Vanished

Puzza di Rum. Neanche il Gin riesce più a guardarlo senza che gli venga il magone. Senza che la mente viaggi con costanza lancinante verso quei messaggi.
Oh Caleb li ha consumati, tanto li ha letti, che li sa a memoria, li può recitare al cazzo di nulla davanti a lui. Ai tetti, che non se lo filano. Agli ubriachi che ciondolano già dall'alba in giro per i peggiori posti che frequenta.
Ma lui resta in silenzio, da ore ormai, in compagnia di due bottiglie di cui una l'ha già lasciato a piedi. Ma tanto mi lasciano tutti, che differenza fa? Ripete, di continuo, con gli occhi che non si danno tregua. Che il dolore si alterna alla rabbia, che il pianto ha lo stacco di qualche minuto, giusto per odiare un po' il mondo, e molto se stesso, e forse anche un po' Gray e quel suo cazzo di amico. Si quello che gli ha impedito di andare da lui, di capire come stesse. L'ha sbattuto fuori dal circo, solo perché è così stupidamente innamorato da aver gridato "Grace" ai quattro venti, pur di capire che cosa era vero oltre l'angoscia. Oltre la tigre.
Si stringe di più le gambe al petto. Stupido.
Un singhiozzo gli alza le spalle. Trema come una foglia e non per il freddo, ma per la stanchezza che porta il pianto, per la disperazione con cui ha dato fondo a grida mute su questo tetto. Che un po' non lo avrà sentito nessuno, e forse un po' l'avranno sentito tutti. Non gliene frega niente, non se può puntare il pensiero in luoghi che gli fanno un male dell'anima. Lì dove i sorrisi di Grace gli bagnano le guance. Mi ha solo mollato, cazzo.
Le mani salgono ad asciugare l'ennesimo fiotto di tristezza.
Non lo sa se sia peggio l'aver scoperto in una notte cosa sia un Maledictus, e che questo sia proprio il suo ragazzo, il suo.. recente, ragazzo. Praticamente la persona a cui ha detto "ti amo" per la prima volta, e con cui sicuramente ha fatto anche l'amore la prima bellissima volta. O l'essere stato lasciato con due messaggi.
Non tre, non quattro. Ghosting dopo due. Che l'importanza che si era quasi dato, non è allora mai esistita.
Non si dà pace. Si logora e basta, sfilacciato come il maglione che indossa da tre giorni. Forse un po' ha dormito, con la fronte appoggiata ai polsi, forse invece si è solo spento per sentire meno dolore. Potrebbe, cazzo se potrebbe allungare la mano, riaccendere il cellulare, scrivere ad Aaron. Farsi scopare brutalmente senza sosta per un'ora ed avere una quantità di anfetamine e tranquillanti da stenderlo per settimane. Forse se non sentisse più niente starebbe meno male.
E nonostante tutto, nessuno gli riporterebbe Gray. No, perché l'ha lasciato. "Addio Caleb"
Beve arricciando le labbra, che neanche vogliono aprirsi, quindi le forza, con una mano che trema appena, gli occhi li chiude e bruciano come se il rum lo avesse bevuto da lì.
Non c'è una sola battuta ironica che riesca a deconcentrarlo, solo musica lenta nella testa, strappalacrime come se la sua storia non ne chiamasse abbastanza.
Era andato al circo solo per divertirsi un po', per accontentare Jasper e Jerome, loro insistevano che non è giusto che una volta fidanzato sparisse e visto che Grace era impegnato allora.. allora perché no?
Già.. perché cazzo di no, eh?! Beve, di nuovo.
Il petto gli fa male, i polmoni gli chiedono pietà, ma più si ferma, più prende respiri e più Grace tra le lenzuola torna prepotente, e poi gli si allungano le zanne, si trasforma davanti a lui e.. e glielo portano via.
Cosa ho sbagliato? Prega, nel silenzio dei suoi singhiozzi. ".. ti prego, cazzo" .
E poi Grace torna anche dal vivo, ma Caleb non ci crede, in un primo momento si immagino solo sia nella sua testa. Quante volte in tre giorni ha immaginato che andasse a parlargli? Troppe, sempre troppe. "Puoi fare il ca-".. zzo che ti pare, direbbe, se non fosse che in parte gli muore tutto in gola, ed in parte alza gli occhi verso Grace. C'è davvero. Oppure le sue immaginazioni si sono fatte ologrammi. Come ferito anche solo dalla visione, dallo schiocco della frusta nella sua testa, Caleb torna a guardare avanti, gli occhi di nuovo umidi - quando mai ha smesso? - la gola riarsa. Trema la mano che usa per grattarsi le tempi, ma non dice altro. Non un fiato, non un respiro. Niente. Finché: "Sei venuto a goderti lo spettacolo, eh? Beh, allora guarda. Perché sta per diventare piuttosto.. patetico" singhiozza, prega. "Vai via.."

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We don't have to fix it, we don't have to stay. I will love you either way. There's nothing more painful━━━━━━━━━━━━━━

caleb sharp

mago nero ━ bassista ━ cannibale ━ nomade di strada ━ maledetto

Vai via. Ripetuto nella testa, dove però nessuno arriva: perché a nessuno importa. Non importa mai abbastanza che Caleb sappia le cose, quando è sempre meglio fargliele sapere in ultima no?
E lui, stupido, si è davvero innamorato, tanto che non ce l'ha la forza di insistere, di pregarlo sul serio - perfino in ginocchio - di lasciarlo solo. Che l'ha fatto due giorni, quindi perché non farlo adesso? Non si può fare ghosting a metà, fa solo più male.
Ma quello che è ovvio, sotto pelle, è che Caleb non è pronto. Non è pronto al momento in cui ci si dice tutto e poi si chiude con un addio. E' un momento che ritarderebbe per anni, che lui vuole solo tornare indietro di qualche giorno, al Capodanno più bello di sempre. Quando il cuore stava bene.
Il Rum amplifica tutto, che se è triste allora diventa disperato, e se è felice sa farsi euforico ma siamo decisamente nella prima delle due emozioni. Scava dentro un solco che lo fa tenere più strette le ginocchia, come se lasciandole sapesse che si forzerebbero per alzarsi ed andargli incontro. Che nonostante tutto ha avuto paura, ne ha ancora, e vorrebbe un dannatissimo abbraccio che potesse almeno fingere una stasi, un "va tutto bene" a cui appendersi.
Ma niente va bene, Caleb, niente. Ed ora la persona che ami, e che ti ha piantato in asso, morirà tra non si sa quanto perché è maledetta.Perché tigre.
La bottiglia ciondola, tenuta per il collo dalle dita, mentre lui non sa guardare Grace negli occhi, allora li sposta al lato opposto, ascolta e basta. Così come se ogni frase ed ogni stramaledetta parola non fosse un'altra coltellata. Ed è piccolo, troppo per non tremare. Per non passarsi le mani in viso ogni cinque secondi e, dopo, lasciarle ferme lì.
Risentirlo, nella testa, quell'uomo che ha presentato Gray, fa così male da togliergli il respiro, da vedere come le labbra vibrino di tutto quello che non sa dire. Lo sguardo resta basso, che un po' è nebbia, un po' solo vergogna per non aver capito prima, per non aver chiesto, per non aver saputo che cazzo fare.
"Mh-mh.." parlerebbe se sono non avesse paura di soffocare nel pianto ogni parola, ogni cavolo di frase che pensa ma non dice. Che si è sentito una merda perché la trasformazione di Grace è stata bella, all'inizio, spettacolare, degna di una presentazione così accorata. E' un animagus, aveva pensato, devo chiedergli di rifarlo per me, aveva continuato prima che il cuore si spezzasse con un ringhio di troppo, con la sofferenza che non è di chi muta così.
"Beh ero lì.." infila così da ribadire l'ovvio, in un moto che gli tiene i denti chiusi, come se ora la bestia fosse lui.
Forse si, forse quei messaggi non li ha scritti Grace, il che sarebbe di grande sollievo se la questione non fosse tanto fresca da farlo smettere di ragionare. Forse ha anche finito le lacrime a disposizione, che non si ricaricano neanche con il Rum.
"Froy è-... quello alto che mi ha fermato dal seguirti?" La risposta la sa, ma non sa cos'altro dire per non suonare solo stupido. Eppure lo è, lo è quando in fondo volta piano il capo, lento, in respiri che si colmano di ansia. Grace ha paura, Caleb ha paura. Ma forse di due cose diverse. "Non l'ho gestita tanto bene, no.. te l'avrà detto.. E' che non- come avrei..? Non lo so cosa fare e-.. e tu stavi male.. e non voleva farmi passare, non-.. non sapevo niente.. non sapevo come stavi, se.. se poi saresti.. Cazzo." ma gli occhi si riempiono di lacrime di nuovo, che non sa dirlo, non sa chiedergli se sa quando morirà o comunque non tornerà più indietro. Lui che pianificava un amore così bello da saper superare tutto. Che stupido ragazzino. Il problema è che ha una mano che scivola piano sui cocci, lo fa avvicinandosi a metà verso quella di Gray. "Vuoi ancora.. lasciarmi?" trema ogni cosa, perfino il respiro che si condensa tra loro, anche se ci prova a rimanere stabile, sicuro di poter reggere bene. Certo, come ora no? Benissimo.

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Se potesse, oh se potesse Caleb si ritirerebbe nello sterno. Piccolo, indifeso, come se il mondo fosse solo pronto a crollare di nuovo. Allora come per i terremoti, scenderebbe sotto il tavolo e si chiuderebbe a riccio lì. Al sicuro con se stesso, che resta in ogni caso un posto di merda.
Lo ricorda negli occhi, che ora hanno solo un sottile velo a coprirli. Solo, si, perché sono esausti come lui. Ricorda il giorno in cui mamma e papà gli sono stati portati via. Che lui c'era, lui ha visto tutto e nel vederlo è stato costretto a nascondersi perché non lo trovassero. E scappare dalle braccia di sua madre è stata la cosa più dura che abbia mai fatto.
Beh almeno fino al momento in cui non ha visto Grace mutare. Ma neanche, forse quando si è spinto contro il petto di Froy, si è aggrappato alle sue spalle come a volerlo scavalcare. Che nessuno poteva tenerlo lontano dal suo ragazzo. "Sei il mio ragazzo adesso" L'unico e solo.
Che poi, solo, ci è rimasto sul serio. Un ragazzo che non è neanche in grado di sfondare di pugni uno stronzo che ti tiene lontano. "Piccolo.." lo ripete, in fin di fiato, con quel ghigno che si tira su a tristezza e dolore. Addio Caleb.
E li ha letti con il suo tono, quei messaggi, in loop. Così da farsi entrare nella testa che erano veri, che Grace era uno stronzo a lasciarlo così senza neanche guardarlo negli occhi. Eppure..
Due giorni a dirsi che non l'avrebbe più chiamato così, a tenere a bada gli attacchi di panico. "Mamma torna subito, conta fino a dieci.." e poi l'ha vista morire.
"A-.. anche a me" dispiace. Rialza il muso dal punto in cui si era nascosto. Ha paura che Grace muoia, ha paura che tutti quelli che ama muoiano. Forse è questa la vera maledizione degli Sharp. Che se l'avesse saputo avrebbe chiesto quello all'Albero alla festa.
"There's no guarantee that this life is easy..." canta, piano, nel silenzio che lascia il dolore. Il vuoto che prova in respiri che non sa davvero prendere. Non profondi, solo distrutti. Ed è un dannato colmo no? Che proprio su quella parole si fosse girato, al matrimonio, per cercarlo. "..così.. così tanto.." gli dispiace così tanto che non sa neanche tenere un filo tra le mani. Sa solo far ricadere la testa avanti in singhiozzi che gli scavano nelle ossa, gli ripiegano la schiena.
Il mignolo diventa l'intera mano su quella di Grace, dita che si incastrano in una stretta che no, no che non lo lascia, no che non si trova un altro da cui andare, no che non cede. E se quattro sono gli anni che gli restano allora sarà una storia di quattro anni. Quattro.. bellissimi.. anni.. si. Che sa dirlo solo piangendo. Scuote la testa, lento perché ogni mossa è un dolore fisico che parte dalle tempie. Non lo sa come si riprende, ma sta lottando, lo fa con la forza che lo trascina via dal tramonto per vederlo riflesso in Grace e - beh - farsi prendere dall'ennesimo singhiozzo, trattenere le labbra e provare a respirare di nuovo.
"Mi cercherò di meglio.." promette ".. ma tra quattro anni." Solenne, lascia andare la bottiglia che rotola giù dal tetto, si infrange in frammenti a cui non bada. "E vorrà dire che.. che saranno i tuoi quattro anni migliori.." tra respiri che si bloccano e pianti che trattiene perché anche solo dirlo è la cosa più difficile ed è arrabbiato contro un destino che non meritava nessuno dei due. Ed è triste, ed è spaventato, ma non lo farà da solo. "Te lo giuro, Grace. I migliori" ringhia, è una fontana, ormai.

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Caleb non è mai stato un ragazzino che nascondeva i suoi sentimenti, credo non sappia come si fa o che senso abbia farlo. Certo a volte si è finto coraggioso, forte, capace. A volte lo è stato. Ma mai ha nascosto l'indirizzo del suo cuore, o quale via percorrere per arrivarci. E' semplice, la seconda stella destra, no?
Peccato che la sua isola esista, faccia male, pesi nello sterno ora che la paura diventa un mare in tempesta. E lui, che si è allontanato in visita ad un cuore vicino, ora non sa come tornare. Annega nello specchio agitato di lacrime salate, e ci affonda - nel petto di Grace - senza neanche pensarci due volte.
Ed abbracciare un diciottenne disperato, non fa che alimentare la concessione di perdersi in un dolore che fa così male da non avere eguali. Eppure, si ripete, Grace è ancora vivo. Ancora, quattro anni sono tanti no? Sono.. sono tantissimi se visti da uno che ha perso la testa in tre mesi e mezzo. Tanti per andarsi a noia, per odiarsi, per decidere di lasciarsi prima. Tanti per provare mille esperienze insieme, un miliardo di prime volte da condividere, di polaroid da non saper più dove mettere in roulotte. Tanti per dirsi Ti amo ogni giorno e baciarsi, e fare l'amore.
Ed i respiri che piano si regolarizzano, anche se le mani si aggrappano stringendo tanto da fare di Gray uno scoglio.
Quattro anni sono pochi. Pochi per racchiudere tutto l'amore che prova, perché non ci vuole arrivare all'ultima volta per tutto, quando lo sa che saranno pochi anche per dirsi quello che non si sono mai detti, per accumulare rimpianti che non vuole esitano mai. Non per noi.
Pochi per fare l'amore ogni mattina ed ogni sera, pochi per dividerlo con qualcuno che paga per averlo, per rubare tempo a Caleb, per farsi odiare da lui tanto da renderlo insensibile. Forse il mago nero che suo nonno ha sempre voluto fosse. "Te lo giuro.." insiste in un nuovo moto che si fa singhiozzi lenti contro la maglia. "Ora..ora mi.. mi riprendo ok?" certo Caleb. Certo, se dirlo con il magone lo aiuta a crederci allora si è calmato da ore, giorni, forse non ha mai pianto. "Non è giusto cazzo.." gli esce anche questo in quesi sorrisi tirati che sono solo smorfie di dolore. "Non voglio che -.. che tu.." che tu muoia, si dice così, o si dice in un moto che lo obbliga ad un respiro tanto profondo da far male alle tempie prima che ai polmoni.
Sta già pensando a quando morirà, non deve. Si asciuga gli occhi una volta per tutte, dice, almeno ci prova dai.
Nessuno ha mai voluto renderlo felice, deve rialzarsi anche solo per questo, per come l'ha detto, per come gli sta credendo. Si sposta, piano, nasconde il volto nel suo collo, rannicchiato come fosse un cucciolo. Forse lo è, forse è solo che questo deve imparare a gestirlo, si.
"Lo fai già.." renderlo felice, dopo un'infinità di tempo sa dirlo così, diretto, tremolante ma convinto. "..io li voglio questi anni. Hai.. hai letto quello che ti ho scritto.." Rialza il viso per chiudere piano gli occhi contro i suoi. "Non mandarmi via.. ti prego.. non adesso che.. che ti amo.. io- non adesso..ti prego, divento più bravo ok? " l'ultima lacrima la fa scendere così, solitaria lungo una guancia troppo arrossata. "Non piango più" promette, cercando i suoi occhi. "Fammi restare con te" prega.

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Caleb non è bravo. Non lo è se poi nasconde il suo, di segreto, lo imbottiglia con i fondi di Rum. Se fosse bravo, ora si staccherebbe da Grace, gli direbbe che c'è una cosa che deve dirgli. Che sono passati quasi dieci anni da quando gli hanno detto di cosa era composta la zuppa di bollito. Caleb non era mai bravo quanto Juno a farsi andare giù pezzi di carne dal sapore disgustoso. Chiudeva gli occhi, si, pregava di riuscire ad immaginare che fosse cervo, selvaggina, qualunque cosa ma non il vicino di casa. Non quell'uomo scomparso che si trovava alle pagine finali dei giornali.
No, Caleb non è bravo. Ma vorrebbe tanto esserlo, vorrebbe averla la forza di dirgli che in fondo, maledetti lo sono tutti, loro due soprattutto. E non ce l'ha, la verità è che non ce l'ha. E lui si dice invece che il punto sia un altro, il punto è che le anfetamine annullano la fame, allora è come se fossero l'antidoto alla maledizione. Archivia così.
Strofina il naso contro il suo, lento, in una coccola che per un po' deve solo rassicurare tutti. Lui, che sa adesso di non essere stato lasciato. E Grace, perché Caleb non intende essere da nessun'altra parte. Mai.
Una mano sale, arranca dita trai capelli, che si stringono in un respiro: rende solo tutto più reale. Caleb non è bravo, ma cazzo se Caleb si impegnerà per esserlo.
Chiude gli occhi, perché un singhiozzo ne attira sempre un altro. Ed è impossibile dire, ora, chi sia il più grande dei due, il più maturo, il più saggio. Lui non si sente niente di tutto questo, eppure è sua la mano che con un pollice punta a farsi scivolare contro quelle lacrime.
"Abbiamo ancora tempo" sussurra, finalmente, dopo un altro respiro. Mica lo sa che questo diventerà un motto della vita. Un mantra da ripetersi tutte le volte in cui non ne avranno, o che la trasformazione sembrerà sempre troppo dolorosa e non avrà alcun modo per alleviare la pena, se non gridare a Grace di accettarla. Accettarla che a lui sta bene. E non starà mai bene.
"E tu scusami per avergli creduto.. per aver.. pensato che fosse reale" il messaggio di Froy, la realtà che lo ha sbattuto in faccia alla possibilità - di nuovo - di essersi semplicemente inventato tutto.
Caleb che ha i mondi nella testa e non sa prendere realmente qualcosa. Ecco il ragazzino pronto ad aggredire il mondo e sedurlo prima di essere sedotto. Che se si fosse scopato la vita, allora lei non lo avrebbe fottuto.
"Se-.. sembrava proprio tanto reale" si scusa, ancora.
Ma la vita non contemplava Grace. Non ha previsto che si innamorasse così, tanto perdutamente da soffrire come un cane per un addio tagliente, così come per quello lento che si sono detti a voce alta, senza definirlo mai. Così, un po' ruvido, con gli occhi lucidi ed il cuore che sanguina, gli prende il volto con entrambe le mani. "Ehi.. non mi baci da quattro giorni" ci prova, a sorridere appena. "Non erano mica questi i patti.." baciami per sempre.

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Fa correre le dita piano, misurando il volto di Grace come se non lo vedesse da una vita, ed è stato così brutto temere di averlo perso, di aver fatto qualcosa di orribile da aver distrutto tutto, che ora vuole immagazzinare immagini su immagini. Li vuole riempire quegli scatoloni di ricordi che, alla fine, saranno l'unica cosa che gli rimarrà di lui.
E' questo che lascia occhi umidi e fiato corto perfino in chi ha sempre avuto una parola per tutto. Una stupida, più che altro. Ora che le iridi si fissano piano una nell'altra e non sa, Caleb, se essere felice o triste e come diavolo sia possibile essere entrambi in una volta sola.
Che il cuore fa male, come perforato da mille aghi, eppure è felice, esulta perché non è più solo e, per qualche anno, non lo sarà. E quello che non sa, è che l'amore può crescere a dismisura, anche quando è convinto di non avere spazio per contenerlo, lo avrà, lo avrà e più grande sarà e più male farà quando tutto gli verrà strappato via.
"Mi piacevi anche tu quella volta.." quella al matrimonio, quella di una canzone non dedicata agli altri, di un regalo agli sposi che poi era per Grace e basta. Quasi un punto per mettere in mostra con orgoglio che sa fare molte cose, che la musica è un po' ovunque per lui ed era proprio un disperato tentativo. Quel "guardami, come fai a non innamorarti di me?" che poi nell'essere uno scherzo, non lo è mai del tutto.
Non per un ragazzino ai bordi della strada, quasi pronto a vendersi per un briciolo di attenzioni. Le attenzioni degli adulti, che passavano tutti davanti senza mai fermarsi. Tutti a fare le condoglianze a Tyron, e poi a fermarsi davanti ai gemelli, a dire quanto bella fosse Juno e quanto dovesse essere un ometto lui. Forte, ma mai come il fratello che - in fondo - sarebbe stato l'uomo di casa no?
"Io però non ti so dimenticare.." lo dice piano, come se fosse un segreto, e non fosse palese del modo in cui i messaggi si sono poi concatenati. ".. non lo avrei fatto mai.." ammette con la colpa di chi, in fondo, è troppo piccolo per capire. Che l'apparenza inganna sempre, e beh, mai come questa sera. "Li.. li chiudi gli occhi ogni tanto?" sussurra, che è una cosa loro e neanche i comignoli posso sentirlo. Vuole saperlo se il suo viso è quello a cui si aggrappa quando lo scopano fino allo sfinimento e non è lui, non è lui quello a trattenersi insieme dopo. Odia già averlo chiesto.
Ma Caleb non sa fare altro che prendersi piccoli spazi, uno dopo l'altro, non pensare al futuro, pensare al presente che sembra enorme, immenso, a volte soffocante ma libero. Libero ora che non lo passerà a fissare i tetti adiacenti, che non dovrà immaginarsi dove sia il suo ragazzo, quando potrà stringerlo. Perché gli ha promesso che sarebbe tornato no? E tornerà, lui ne ha fiducia.
Che forse è proprio quella a farlo sorridere ora. Progetti, quanto gli piacciono i progetti, sono l'unica cosa che fa tirare avanti, no?
"Si" si sforza piano, su labbra che sono invitanti, e che adesso non se ne andranno. Si che vuole andare sulle montagne russe, sì che sorride lento con quel rivolo gemello di lacrime esauste. Si che faranno tutto quello che Grace vuole fare e che Caleb proporrà in ogni forma. Che hanno tempo, parecchio, ma si renderà conto presto che non è assolutamente abbastanza per vivere. "Così quando ti tremeranno le gambe, ti porterò sulla schiena perché sei un cagasotto.. ma.. ma sei il mio cagasotto" che in qualche modo, nel cervello e nel cuore, ha senso.
E la facilità con cui prende fiato, viene sottratta da un primo bacio. Cazzo finalmente! Uno che allora gli permette di ricambiare, che si fanno tutti i baci che ha mancato e che - terribilmente - gli sono mancati.
"ok.. ok.. mi-mi sei mancato così tanto.." lo dice aspirando un respiro che si perde insieme, che le mani risalgono a tenere fermo il viso a contenere il bisogno di scavare in baci sempre più profondi. Lo richiama a sé stringendolo, lasciandosi stringere, lasciando che le parole che fanno un male del diavolo, se ne vadano in una stretta di palpebre. Non l'ha detto. Non è la puttana di nessuno. Si ripete, ancora. "Fallo, allora" incita, anche se forse lo fa lui prima di tutti, lo fa con la testa che prende a girare. "Ciao Caleb", gli sorride, sciocco in quello che è il loro gioco: qualcosa che nessuno potrà mai portargli via. "Dovresti farti una doccia, Cal" lo imita, trai baci che non sa frenare, non vuole fermarsi.

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