She got Bette Davis eyes

Nutro un affetto smisurato per la fragilità di questo amore.
Che poi non è altri che il suo punto di forza. La linea di partenza da cui siamo soliti passare tutti.
Nutro un amore smisurato per questa instabilità.
Per il modo in cui mi sento di camminare da giorni: con passi più incerti, con sicurezze meno mie.
Amo persino la fallacia dei miei piani.
Il modo inesatto con i quali tendo a costruirli.
Il caos al quale li lascio scivolare inesorabilmente.
Mi sento un genio quando lo faccio.
Un perfezionista.
Uno studioso che si dedica alla scienza e che della scienza, quella mai esatta, finisce per nutrirsi.
Amo l'idea di poterti perdere da un momento all'altro. Sempre, come se non fossi proprietario di questa ossessione.
Amo l'idea di sapermi geloso, di distruggermi per te. Che non devi stare tra le braccia di nessun altro. Che non devi dedicare tempo a nessuno se non a me.
Adoro il modo in cui mi fai affannare e mi spingi fuori casa nostra.
A compiere passi che non ho mai compiuto nella promessa di una sorpresa alla quale non puoi assistere.
Amo sentirmi a pezzi.
Ritrovarmi inerme e convincermi di non potercela fare.
Amo l'idea di non essere all'altezza, ma perché questo mi sprona: ho capito che qualcosa in più, per tenerti interessato, me la fa fare.
Amo persino questo posto sudicio, questo odore di sudore maschile.
Amo la veridicità della nostra relazione.
Insomma, Joshua, non sarei qui se non ti amassi così tanto.
Se una parte di me non fosse dalla parte di chi non sa convincersi che no, Buddy non va più così bene.
Non a casa nostra, non quando ha iniziato a spingere in fuori un Joshua che a tratti non riconosco.
O che, probabilmente, considererei più mio che suo.
E questo deve essere davvero il tuo regalo.
Un modo che posso avere di sdebitarmi e, allo stesso tempo, di divertirti.
Affinché tu non possa annoiarti mai e scegliere me.
Me che penso al tuo benessere.
Me che mi abbasso a tanto nella consapevolezza che potrei far di peggio.
Che questo suolo, se me lo chiedessi, lo raschierei persino con la lingua.
Per te, amore mio, tutto è lecito.

"Quattro soliti"
Esclamo entusiasta prendendo posto dinanzi all'uomo che ho osservato per lungo tempo.
Sai bene come mi piaccia fare i regali.
Come mi piaccia sceglierli bene.
E so per certo, amore mio, che quest'uomo è perfetto.
Perfetto per me.
Perfetto per te: così che la stanchezza possa impedirti di star così dietro a Bud.

"Due per me e due per Armstrong"
Ma il suo cognome lo sibilo. Faccio in modo che sia solo lui ad ascoltarlo. Un po' per avvisarlo e fingermi, comunque un suo fan. So bene come qui si faccia chiamare Race che, beh, sì, è un po' un nome del cazzo.
So di accavallare le gambe quando gli sono vicino e di tirar dritta la schiena. Un po' per scostare le ciocche che fuggono dalla coda dal collo, un po' perché mi piace essere elegante, anche in questi posti.

"Sapevo di aver fatto stra bene a scommettere sulla tua vittoria, Race."
Ora che voglio che ci sentano, uso il nome che ha scelto per questi giri.

"Uno spettacolo delicato. Sublime."

Mi strappa un sorriso quando reagisce come te.
Quando mi rendo conto di potermi confondere se non fosse per la voce e quel viso che, col tuo, non ha nulla a che vedere.
Ma sorrido davvero, sottilmente, perché sento che di follie del genere non ne abbiamo ancora fatte e che, per un certo verso, forse ci piacerebbe persino rimediare. Un po' come se non fossimo mai capaci di smettere di esplorare.
Sei mio compagno anche in questo, anche se sei a casa con Bud ed i bambini.
Anche quando sembra esserci qualcun altro in grado di calzarti a pennello meglio di quanto saprei farlo io.
Non è qualcosa che, ad ogni modo, so davvero accettare.
E me lo studio, questo Horace Armstrong. Lo studio nei movimenti che esegue a riposo. Quando il sudore gli si è ormai asciugato addosso e il respiro ha iniziato a regolarizzarsi. Lo studio perché ne sono affascinato: perché in lui ci sono dei dettagli che solleticano il mio piacere. Me ne lascio avvolgere, come fosse un profumo, il medesimo che indosso oggi.

"Quattro."
Ripeto con dolcezza, come se questo concetto, in qualche modo, debba esser semplice.

"La metà di quanti ne devi aver guadagnati tu, se ho capito com'è che funziona questo mondo."
Mi sistemo meglio sullo sgabello. Le mani, oggi prive di smalto, si stringono attorno al bicchierino da shot, scoprendo i polsi dalla camicia.

"Particolarmente, devo ammetterlo."
Mi volto piano verso di lui, alzando appena il bicchierino, senza però dar cenno di voler brindare per primo. Io aspetto, Josh, perché è quello che ho imparato a fare. Aspetto che sia lui a farsi tanto vicino da lasciarsi avvolgere dalla mia tela.
Lo guardo, non scosto mai lo sguardo dai suoi occhi, dal suo naso o dalla mascella prominente. Mi piace il fatto che sia spigoloso: ha il volto di un nobile che, però, non potrebbe permettersi di avere la puzza sotto al naso.

"Anche se sei frettoloso: questo potrebbe denotare una punta di dolcezza nel tuo modo di pensare. D'altronde così si risparmia l'avversario. O potresti essere annoiato e capirei anche questo: posti del genere sono poco stimolanti. "
Voglio dirgli che lo voglio a casa nostra: che starebbe proprio bene nel nostro giardino, tra il fango e i fiori.

"Anche se fruttiferi, in giorni più fortunati."
Mi spingo verso il bancone, affacciandomi come per vedere se qualcuno è interessato ad unirsi.

"Ad ogni modo è un piacere conoscerti, Horace Armstrong, io sono Chrysanthemum Sinister."

"No, per favore, chiamami Chrys."
Lascio che lo sgabello giri sotto il culo. Che la schiena vada ad appoggiarsi al bancone. D'altronde non è propriamente un segno di maleducazione: il barman non sta parlando con noi. Non sto dando le spalle a nessuno, benché meno ad Armstrong.
Dovresti vederlo, Joshua, per capire cos'è che mi sta frullando nella testa. Avresti dovuto vedere come combatte: che passione ci mette. Saresti d'accordo con me se non totalmente eccitato dall'idea di conoscerlo.
E sai, sai bene come aver adottato Remì abbia stimolato determinati pensieri: che ora sento di doverli salvare tutti. Ora sento che, tu ed io, insieme, potremmo fare davvero grandi, grandissime cose. Più di quante non ne abbiamo già fatte nell'arco della nostra vita.
Horace Armstrong deve farne parte, seppur in un modo che ancora non ti compete sapere, ma della quale immagine io pregusto ogni dettagli.
Lo sento respirare in casa nostra.
Sento il suo odore in giardino.
Per questo continuo a sorridergli.

"Vorrei offrirti un lavoro. O almeno, volevo accertarmi che ci fossero gli estremi per poterti fare una proposta del genere. Avresti un giorno a settimana da potermi dedicare?"
Mastico l'interno della guancia e inclino il capo in sua direzione.
Non mi piace essere tanto diretto: avrei preferito scambiare quattro parole dinanzi all'ennesimo drink, ma Horace è frettoloso anche in questo. Mi sembra terribilmente evidente come non abbia alcuna intenzione di parlare con me.
Ma ci provo, d'altronde i regali sono regali e io, a te, regalerei il mondo.

"Nulla di tanto diverso da quello che fai qui, con la sola differenza che mille dollari li porteresti a casa senza dover sperare di essere il migliore."
Questo lo sibilo, comunque non è nemmeno così indicato parlare di queste cose qui.
Lo avrei invitato fuori, ma lui palesemente non vuole starci con me. Evidente non sono piacevole come dici tu.
Evidentemente ho perso lo smalto.

"Mille ogni volta che vieni."

So di averlo in pugno o almeno, so che non ci sarà alcun problema a raccontargli per filo e per segno ciò che siamo. D'altro canto deve capire bene a cos'è che ci serve e io non ho alcuna intenzione di omettere dettagli col fine di convincerlo meglio. Io voglio che ci scelga: che la proposta sia così allettante da convincerlo a dire di sì. Io non voglio costringerlo in niente, ma so bene come riuscirei ad obnubilargli la mente se solo si rivelerà capace di un passo falso. Io me la sono studiata, Joshua.
Per questo pago gli shot ad entrambi e lo seguo, senza precederlo, ma camminandogli al fianco.
Sento che ha delle domande da pormi, il che è terribilmente lecito, ma sento pure com'è che deve percepirsi alle strette.
Ha la stessa paura che avremmo noi se, un estraneo, venisse a dirci di conoscerci più di quanto siamo riusciti a sbottonarci.
Apro un colloquium con lui, perché le cose, adesso, vanno fatte in questo modo.
Ora che ho la sua attenzione.

"Non sono tanti, Horace. Sai bene quanto vengono pagati certi lavori."
Lo sa Andy: alla fine non l'ho seguito io, ma è stato Andy a farlo. Andy che non ha alcun problema ad eludere le sicurezze del posto in cui abita. Perché ai fantasmi non ci pensa mai nessuno. Nessuno ha mai quel terrore reverenziale nei loro confronti.
E a lui è bastato il tempo del combattimento: basta reperire due o tre informazioni è il gioco è fatto. Io l'ho guardato muoversi, Andy, invece, ha agito.

"Ho bisogno di te per quello che sei."
Lo guardo negli occhi: in quei bellissimi occhi buoni che ha. Perché io non sono uno schiavista né tantomeno uno stronzo. Io sono buono, Joshua. Buono quanto lui e anche se gli sto offrendo un lavoro pericoloso, so bene come comunque finirei per occuparmi delle sue ferite. Sono fatto così.

"Credo tu sia l'unica cosa capace di tener testa a un mago nero."
Sorrido.

"A mio marito."
Lo dico con orgoglio. Lo sento come mi punge sulla lingua. E questo perché sono un idiota. Sono quell'inguaribile romantico che ha il terrore folle di perderti.

"E non ti sto seguendo: è solo che è facile reperire informazioni quando puoi parlare coi morti."
Una scrollata di spalle.

"Non morirai."
Il mio è un sussurro dolce, una promessa in cui sono il primo a credere. Perché so cos'è che voglio e come lo voglio. E nelle mie volontà, beh, non è contemplabile che qualcuno come lui possa morire. Non quando è così capace, non quando lo ritengo perfetto per ciò a cui aspiro.
So che piacerà anche a te, seppur in un tempo distante da questo.
So che prima o poi rimpiangerai un suo addio, perché tu ed io siamo abitudinari. Ci piace la quiete di casa nostra. La sicurezza dietro le certezze. L'immutabilità, quella che Bud sta distruggendo giorno dopo giorno.
Non immaginavo che le cose sarebbero andate esattamente così, eppure non voglio farmene un cruccio adesso, non tanto da rattristarmi e allora spingermi a piangere su una spalla di questo bel ragazzo.

"Mio marito ed io sappiamo controllare la corruzione ed io mi prenderò cura delle vostre ferite. Devi solo fare quello che fai qui con la certezza di un pasto ed un'entrata sicuri. Ci staresti?"
Lo guardo, Josh, perché c'è una parte di me che già da per scontata la risposta.
Anche se sono stato sbrigativo nell'esporgli la proposta e, in questa, non ci sono dei veri e propri dettaglia i quali affidarsi. Ma io credo nella nostra buona stella. Nel fato che va a mio favore. che si bea del fascino di cui lo rivesto. Siamo arte. Noi due.

"Se c'è un modo per mostrarti fiducia, chiedimelo e te lo troverò. Non siamo persone crudeli, Horace, attacchiamo solo se veniamo attaccati. Come te, a detta di Joseph."
Ho gli occhi un po' più lucidi quando ti dico il suo nome, perché so cosa significa perdere la persona amata. Ho rischiato anche io, me lo ricordo ancora fin troppo bene quel periodo. Lo ricordo così bene che gli occhi che indosso, adesso, sono i tuoi, Josh.
Andy si è ritratto quando ha capito che parlar di loro due sarebbe stato troppo pesante persino per l'entità che vive nella medaglietta che tiene al collo: come ogni spirito, Joseph ha paura che questa venga abbandonata.
Vive come Andy, in bilico su ciò che ci hanno lasciato: Joe su un pezzo di metallo, lui sui miei polsi.

"Negati questa opportunità ed io semplicemente ti oblivierò la mente. Accettala e ti insegnerò i segreti con i quali proteggo casa mia."
Un accenno al nido: Andy è riuscito ad arrivare sin lì.

Non mi è concesso comunicare con gli spiriti se non con Andy: lui è l'unico per il quale il tatuaggio non deve mai far effetto. L'unico che ha il passaggio diretto per questo mondo. Come un monito: giusto per ricordare cos'è che ha lasciato dietro di sé e come.
Non gli ho mai chiesto com'è che stesse: non l'ho mai perdonato per ciò che è stato, però mi emoziono quando tu mi chiedi di Joseph.
Io non lo so com'è che sta. Non ho lasciato che il suo dolore potesse appartenermi: per un certo verso, non mi è sembrato giusto né tantomeno equo.
Ma c'è un momento in cui le tue domande, Horace, mi colpiscono. E anche se non sono miei gli occhi che si fanno lucidi, ma quelli di mio marito, qualcosa io cerco di dirtela.
Lo faccio nelle parole che non so articolare. Nei respiri che lascio venir meno. Non importa, in fondo, di come questi saprebbero rendermi un uomo debole: ti sto cercando proprio per questo. Perché tu hai una forza di cui ho bisogno. Una forza che può entrare perfettamente in contrasto con quella di Joshua. La anelo.

"Non posso saperlo con certezza: è il mio Andy a far da tramite adesso."
Il mio Andy. Il mio dolore, i miei traumi.

"Secondo lui sta bene."
Mi avvicino, non so perché mi viene istintivo, ma lo faccio per afferrare i lembi della collana e tirar fuori così la placchetta dalla tua maglia.

"Gli spiriti che non ci lasciano rimangono accanto a noi appesi ad un ninnolo. "
Mi rigiro il metallo tra le mani: è caldo come la tua pelle.
Il pollice scivola lungo le scritte in rilievo. Mi soffermo sull'età: doveva essere un ragazzino quando è morto, d'altronde lo è oggi.

"Posso strappartelo via, se ti fa male."
Ma tolto la mano, perché non voglio darti l'idea che questo strappo netto possa avvenire proprio adesso. Non senza la tua volontà.

"Mi occupo anche di questo, a casa mia."
Gli occhi di mio marito sono liquidi. Si tuffano nei tuoi.

"Accetto."
Faccio un passo indietro e riprendo dove ci siamo lasciati. Che non ho intenzione di rattristarmi per i tuoi morti: ho le mie perdite da piangere. Le mie conquiste che ancora non so considerare tali.

"Ti aspetto a Villa Sinister tra una settimana esatta. Magari vieni per il pomeriggio, ti offro il té."
Il mio è un sorriso dolce, anche se a tratti amaro, malinconico.

"Non vedo l'ora di salire in campo con te."

Doveva essere un incontro a scopo lavorativo questo. Niente di così profondamente personale. Solo un trovarsi di personalità e professionalità diverse. Eppure come mi volto quando mi ferma.
Come mi blocco, quando la sua voce torna ad accarezzarmi l'udito. I rantoli io li so riconoscere. Un ringhio pure. A volte, se per alcuni è persino difficile distinguerli, per me risuonano chiari. Sono segnali di avvertimento. Ti dicono se c'è qualcosa che non va. E toccare il tasto di Joseph è qualcosa che a lui non sta bene.
Ma io lo capisco, d'altronde avrei reagito così anche io se tu fossi morto e allora qualcuno avesse avuto la presunzione di parlarmi di te. Il fatto, però, è che io non ho alcuna buona parola per lui: non posso salvarlo dal dolore in quel senso. Non sono un buon samaritano. Non lascio che siano le parole a governare i fatti: io agisco e basta, come un chirurgo, suppongo.
Per questo scuoto il capo quando mi parla e gli occhi li lascio scivolare altrove. C'è della malinconia nel mio sguardo, ma non è qualcosa per la quale posso avere la presunzione di saper come controllarla.

"Non è qualcosa che possiamo fare noi, Horace."
Trattengo un sospiro, perché è sempre terribilmente triste parlare di queste cose. Fa sempre troppo male.

"Non nel modo che vorremmo, almeno."
Muso a muso. Gli occhi sono nei suoi, non ho timore della verità, anche se conosco il male che fa. Ci hanno fatti per soffrire.

"Esiste l'esorcismo, ma non è quello che mi sembri volere."
Vorrei tendergli la mano. So che per alcune persone funziona così. Come quando vengono a chiedere un prezzo sulla sepoltura. Non si tratta mai effettivamente di soldi, ma di ciò che si è disposti a perdere, tipo. Ciò che si è disposti a lasciare andare.

"Tu ci parli mai con lui, Horace? Forse saresti più convincente di me. Digli che adesso stai bene, che ce la fai anche senza di lui."
Ma mollo la presa sul suo sguardo, perché vedi, Josh, io senza di te non ce la farei affatto. Predico bene, ma è solo questo. Sempre e solo questo.