni. Sbuffo sonoramente, facendo qualche passo all’interno del sigillo «Oh dai, un sigillo trappola? Che palle» faccio sbattere le braccia contro le cosce, le mani aperte e i palmi contro la pelle nella plateale dimostrazione di quanto sono effettivamente infastidita. «Per qualsiasi motivo tu mi abbia evocata posso aiutarti, ma soltanto se mi fai uscire, giuro che non ti uccido» ho come la sensazione che non romperà questa trappola per farmi uscire, ma tanto vale provarci, in caso potrei fare una chiamata a qualche amichetto di passaggio che mi dia una mano. Forse. Intanto prendo il pacchetto di sigarette per fermarne una tra i denti e accenderla con uno scatto rapido dell’accendino, sputando fuori il fumo con un sospiro mentre aspetto che almeno si degni di girarsi a guardarmi.

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Lo ascolto in silenzio nel suo lungo e teatrale discorso, quello di un povero pazzo braccato, a cui chissà quale reale demone in carne ed ossa da la caccia. Ammetto che la sua è un’idea intelligente, ma i Banditori degli Incroci hanno l’obbligo morale di contrattare, dai, è ovvio che non gliela darò vinta così facilmente, in fondo è nella mia natura cercare di fottere la gente in tutti i modi, fin da quando ero ancora solo un povero Cavaliere della Loggia Nera. Prendo un lungo respiro di fuoco e fumo che mi invade i polmoni con lentezza, aspirato attraverso il filtro della sigaretta e poi buttato fuori con uno sputo che schiaffeggia l’aria. Un’assicurazione pre-morte, la chiama lui, io lo chiamo essere “disperato”, perché conosco quest’uomo. L’ho visto tra le taglie dell’Imperial Hotel e so che la sua vita è già condannata. Nicholas Battaglia attende soltanto che la scure cada sulla sua testa, quindi in fondo c’è poco da contrattare, se vuole continuare a vivere dopo che verrà ucciso dovrà per forza accettare le mie condizioni. Sorrido un po’ di più snudando i denti quasi come se questa piega sulle mie labbra fosse già un ghigno famelico, ma poi concentro lo sguardo per farlo luccicare di malizia e allungo le labbra in una curva più delicata piegando appena la testa lateralmente «Ow, grazie, ma per quanto letale io sono una brava ragazza, croce sul cuore» sollevo la mano libera per premere la punta dell’unghia dell’indice sulla mia stessa pelle sullo sterno, poco più sopra delle prossimità del cuore, e incido una croce, letteralmente, proprio lì. I due tagli si rimargineranno a breve, giusto il tempo di mostrare due linee di sangue rosse sulla carnagione pallida. «E non mi conviene fare dal male ad un uomo con cui sto facendo affari, se lo siete anche voi di certo lo saprete. Neanche mi offendo per avermi chiamata “angelo”, più di così» lascio andare una risata bassa, che mi rimbomba nei polmoni e tra le labbra quando ritrovo la sigaretta per un altro tiro contraddistinto sempre dalla stessa lentezza. Mi diverto in verità, a contrattare, non nego di avere una dote nel farlo, sarà dopotutto che ho fatto questo lavoro per quasi tre secoli prima di diventare un Banditore. Sempre per lo stesso Dio che adesso ha mutato la mia anima irrimediabilmente. «Allora, veniamo a noi, Nicholas Battaglia. Di solito un contratto standard prevede il soddisfare una richiesta in cambio dell’anima, che viene riscossa allo scadere degli anni concordati che sempre da contratto standard sono dieci. Possedere la tua anima è una garanzia, capisci?» non nascondo di conoscerlo, per quanto ne sa di cosa sono potrebbe addirittura pensare che lo so per qualche strana ragione ancestrale, o perché è stato Samenar a dirmelo, non m’importa; m’importa invece che si renda conto che sono potente, tanto potente quanto potrebbe diventarlo lui. «Ora, se ho ben capito tu vuoi diventare come me in caso di morte e questo, stai sicuro succederà a prescindere se mi venderai la tua anima, è una bella esperienza essere così potenti, non temere. Però, c’è un però, Nicholas, capiscimi quando dico che senza una garanzia non posso fidarmi di te» stringo le labbra e scrollo appena le spalle, facendo schioccare la lingua sul palato, scuotendo di poco il capo a destra e a sinistra. «Ti propongo qualcosa di diverso che penso possa interessarti comunque. Tu mi dai la tua anima ora con, però, la possibilità di spezzare il contratto prima della tua morte, allo stesso modo però se penseremo che ci hai traditi noi potremo decidere di non accettare la tua richiesta di recessione. Tutto questo con quindici anni di vita assicurati, sempre che tu non muoia prima, e ovviamente l’informazione che vuoi quando vuoi. Naturalmente il fatto che io possieda la tua anima non mi da alcun diritto, né a me né a tutti gli altri, di darti ordini, quindi potrai decidere finché sei in vita di non “aiutarci” se lo desideri» avanzo la mano verso di lui, facendo un passo nella stessa direzione quasi al limitare di quel sigillo che ancora mi tiene intrappolata in questo preciso e fastidioso punto e così, gli faccio cenno di avvicinarsi con l’indice «Ora puoi darmi un bacetto se vuoi».

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Lo capisco quest’uomo, dopotutto conosco bene gli esseri umani e se c’è chi vuole fare del male c’è anche chi trattiene in sé un’egoismo quasi disarmante per quanto sa essere unicamente incentrato su sé stesso. Nicholas Battaglia desidera solo un’assicurazione su tutto ciò che è lui, sulla sua vita, sulla sua forza, che sono tutte cose che posso dargli senza alcun problema. Certo mi fa quasi tenerezza pensare che creda che conoscere il mio nome possa in qualche modo giovare alla sua causa di sopravvivenza, ma tant’è, non ho alcun motivo per nasconderglielo e al massimo potrebbe solo cercare di evocarmi privatamente in un modo diverso da quello che ha usato oggi. Gli sorrido, come non ho smesso di fare per neanche un secondo da quando mi sono materializzata dentro questo fottuto cerchio e penso che prima o poi chiamerò qualcuno comunque, per assicurarmi che mi faccia uscire, questo piccolo bastardello. Ma sì, continuo a sorridere mentre pronuncio con calma questo nuovo nome che mi è stato dato nel Calvario come simbolo della mia rinascita, così per accantonare anche tutti gli altri tranne il mio, quello che resta immobile nel mio passato celato ai più. Esiste soltanto una persona che lo conosce e rimarrà tale, perché mia sorella non è davvero così stronza da andare in giro a dire che mi chiamo Eliza Graham, spero. «Abigor». Annuisco appena alle sue domande, essere felice, quelle due parole mi hanno fatto arricciare un po’ di più gli angoli delle labbra perché andiamo, avrei voluto dirgli, conosci davvero la felicità? Ma non mi sono ovviamente esposta su quel personale pensiero e anzi, gli ho concesso il baciamano tendendogli il palmo. Potrei spezzargli il collo in un secondo adesso, se soltanto volessi, ma non è necessario in fondo, invece prendo il pacchetto di sigarette per offrirgliene una come richiesto e gli allungo anche l’accendino «Ecco a te» il suono della mia voce ha i toni di una leggera e momentanea cantilena prima che riprenda la stessa rilassata serietà che avevo prima, nonostante comunque contornata dal medesimo sorriso di ogni nostro scambio dall’inizio di questa trattazione. «Posso renderti più potente già in vita, se ti interessa avere una parte dei poteri che possiedo io» non è un’offerta comune questa, non è di sicuro un’offerta che farei a chiunque ma dopotutto questo non è un contratto uguale a tanti altri che mi è capitato di fare in questi pochi giorni. Sputo il fumo insieme alle parole che arrivano dopo, con la stessa flemma che ho riservato ad ogni singolo pronunciare della mia voce «Forza più sviluppata, rimarginazione delle ferite, per esempio. Dovresti solo bere continuativamente il mio sangue o insomma, quello di altri come me».

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Lo guardo finalmente rompere questa cazzo di trappola, sono davvero bastardi questi trucchetti da Cacciatori, personalmente li odio. Anche i Cacciatori sì, ma soprattutto i loro mezzucci per fermarci, sia che si tratti di Banditori che di fantasmi hanno questo modo così fastidioso di metterci i bastoni tra le ruote che poi, insomma, ovvio che li vogliamo fare tutti fuori, no? «Grazie» gli sorrido, facendogli un cenno con il capo sottintendendo che posso aspettare la sua decisione per il sangue, tanto comunque in ogni caso se decidesse di accettare sarebbe una cosa che andrebbe quasi unicamente a mio vantaggio. Che si prenda tutto il tempo del mondo per prendere la sua scelta. E poi continua a parlare, con questa eloquenza quasi logorroica, rettificando invece l’ora in cui saprà il nome del suo personale pugnalatore alle spalle. Così mentre annuisco brevemente prendo il cellulare «Va bene, avrai il tuo nome appena stipulato il patto. Se ti sei informato sai che non posso in alcun modo non rispettare i termini, quindi prima suggelliamo» alzo gli occhi dal telefono per pronunciare quelle ultime parole prima di inviare un messaggio rapido a chi si occuperà di farmi sapere il nome di colui che l’ha venduto. Ovviamente non posso fare tutto da sola e non ho il dono dell’onniscienza, ci metteranno un attimo, dopotutto si tratta soltanto di possedere un tizio dell’Imperial per andare a dare un’occhiata ai registri delle taglie. Questione di una decina di minuti, nel frattempo, si può procedere a suggellare il patto. Un bicchiere di limoncello direttamente dall’Italia non è male, apprezzo questo genere di finezze io che sì, sono un po’ viziata di certe cose, dopo tre secoli passati a spendere soldi nei modi più disparati ho deciso anche di iniziare a concedermi piccoli lussi di questo tipo. «Andrà bene il brindisi» quindi prendo il bicchiere e lo allungo verso il suo per farli cozzare delicatamente uno contro l’altro «Alla nostra salute e al nostro patto» lo dico tra le maglie di un sorriso che si allarga lieve sulle labbra prima di gettarmi il contenuto sulla lingua con un gesto unico e secco. Il cellulare poi mi vibra nell’altra mano, hanno fatto decisamente più in fretta del previsto, probabilmente hanno già qualcuno dentro l’Hotel. Nel leggere il nome mi viene naturale sbuffare una rapida risata perché questa sì che è proprio una dolce sorpresa, immagino che il “dolore di un anno” di cui ha blaterato poco fa non finirà in questo momento. Alzo di nuovo gli occhi poggiandoli su di lui, con quest’ombra di sorriso che non si dissipa ma resta impressa nello sguardo e in ogni tratto di questo nuovo volto di cui mi sono appropriata. «Ora vuoi il tuo nome, Nicholas?» è decisamente più divertente di quanto mi aspettassi, perché a tradirlo, a gettare una scure pronta a scendere sulla sua testa, un amo che attende che qualcuno lo coglia per seguirlo tra le fronde di alberi neri per porre fine alla sua vita, è stato suo fratello. Lo dico sempre che la famiglia è una maledizione. Queste storie tra fratelli che si pugnalano il fianco o che danno la loro vita uno per l’altro, che sarebbero pronti a seppellirsi per divertimento o un profondo risentimento che solo all’interno dell’abbraccio caldo e crudele della famiglia si avvelena di un odio tale; sono quasi romantiche. Io lo so molto bene, ho ucciso mia sorella e ho dato la mia vita per un’altra e sono ancora qui, a chiedermi se ho fatto la scelta giusta dopo trecento anni passati a guardarla bearsi di quella maledizione come fosse una benedizione, senza capire che sarà la sua rovina nel momento in cui troverà qualcuno capace di sorpassare le sue barriere. E le auguro di non trovarlo mai, s’intende. Dopo qualche istante di silenzio comunque, mi godo questa suspance come fosse parte dei minuti che precedono la fine di una tragedia e poi, lo pronuncio con lentezza così che lo colga nei minimi dettagli e abbia il tempo di realizzarlo «È stato Dorian Battaglia».