Napalm boy

27 y.o maledictus. ftm . prostituta . circense

''Stai fermo.''
Froy ci prova a fermarti, a portarti una mano sul petto come a tenerti in piedi e al col tempo farti cenno di tornare indietro. Di rimanere nella tua tenda quanto più a lungo possibile. Ma tu ringhi. Più lui osa parlarti, dirti cosa fare, più tu ringhi. E non è lo stesso ringhio che hai lasciato scivolar dalle labbra quando Parker, non sapendo nulla, ti ha chiesto dove fosse Caleb. No. Il tuo, adesso che lo hai sentito al telefono, adesso che anche Austin ha iniziato ad innervosirsi, è un ringhio che preannuncia battaglia. Che saresti pronto a sbranarlo, Froy, se non fosse che un passo indietro lui sa farlo sempre quando si tratta di te. Che ti doma, certo, ma non al punto da ferirti. Non lo fa mai con l'intento di renderti scontento. Anche se tu non sai mai usare la medesima premura con gli altri.
''Non dirmi che cazzo fare, vengo con voi.''
E non sai nemmeno con cosa prepararti. Non sai nemmeno se hai smesso di tremare da quel giorno in cui, preso nel panico, ti sei lasciato scivolare contro il marciapiede dinanzi al market. Che il suo telefono con i biglietti dei Don Broco lo tieni stretto nella tasca dei pantaloni cargo. Lo tieni sempre lì, sotto carica quando puoi, che hai sempre quella stupida speranza di sentirlo chiamare da un momento all'altro. Chiamarti per dirti che in realtà sta bene, che non gli sta succedendo niente.
''Sei bollente, Grace.''
Ma Froy è preoccupato. Lo è anche se ti lascia andare. Che una mano comunque te la tiene stretta lungo il polso. Lo fa, credendo di non essere visto, per percepire i battiti del tuo cuore. Te li conta. Spera di non sentirli accelerare di punto in bianco come quelli della tigre.
''Lo so, lo sono da giorni.''
Guardi altrove, ritrai la mano prima che lui possa contarsi il minuto intero.
''E quando pensavi di dirmelo!?''
Allora fai un passo avanti. Lo fai faticando un istante nel mettere un piede dinanzi all'altro, quasi come fossi ubriaco, anche se non lo sei, no. Hai bevuto in questi giorni, ma a sfiancarti è la febbre. Una febbre parecchio alta.
''Perché magari sei sempre impegnato a fare qualche altro cazzo, no?''
E tiri su un sorriso stupido, di quelli che non tremerebbero, se questi non fossero giorni tanto tesi, tanto preoccupati. E tu sei preoccupato, Grace. Sei arrabbiato e preoccupato. Una bomba ad orologeria pronta ad esplodere. E Froy non risponde. Non lo fa quando lo superi e fuori dal circo li guidi tu. Che sai dove andare: I tracciatori di Austin vi hanno indicato un punto preciso, un punto nemmeno tanto lontano da dove sono spariti l'ultima volta.
''Parker sta bene. Non l'ho azzannato, se ti stavi chiedendo questo.''
Che sì, passare due giorni di febbre in compagnia di Parker è stato un azzardo: Avresti potuto trasformarti da un momento all'altro, rischiare così di farlo fuori, ma non è successo. Non è successo perché sei bravo, perché sai come gestirti. Anche se ora non sai tener a bada mezza emozione. Che per tutto il tragitto ti sembra di non riuscire a percepire nulla oltre agli sguardi degli altri. Che Oswald ti guarda, che lo fa anche Leroy e poi di nuovo Froy. Ti guardano perché stai sudando, perché hai la fronte umida ed i capelli attaccati alla pelle.
Perché i tuoi passi non sono decisi, ma guai a dirti che non stai bene. Guai a consigliarti di restare a casa. No. Tu Caleb vai a prenderlo con le tue mani. E non importa se a volte, avanzando un passo, cominci a vedere sfocato. Non ti interessa di niente.
''Grace...tutto ok?''
Ci prova Oswald ad essere carino, a deglutir di meno e a parlare con un tono che possa non ferirti. Ci prova, sì a non sembrare tanto agitato, ma tu non gli rispondi. Non quando arrivati dinanzi ad un magazzino sperduto chissà dove e li le gambe ti cedono. Ti tremano letteralmente le ginocchia.
''Qui, ci siamo.''
Trema anche la voce e lo sguardo, sì, quando voltandoti verso Froy lasci sfuggire l'ennesimo ringhio e ti distacchi dal gruppo. Lo fai elettrificando l'aria, lasciando che Oswald venga scosso per un istante.
''Che cazzo fai, Grace!?''
E ci prova, Oswald, a buttar giù la barriera. A giocare col fuoco affinché possa isolarsi e seguirti. Ma tu sei veloce. Lo sei nonostante le gambe corte, nonostante il barcollare. Sei veloce anche se gli occhi ti si velano di rabbia. Che nell'umidità del tuo sguardo un'altra lacrima la perdi. Sei così fragile questi giorni, ragazzino. Così fragile che, prima di aprir la porta, porti le mani al telefono di Caleb come per ritrovare un'ancora.
''Cazzo!''
Froy ringhia come te, lo fa afferrando Oswald per un polso. Lo fa trascinandoselo addosso.
''Sono riuscito ad attaccargli un cerchio spia sulla maglia. Che testa di cazzo.''
''Froy! Froy! Dobbiamo seguirlo!''
''No, cazzo no! Cerchiamo di vedere se possiamo entrare dal retro. Cerca di individuare Caleb, Oz. Fallo prima che Grace si trasformi.''
E lui si mette in ascolto, lo fa che il respiro lo ferma per un istante. Lo trattiene, come se farlo possa davvero aiutarlo a tener sott'occhio la situazione.
E tu barcolli, Grace. Lo fai che pancia ormai brontola. Che i crampi sono forti, così come il sudore che ti bagna il collo. Che ti inzuppa i vestiti. Ed hai la nausea, una forte nausea. Tanto che respiri male. Tanto che senti di poter avere un altro attacco di panico proprio ora.

27 y.o maledictus. ftm . prostituta . circense

Sono scene veloci queste. Perché veloci sono gli impulsi, i tempi di reazione. Sono scene dove è difficile comprendere chi è che colpisce chi. Chi è ad aver la meglio o la ragione sull'altro. Si tratta semplicemente di frazioni di secondi. Di istanti, di rumori assordanti, di dolori lancinanti. E tu non hai fatto in tempo a mettere piede qui dentro che subito ti sei trasformato. Che il tuo ringhiare ha scombussolato la stanza. Lo ha fatto nel rumore delle zampate che, colpendo a terra, hanno ferito il primo ragazzo. E barcollando ti sei mosso, hai ricercato la tua stabilità in artigliate ben assestate, nei morsi, nella rabbia che finalmente ha uno suo sfogo. Che tu non vedi nulla, non senti nulla se non l'odore pungente che permea in queste mura: Lo sporco, sì, il sangue che ti rimane lungo la lingua. Lo lecchi via. Lo lecchi dai baffi, tra il pelo. Che sei furente adesso. Lo sei quando percepisci la presenza del cucciolo nella stanza ma gli altri ti impediscono di vederlo. Che le loro urla, forti quanto il tuo ringhio ti confondono, ti sovrastano a volte. E tu non sei mai stato così. Non ti sei mai sentito così male nel maledictus. Così sicuro, per quanto ti venga difficile formulare un pensiero coerente ora, di ciò che devi fare. Che questa è una missione di soccorso. Lo è stato da che i tracciatori di Papà hanno individuato il luogo. Lo è stato da che ne hai pianto come una ragazzina a quel ''ti amo'' picchiettato contro l'auricolare del telefono. Che lo hai sentito, lo hai sentito distintamente tanto da esser sicuro di ogni cosa. E ripenseresti a quel codice in morse se non fossi in frenesia. Se il sangue non richiamasse altro sangue e la carne umana non ti stimolasse la fame. Che all'inizio è schifosa, sì, ma la tigre non è mai schizzinosa, non sa esserlo per natura. Per questo ti agiti come un toro imbizzarrito. Che ti fai strada maestosa, crudele, tanto da puntare Aaron quando ne riconosci l'odore.
E fuori, via da qui, laddove tu non hai permesso ad altri di entrare, Froy ed Oswald si danno la pena per voi. E rabbrividiscono, nel sentire le urla dei ragazzi. Nel sentirti così sconvolto, così fuori da te.
''Cazzo Fro, lo ucciderà!''
Oswald ha paura, una fottuta paura che tu possa sbagliare tutti quei calcoli che non hai avuto la pazienza né la premura di formulare. Ma Froy non risponde. Froy che sta analizzando ogni tuo fottuto brusio non da segni di vita ad Oswald. Quasi sembra non sentirlo davvero, non quando la sua fronte si imperla di sudore freddo.
''Cazzo, preparati. C'è una tanica di benzina qui...''
A volte mi chiedo se voi non siate così fortunati. Se in momenti come questi non ci sia davvero il tuo dio, lo stesso di tua nonna, insomma, a proteggervi.
''Ce la fai a far saltare solo un pezzo di muro?''
Froy non lo guarda quando impartisce gli ordini. Froy fissa negli occhi solo te. Lo fa che sia con la frusta in mano o meno.
''Dio, che ne so.''
''No, no cazzo, non è un che ne so. Fallo, concentrati e fallo. Apriamo un cazzo di varco per far uscire fuori Caleb prima che Grace non lo riconosca più.''
E Froy ti conosce bene, anche se sbaglia i calcoli adesso. Ti conosce bene da partir prevenuto ma non sa. No. Non sa come erroneamente sai farti mansueto quando lo respiri. Quando premendo il muso contro quel corpicino esile, spigoloso, riconosci il tuo cucciolo.
E gli mugugni in muso, stanca. Gli mugugni in muso mentre spalanchi le fauci per far sì che qualcosa di lui ti rimanga ben stretta contro. Che lo prenderesti per la collottola se fosse possibile. E ci provi, ci provi sì. Lo fai che in un'altra musata, speri lui possa riconoscerti.

27 y.o maledictus. ftm . prostituta . circense

Che male fa, Grace, distrarsi così. Avere un momento, anche per la tigre, in cui l'attenzione si sposta altrove e no, non lo fa per puro caso. Non perché qualcos'altro abbia richiamato il proprio istinto, anzi. Lo fa perché c'è il tuo cucciolo qui, qualcuno che merita decisamente di più cura degli altri. Persino di te, che nel chinarti lasci la schiena scoperta e questo permette ad Aaron di pugnalarti al fianco. Un colpo profondo, che nel liberarti della lama il sangue lo fa zampillare un po'.
E fa male, dio se ne fa. Fa così male che mugugni, che ringhi. Che ci provi a voltarti di scatto verso l'aggressore se non fosse che il tuo cucciolo ti precede e allora si occupa lui di te. Ti protegge lui. Te lo uccide lui. Che comunque tu non riusciresti, non quando scostandoti da Caleb barcolli. E barcollando cerchi un posto al sicuro. Un posto fortuito, decisamente fortunato. Perché quando Oswald fa saltare uno dei muri fortunatamente non ti prende. Non prende nemmeno Caleb.
E piangi, Grace. Piangi cercando di leccartela la ferita. Nervoso, nevrotico, scoprendo di non riuscirci.
Tanto che non li senti più. Non l'odore di Caleb, non quello del sangue di cui sei zuppo. Che hai il pelo del muso umidiccio, incollato al naso e rosso. Rosso scarlatto.
Che Froy entrando nella stanza trattiene il respiro e così anche Oswald, che senza pensarci troppo si avventa subito su Caleb. Lui pensa sempre a Caleb, Grace e adesso, sì, da puro egoista, la cosa sa starti bene o almeno, sarebbe così se avessi modo di ragionare. Ma non ragioni, non quando Froy ti si avvicina in un balzo e l'unica cosa che ti viene spontanea fare, questa volta, è ricercare il suo aiuto. Avvicinarti quatto quatto, con la coda tra le gambe e gli occhi umidi. Sei un pastrocchio, piccolino. Sei un grumo di sangue e dolori. Che nello spostarti miagoli dal dolore. Che ad ogni movimento, per Froy che ormai sa sentirti bene, sembri chiedergli com'è che sta Caleb. Il tuo cucciolo, quello per cui ringhi quando vedi distintamente Oswald avvicinarsi a lui. Ma il tuo è un ringhio buono, un ringhio che ti serve a marcare il territorio prima di accasciarti a terra, esausto, dolorante.
''Fro! Come sta Grace?''
Che lui ci prova ad infilare un braccio attorno al busto di Caleb.
''Ehi...Kelly, torniamo a casa adesso, ok?''
E ad Oswald trema la voce. Trema tantissimo. Perché non ha cuore di vedere una situazione del genere. Non ha cuore di sentirli così, di immaginare il motivo di tale prigionia. Non ha cuore di guardare Caleb senza sentirsi venir meno. Che ogni suo livido, ogni cenno di deperimento è un motivo di stretta al cuore. E lui vorrebbe stringerselo contro il petto, sì. Teletrasportarsi così, ma ha paura di fargli male.
''Guardami Kelly. Collabora con me.''
''Dobbiamo sbrigarci. Cristo Grace, sei un cazzo di stupido.''
Le mani di Froy sono sporchissime. Le mani di Froy quasi sgusciano contro il pelo della tigre.
''Gli hanno preso un polmone. Dobbiamo tornare subito!''