Martyr

CORTE DEI MIRACOLI - CHRISANTHEMUM SINISTER – MORDIN - MAGO NERO – AMICO RICERCATO - PERCETTORE SPIRITICO - ASSASSINO - DRAGQUEEN - BISESSUALE

Undici giorni, cinque ore, trentadue minuti, dodici secondi. Tic tac che si fondono perfettamente al rumore dei passi. Tacchi lucidi a battere contro i ciottoli lisci delle fogne. Tic, tac ed il tempo scorre troppo velocemente oltre ogni dito. Attraverso ogni mano. Tic, tac. La lingua scatta lungo l'angolo della bocca ed ogni movimento porta una ciocca ribelle dei capelli a scivolargli lungo il viso. Ansima, ma solo perché fa fatica a respirare qua sotto. Fa fatica, ma non esce alla luce del giorno a troppo tempo. Tic, tac, gli occhi si sono abituati al buio, alle luci fioche che interrompono la stasi in fasci leggeri, ma potenti quanto basta per schizzare lungo le superfici lisci ed illuminare in buona parte della caverna.
Undici giorni di digiuno per il corpo filiforme che s'aggira tra oscurità ed oscurità. Le costole sporgono, si vedono persino contro la maglietta di cotone scura. Sono aculei che non fanno male: Non perforano la pelle pallida, bensì la mantengono in piedi, come un uomo morto, una stampella rivestita di pelle umana. Respira e nuvole leggere d'aria si spostano al suo passaggio. Il ticchettio degli stivali si ferma solo quando percepisce di non essere più solo con i suoi pensieri. Un rantolio nervoso si fa su per la sua gola. Le labbra si schiudono appena, screpolate, pallide di fame. Poi gli occhi schizzano, sono piccoli puntini smeraldini in un'oscurità che si imperla di giallo. Cercano Martyr nel buio nonostante la mente ed ogni altro senso l'abbiano già scovato e trascinato fuori dal suo nascondiglio. Sa perché è qui, d'altronde ha tentato di fuggirgli ogni singolo istante conscio che prima o poi questo momento sarebbe giunto. E non ha paura: Non sa provarla neppure per un istante: Perché a costringere la sua attenzione in quella precisa direzione non è l'amigdala che si attiva e manda impulsi al resto del corpo, bensì la corruzione che ribolle in vena come una pentola lasciata sul fuoco troppo a lungo. Sogghigna e lo fa solo prima di teletrasportarsi alle sue spalle. Veloce, silenzioso, come una sferzata di vento gelido che finisce per attraversare la galleria e posarsi proprio dietro il suo collo.
''Non c'è bisogno di parlare.'' L'omuncolo respira l'odore che emana: Sa di casa, di Lilian ed Alice e di quella morte che gli è già stata donata, scritta sulla pelle prima ancora che egli possa esser conscio dei suoi piani. Profuma di sua figlia, la bambina che il pastore ha puntato come bersaglio principale affinché lui cedesse. Ma così è troppo facile, si dice curvando la schiena, lasciando che la corruzione gliela spacchi e vi liberi la forza i cui ha bisogno per combatterlo.
''Le voci arrivano anche qua sotto.'' La lingua scatta di nuovo, la voce è solo un grido strozzato dai morsi di un pentimento che serve solo e soltanto a rendere la sua condizione ancor più forte, invincibile.
''Non mi piegherò alle tue proposte rivestite di premure.'' Gli risale la linea del collo semplicemente con lo sguardo, respirandovi sopra e sentendo i polsi tremargli dalla rabbia e dell'eccitazione. Sentimenti che cozzano decisamente tra di loro, ma che nella sua condizione psicologica ritrovano valore, divengono resistenti come tralicci lungo la roccia. Sono solo emozioni velenose.
''Tu, piuttosto, valuta la mia.'' Tira su un po' di saliva rimasta ad inumidirgli le labbra. ''Unisciti a noi. Per la tua bella. Per tua figlia.''

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Gli occhi iniettati d'ombra scattano velocemente sulla sua figura. Ne ridisegnano i contorni come se non la conoscessero affatto quando, in realtà non è così. La ricalcano, come farebbero se fossero lingua a risalire la carotide in una scia lenta. Cercano di plasmarla con la semplice volontà del pensiero, che costringe poi la testa a dolergli, a pulsargli in più punti come se colpita da numerosi spilli. Lascia scattare lo sguardo, poi di nuovo la lingua e così il corpo lontano da lui. Per proteggersi fisicamente dai suoi colpi, anche se poi sono le parole quelle che finiscono per fargli più male e ridisegnare così tagli lungo le arterie. Autostrade di corruzione che ribolle e che monta impettita. Sicura di non poter essere sottomessa, piegata o anche solo rimodellata.
La rabbia si agita. Smuove sentimenti sopiti da tanto, troppo tempo. Dando persino voce a quell'ansia che sa creare buchi in petto. Voragini incolmabili di nulla cosmico. Od un tutto straziante, capace di dilaniare anche le menti più forti, più stabili.
''In tempo per cosa, per morire? Morire come accadrà a Lilian e ad Alice se non mi darai retta?'' Ha un brivido solo a pronunciarlo. D'altronde lui è padrino di quella bambina: Le ha regalato la sua prima batteria prima ancora che suo padre sapesse cos'è che sa celare lungo le vene, oltre il sangue che non è più suo così come l'anima ormai venduta, strappata via come vengono strappati i petali di un fiore.
''Non farmi arrabbiare.'' La testa scatta, la voce si fa più profonda, quasi gutturale così come scuro diviene il suo sguardo. Il verde smeraldino dei suoi occhi oggi non vibra: Le due orbite sono solo pozze nere prive di qualsivoglia emozione.
''Non ho voglia di trattarti male, Josh.'' Perché ha sempre una premura per lui. Anche se una sola, anche se non è del tutto così che dovrebbero andare le cose. ''Lo sto facendo per te, non capisco perché non ci arrivi.'' Per noi. Si dice umettandosi le labbra, mantenendo una distanza consona, atta a prevedere ogni sua mossa seppur i sensi facciano già il loro sporco lavoro. Lo conosce, lo conosce così bene da prevederlo, anticiparlo e a volte, da replicare le sue medesime mosse. Sguaina una lama a scatto, ma lo fa solo per passarsi la punta sotto le unghie lunghe e tirar via lo sporco. Si punzecchia la pelle nel farlo, ma comunque non sente dolore. ''Non devi aver paura di Lui. Sa essere gentile, quasi magnanimo. '' Sospira, lo fa portando le braccia dietro alla schiena per sorreggere il peso della colonna vertebrale. Per dilatare meglio i polmoni. ''Fa forse paura...stupore.'' Si teletrasporta di nuovo alle sue spalle e lo fa per colpirgli la giuntura delle ginocchia. Per farlo cadere a terra e lasciar zampillare il suo sangue. ''Sarà delicato, te l'ho promesso, sempre.''

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''Non dobbiamo lasciarci andare per forza, lo capisci?'' La voce roca si spezza in un colpo di tosse che lo vede curvare le spalle. Le labbra si inumidiscono del sangue che sale su dai polmoni. Che forse si genera nello sfregare dell'aria contro la trachea. Come se avesse una forte influenza lasciata incurata. Come se non avesse avuto modo di ripararsi dal freddo ed il catarro gli si fosse incastrato in blocchi umidi lungo il torace. Non sente un cazzo oltre alla propria voce rimbombargli nelle orecchie come se a tratti fosse qualcun altro a parlare al suo posto. Perché in quelle parole finisce per non riconoscere i motivi che davvero gli sono stati impartiti da chi gli è superiore, bensì quella pietà piena d'amore che nell'essere pronunciata si sforma, diviene un dono terribile di cui graziare Joshua. E lui l'amore che conosce l'amico non sa provarlo: Non riconosce in sé stesso quelle gesta che un tempo hanno mosso persino Lilian in sua direzione. Non ha mai saputo ricambiarle e questo lo ha reso ciò che è ora: Lo spettro di un uomo che non è mai riuscito a formarsi completamente. Che prima di essere adulto è ancora un ragazzino che ha trovato nelle Arti Oscure una casa entro la quale rifugiarsi dal temporale. Perché Pelor non ha mai saputo placare il suo animo. Non è mai riuscito a donargli quelle risposte di cui lui aveva disperatamente bisogno. Così aveva accettato di consumarsi in virtù di un potere che potesse rivelarsi più forte. Più cruento. A discapito poi dell'unica cosa che era riuscita a farlo star bene tra tutta quella merda che si era ritrovato ad ingoiare in passato. Tossisce di nuovo, come a voler sputare via ogni rospo. Una falena gli si libera dalle labbra, spargendosi nell'oscurità in cui è riversa la caverna. Sì libera nell'aria rarefatta e stride, come un bambino a cui viene strappato via ogni arto a mani nude.
''Smettila!'' Lascia andare un grugnito che vede i denti stridere l'uno contro l'altro. In richiamo alla falena, che canta e danza con la sua carcassa putrefacente. Tenuta in piedi grazie a l'unica forza di volontà che ancora mantiene tutto il resto della sua persona lì: L'idea di poter portare Joshua dalla sua parte com'è giusto che sia. Affinché ci sia la fine di una guerra come quella e il potere di Tharizdun faccia da collante. Che Mordin vuole avere Martyr con sé. Lo vuole così tanto da non riuscire a capacitarsi del motivo per il quale, diversamente, non vi sia un ricambio del genere.
''Non c'è niente che tu possa o debba fare per me.'' Questo è l'ultimo sibilo che lo vede dividersi in una moltitudine di Acherontia Atropos che prendono ad attaccare Joshua, lo fanno ignorando la lama che può colpirle e che nel farlo le lascia stridere straziantemente. Lo stesso Mordin soffre di quell'attacco, che usa solo per liberarsi dalla sua presa e al col tempo colpirlo: Sfrecciargli addosso come fosse fatto di tante schegge di vetro.
''Ghlasadh...'' Sibila tremante, mentre ritorna completamente alla sua forma umana e sfrutta la luce emessa dalla lama di Joshua per agganciarsi all'ombra che si estende ai suoi piedi.
''Ti amo, lo sai?'' Sussurra così piano da sperare di essere impercettibile per un istante. Testa l'aggancio alla sua ombra muovendo quella che per lui è la mano libera dalla lama. Se la passa sul viso come una carezza, affinché Josh possa accarezzarsi a sua volta. Una lacrima gli riga il volto scavato. Ma è fredda: niente sa riscaldarlo. ''Ed amo tua figlia, con tutto me stesso.'' Forse sta singhiozzando, ma non si capisce questo. ''Ma lui questo non lo vuole.'' Allora alza velocemente la mano corrispondente a quella con cui Josh stringe la lama di luce e fa per tagliarsi la gola.
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La lama recide la gola e lo fa scivolando pesantemente contro la pelle. Pezzo dopo pezzo, tirandosela via come fosse un lembo troppo nervoso. Gli occhi di Mordin rimangono fissi in quelli di Joshua mentre le dita fanno pressione, tanto che graffiano persino la sua di pelle, portandosi via gocce di sangue ad incastrarsi nelle unghie lunghe e già sporche di terra ed infusi magici. Lo osserva in silenzio, mentre di quelle parole capisce di non sapere cosa farsene. Che non ha niente da aggiungere il mago nero, nemmeno quando Joshua rivela di conoscere l'amore che lui aveva covato e nutrito nei suoi confronti. Sarebbe di ghiaccio, se non fosse che il corpo gli trema al punto da portarlo a recidere l'epidermide in un taglio che no è chirurgico. Non è preciso, ma porta con sé la titubanza di una scelta che s'è fatta macigno sino a quel momento. Un tumore che continua a crescere nella lacrima che anche per lui, finisce per scivolargli dal dotto lacrimale sino all'angolo delle labbra. Tira fuori la lingua per leccarla via, per pulirsi prima che Joshua, in fin di vita e quasi morente, possa accorgersi in qualche modo che, dietro a quella maschera, si nasconde ancora qualcosa di umano. Un amico da perdonare qualora lo sgarbo fosse meno doloroso di questo. A Mordin non interessa di Lilian in questo momento e forse nemmeno di Alice, della bambina che per anni ha stretto a sé nella consapevolezza di muoversi nel giusto proprio perché ogni passo, ogni singolo passo, profumava dell'idea di poterla proteggere. Da quella guerra continua, da quel potere che ora fatica a ritirare e che continua a riversa su Joshua come fosse un vomitatoio ancora in grado di respirare e per questo controbattere. Ma non risponde più: Non ci sono ulteriori cenni nel corpo di Martyr a decretare cenni di conoscenza. Il corpo è caduto a terra prima sulle ginocchia, poi sul fianco. E lo ha fatto contorcendosi appena, nel medesimo modo in cui si è contorto Mordin. Tenendosi poi i fianchi come a proteggersi dal dolore. Spalancando la bocca, ma senza cacciare alcun suono. Le falene stridono attorno a lui. Si staccano dalle pareti come fossero piccoli pipistrelli e corrono ai piedi di Joshua. Verso il suo sangue: L'ultimo barlume di luce prima della disperazione.
E passano i secondi. Torna di nuovo il silenzio, quello che fa male e che viene intervallato da respiri pesanti, carichi di pianto.
''Josh...'' Il suo nome gli muore in gola, graffia lungo le corde vocali come se avesse ingoiato vetro e lì si incastra. ''Josh...'' E sembra chiamarlo come se volesse risvegliarlo da quel sonno cremisi. Che ora gli macchia le mani, che nell'afferrarlo e portarselo al petto finisce per non bloccare il sangue. Almeno non zampilla più. Sembra solo succo di more a scivolare copioso lungo i suoi polsi.
Mordin lo guarda come fosse la cosa più bella. Ed effettivamente lo è: Per i suoi occhi lo è sempre stata. Lo guarda, lo studia, passa lo sguardo oltre il taglio che si fa largo sul collo e seppur sappia di dover contattare Roland, non lo fa. Inerme, debole, si lascia scivolare con la spalla al suo fianco. Un'altra lacrima scende gonfia lungo il setto nasale. Gli fa prudere la faccia.
''Shhh.'' Gira il cadavere, fa si che la sua schiena combaci perfettamente con il suo petto. ''Shhh.'' Sta piangendo. ''The killer in me...'' Canticchia mischiando la voce al catarro ''...is the killer in you.''