What you need is a ghost

evo essere onesta, Chrys.»
Un sibilo profondo, che non si diffonde nell'aria, non fa alcun eco, ma risuona chiarissimo, perfettamente nitido al suo orecchio nel momento in cui sorpassa la barriera che protegge la sua casa. La sua, perché son mesi ormai che non entri, non ti fa entrare, da quando è successo l'incidente a Joshua. La cosa più divertente degli ultimi anni, hai scoperto. Se lo è proprio meritato di perdere l'occhio, sì. È stata la cosa più giusta che Peter potesse fare prima di morire.Povero Peter, almeno una soddisfazione se l'è presa. Se ne è andato nel modo più ingiusto possibile, ma almeno si è portato dietro qualcosa. Ah, un grazioso circolo di morte e di violenze, no? Iniziato da Peter? No, non è stato veramente lui a dargli avvio. La violenza chiama violenza, e i violenti di natura finiscono prima o poi per venir ripagati con la loro stessa identica moneta, quella che è caduta dalle loro stesse tasche. Non è colpa di Peter no, se è morto. Del resto le persone non sanno scegliere, e Peter dietro le sue azioni aveva degli intenti, dei buoni intenti, anche per te, Marigold. Tuo fratello invece? No, tuo fratello si è solamente scelto qualcuno che si chinasse alle sue storture invece di raddrizzarle.
Vomitevole.
«Avrei pensato di tutto tranne che tu avessi anche paura di me.»
Perché ti piace pensarla così: che non sia solo disprezzo, sia paura. Codardia. Del resto è più facile per lui così no? Allontanare con ogni subdolo mezzo ciò che gli fa più paura. Se non fosse così codardo allora ti affronterebbe, avrebbe il coraggio di farti entrare in casa senza escluderti così in via preventiva, come se fossi un qualsiasi altro spettro.
Ahn, no… non hai mantenuto la promessa fatta a Morgan Crain, no, evidentemente no. Ma non hai fatto danni, te ne sei stata buona ad aspettare, su questo non ti può dire niente. Sceglierti la pace o qualcos'altro poi non spettava di certo a lui. Quello compete solamente a te stessa, quelle poche cose per le quali hai ancora un barlume di potere decisionale.
Te resti poggiata fuori dai cancelli, un'ombra cangiante con un sorriso tirato sul volto che riappare e scompare con i flussi d'aria, ma che resta lì, come una maschera, a fissarlo.
«Quanto ancora deve durare il mio espatrio? Da casa mia?»
Perché gli hai pure concesso di crederti scomparsa per sempre, sparita, finalmente andata in pace. Oh, sì, ti sei divertita a fare anche questo. A dargli respiro, soltanto un poco, a concedergli il tempo di dedicarsi a tutti i suoi problemi collaterali, a costruirsi la sua bella famigliola, nel suo bel nido, nella sua bella casa. La TUA bella casa. Stuprata. Relitto nero incatramato, crogiolo di perversione.
«Credo sia durato abbastanza. Fammi tornare a casa.»
Sarcofago.

Marigold Sinister;

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isgustoso. Semplicemente disgustoso il modo col quale prova persino a fingere di tenere in qualche modo ancora a te. Ridicolo. Come se potesse davvero credere che siate pari, che possiate andare avanti, superarvi. Ah no, no, i conti non tornano, non è stato pareggiato niente. Ma Chrysanthemur non li sa fare i calcoli. Pensa che tutti gli sia dovuto soltanto perché dopotutto qualcosa se la merita. Mh? E come? Strappandola agli altri, certo. Si chiama egoismo. E il peggiore egoismo è quello di chi si crede modesto, mite. Il peggiore egoismo è di quello che si crede benevolo. Chrysanthemur neanche si rende conto che no, non potete superare proprio niente, proprio perché tu hai sempre dato e lui invece non ha fatto altro che togliere, e togliere, e toglierti. Accettarvi? No… Sta solamente cercando di percorrere la via semplice, quella dove cerca di fregarti di nuovo, dove ti dà l'illusione di poter ricominciare da capo o di livellare ogni cosa, per poi invece continuare a togliere, e togliere e togliere ancora.
Pensavi che già essere morta era abbastanza, ma a quanto pare il mondo dei vivi riesce sempre a sorprendere. O meglio, sono proprio i vivi che lo fanno. Quei vivi che dovrebbero essere morti. Se si invertissero i poli, si girasse la clessidra, e i morti fluissero di nuovo dentro i loro corpi, e i vivi invece scivolassero al vostro posto nella Cortina, forse il mondo sarebbe un posto migliore, più giusto. No, la morte non è stata abbastanza, neanche per lui.
«Scusa non capisco a questo punto cosa è che dovreste temere.»
Tutto. La risposta è tutto. Dovrebbero temere le loro stesse paranoie, e probabilmente anche tutti i nemici che sono riusciti a farsi. Perché è così no? La violenza si spande da ogni parte, non è mai rivolta ad una e una sola persona. Fuoriesce, è come melma che risale dai tombini e forza le giunture del metallo, ed esce piano, a rivoli, ma esce. "Non possiamo permettercelo". Certo che no. Da un lato allora speri che rimangano in eterno quelle barriere, così che possano rimanerci altrettanto eternamente dentro a consumarsi lentamente di tutti quegli spettri che invece la casa la abitano, la abitano eccome.
«Si chiama paranoia. Non superi neanche la barriera per parlare con me.» che sono innocua, non potrei farti nulla. Sono sempre tua sorella.
Ha proprio questo nome. E anche se adesso sembra un ammonimento in realtà è proprio la stessa malattia che auguri loro di avere. La paura atavica e ingiustificata, e poi la follia, l'ammattimento, quello che prima o poi scardina tutto e fa uccidere e sacrificare al niente anche le presunte persone amate. Tutte immolate agli déi Oblio e Annullamento. Che si ammazzino a vicenda credendo di inseguire il Sole.
«Un nuovo posto. Mh…»
Disgustoso. Semplicemente disgustoso.
«Potevi preoccupartene prima eh di un posto nuovo e bello per me. Mi avete sfrattato senza neanche chiedermi il permesso. Il mio posto era casa mia.»
E questo è vero, questo ti scivola tra le labbra con un rammarico che vuol sembrare ancora più sincero di quanto in realtà non lo sia già. Il tuo posto era casa e aveva senso che lo fosse, sarebbe stato l'unico posto al quale ritornare dopo una morte del genere, dopo che non ti era rimasto nulla. E invece no, invece ti ha tolto anche questo. No, non si può superare proprio niente di niente: sarebbe da folli se tu continuassi ad ignorare tutto quello che tuo fratello ti ha fatto.
«Ma immagino che i morti sono morti, no? L'intangibilità sottrae molti più diritti di quanto si possa immaginare.»
Non si tratta neanche più di pretendere il suo affetto, quello non c'è mai stato. Si tratta solo ed unicamente di te stessa adesso, Marigold. Chrysanthemur, Mordin, non ha fatto altro che togliere a te per fagocitare tutto quanto lui.
«Ho parlato con mamma e papà.»

Marigold Sinister;

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osa vuoi che te ne importi della bambina. Adesso che non c'è più Peter non te ne importa proprio più niente. Come non ti importa di tutte le altre persone che tuo fratello ti ha imposto da quando sei uscita dal tuo eco di morte e hai trovato la tua casa, il tuo posto, l'unico al quale saresti potuta ritornare, in quello stato. Non ha fatto altro che importi, e importi, e importi continuamente le sue scelte, solo le sue cazzo di scelte e i suoi egoismi che continua ancora a farti passare come necessità, con un pietismo al quale non dovresti far altro che sottostare, secondo la sua idea, se possiedi ancora un cuore e un barlume di gentilezza.
"Non me la sento, Mari."
"C'è una bambina in casa, Mari."
"Sono stati mesi di merda, c a p i s c i m i".
«Lo capisco, so come ci si sente. Non per fare vanto della miseria, ma credo che tu non abbia idea di cosa voglia dire passare veramente un periodo di merda. Dovremo farcela un giorno una chiacchierata, non ho mai avuto l'occasione di spiegarti che tipo di esperienza sia la morte.»
Non sai cosa sia più fastidioso, se sia il chiamarti con il tuo nomignolo oppure il chiedere la tua comprensione.
«La morte passa sopra tutto. Piega anche i più forti, piega qualsiasi intenzione.»
Ci manca solo che ti chieda comprensione per averti lasciata morire e poi averti cancellata dalla sua memoria e da quella della tua casa. No, la verità invece è che lui ci ha riflettuto eccome, più che abbastanza, per decidere di raschiare via la tua esistenza e tutte le tracce tangibili che la tua vita aveva lasciato su questa terra, in questa casa. Sono pochi i posti dove la sua igiene paranoica non sia arrivata. Sono così poche le persone che si ricordano della tua esistenza, forse un paio, ed una è morta esattamente come te. Lo sapeva quando ha deciso di cancellarti che saresti potuta ritornare, doveva tenerne di conto. E invece è stato un codardo, ha avuto paura persino di sé stesso, persino di quel Chrysanthemur di sette anni fa che forse si disprezzava per essere stato complice di un fratricidio, che forse ha cominciato a nutrire paura per la stessa paura che qualcuno se non tu stessa, Marigold, tornassi a dargli tormento.
Sono solo giustificazioni, giustificazioni su giustificazioni di un patetico codardo.
«Comunque vedrai esisteranno sicuramente delle barriere più selettive, più specifiche intendo. Che ne so, di spettri di una consistenza diversa dalla mia magari. Sicuramente qualcosa si può trovare.» rispondi fingendo di ignorare il fastidio che gli si è attaccato addosso nel momento in cui hai nominato i vostri genitori. Fingi persino di non aver dato peso alle sue parole, a quell'infestare, come se fossi davvero solamente un banale spettro pronto a spaventare i poveri inquilini. E poi il suo volerti aiutare! È patetico! Penoso! Anche se fosse davvero sincero non ci crederesti comunque! Dietro ogni sua parola c'è sempre e solo il solito intento: liberarsi di te, liberarsi di tutto ciò che gli è di fastidio. E tu sei un fastidio, Marigold, sei il marcio che gli infetta le ferite e non permette loro di guarire bene, e lui ci prova, periodicamente a buttarti fuori, ad espellerti.
«Stanno bene eh, sì.»
Non c'è niente di vero in quello che dici. Chissà dove sono i vostri genitori, se non se li è già divorati Tharizdun. Ma continui, soltanto per essere un fastidioso spillo che lo punzecchia senza pace con fare innocente.
«Non credevo nemmeno fossero nella Cortina. Ma sono tranquilli, gli è passata. Dopo il vaiolo credo abbiano deciso di fregarsene di tutte le cose terrene diciamo. Gli è dispiaciuto sapermi morta. Mh, sì. Chissà che un giorno non te li veda passare qui fuori, sono sempre molto curiosi. Adesso somigliano quasi a dei bambini! È stato quasi di conforto vederli così.»
Non è neanche troppo difficile immaginarlo e costruire l'immagine.
«Dovremmo essere contenti per loro.»

Marigold Sinister;

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ono stata strega prima di te.»
È l'unico commento che non riesci a trattenere, che ti si sfila dalle labbra leggero, leggerissimo ma pesante, di una gravità che è unica, lapidaria. Perché questo è vero, perché sei stata una strega votata alla magia nera ben prima di lui, e perché eri brava, dannatamente brava, più di quanto sia mai potuto essere lui, bloccato alle caviglie dalla sua stessa morbosa paura. Incontrollato. Gente come lui è soltanto gente incontrollata. Pupazzetti caricati a molla che sbattono dovunque, feriscono e sciupano con i loro scheletri metallici tutto quello che incontrano.
Fattela passare. Metteresti le mani dentro la barriera, se potessi, solamente per prenderlo al collo e strozzarlo, strangolarlo per vederlo diventare viola dal dolore e dall'asfissia. Perché è qui che tuo fratello mostra il suo vero volto, quello di un egoista. Ah ma la cattiveria si spande da ogni parte: chissà quanto gli ci vorrà per lasciare morire sotto una macchina anche il suo Joshua, o Alice? Chissà quanto ci vorrà prima che le sue dichiarazioni di amore si tramutino in coltellate. Perché una natura malevola non si nasconde veramente, e da un albero marcio non nascono frutti buoni.
La verità è soltanto una: che lui ha voluto odiare. Ha voluto odiare te, tua madre, tuo padre, ha voluto farlo prima ancora di conoscerti: lui aveva già deciso che somigliavi a loro, ti aveva già imputato le loro stesse colpe, Marigold. Follia. Follia pura. Solo gli spettri che infestano gli occhi di un maniaco paranoico del cazzo, che ha ricalcato anche su di te, su forse l'unica persona che in quella famiglia gli ha voluto bene, l'unica che si è votata anima e corpo a custodirlo una volta che i vostri genitori erano morti. Ma a lui non interessava. Tu avevi promesso alle anime di tua madre e di tuo padre che ti saresti presa cura di tuo fratello minore, e questo piccolo, piccolo insignificante vermiciattolo ha avuto il coraggio di farti ammazzare. Questo insulso scarafaggio ingrato. Che ingrato continua a restare.
Ed è evidente come sia folle, ma quel tipo di follia pericolosa, ancora abbastanza lucida per compiere gesti in grado di rovinare la vita agli altri. Basta nominare i vostri genitori, basta ricordare loro. Andare avanti? Accettarsi? A malapena riesce ad accettare il suo passato, chi vuole prendere in giro? Ed è proprio qui che mostra la sua reale natura. Mi dispiace, hai ragione, Mari. Tutte stronzate.
Poverino, il tuo fratellino si è offeso. Si è infastidito, poverino.
«Prima che me ne vada, volevo chiederti un'ultima cosa.» lo chiami guardando le sue spalle, continuando a rimanere un'ombra pallida e nera dietro la barriera. Forse un po' più nera, forse un po' più ombra, o forse è solo un riflesso.
«Hai avuto qualche notizia su Peter? Non lo so… anche qualche voce in giro. Se tu o Joshua veniste a sapere qualcosa mi farebbe piacere saperlo.»

Marigold Sinister;

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cco. Ora sei contenta.
Perché lo hai portato dove volevi tu. Ti prendi solamente il tempo di osservarlo, di studiare e rimirare il modo in cui mente, afferrarne ogni singola sfumatura, ogni singola piega del suo volto. È come star di fronte ad un bel ritratto, ad un quadro ben dipinto a cercare il disegno preparatorio sottostante, la struttura sulla quale monta tutta la sua bugia. No, pure troppo elementare.
Ma ti stufi alla svelta, senti che adesso è il momento di svelare anche il tuo vero volto, che anche in questo sei meglio di lui: mentire. Fingersi così innocente e indifesa, esattamente come hai fatto con Morgan Crain promettendogli quello che già sapevi sarebbe stato per te impossibile fare a quel punto: andartene.
E lo accalappi proprio mentre sembra riprendere il passo per andarsene. Gli dai solo l'illusione che sia finita. Poi getti la maschera con un risolino, uno che prende sempre più spazio, si riverbera nell'aria, vibra contro la barriera, finisce per diventare così evidentemente canzonatorio.
«Oh oh, qui abbiamo un bugiardo.» canticchi acuta. La voce come il gracchio di un carillon vecchio, con i denti metallici tutti arrugginiti, pungenti, che graffiano il metallo della bobina su cui è scritta in braille la canzone. Una canzone sinistra, un trillo, un allarme su note tutte in diesis, una scala impossibile, intollerabile. Un presagio.
Perché poi la canzone finisce di colpo, la risata finisce all'improvviso, e il tuo volto diventa veramente una maschera spaventosa, tirata, deforme. Le ombre ti escono dalle orbite, è come se gli occhi ti ci fossero spariti dentro, fossero diventati solo due fessure profondissime che lo guardano prima di ripetere come una nenia la solita sentenza.
«…bugiardo…» una volta. Due volte.

«BUGIARDO!!!»

Si infrange forte contro la barriera.
E tu non sei più Mari, o anche semplicemente Marigold. Sei un fantasma, sei uno spettro nero, un demone che perseguita e promette a suo fratello di ingoiarlo, fagocitarlo nel momento in cui metterà anche solo una mano fuori da questo muro intangibile. Ma no, "fratello" ormai deve essere una parola consunta, andata a male, totalmente erosa. Meglio buttarla, sì. Meglio cercarne una nuova. "Fratello" e "Sorella" non sono più adatte, forse non lo sono mai state. Personalmente, comincia a piacerti sempre di più il suono di quella di "Aguzzino". Sì, più te la ripeti e più ti piace. Ti piace proprio da matti.
«ohhh… uno dei tuoi uccellini ha cantato finalmente, Mordin.»
Il suo secondo nome, così, per puro disprezzo.
No, forse neanche uno come Morgan Crain sarebbe in grado di capire. Se ti ha voluto svelare una cosa così per poi chiederti di andare senza neanche contemplare l'idea che potessi giustamente vendicarti, allora anche lui è solo uno stolto. Uno stolto che è tuo complice, Chrysanthemur. Non meriti di essere protetto proprio da nessuno. Anzi, Marigold, comincerai lentamente a tagliare le gambe a tutti quelli che ci proveranno. A partire da quel patetico Joshua, fino alla loro adorabile figlioccia.
Sì, farai proprio questo, Marigold, dovessi impiegare l'eternità.
Ma non servirà l'eternità: del resto tutti ad un certo punto si è destinati a spirare, no? Presto o tardi passeranno da te, Goliath, non ti piace l'idea?.
«Me lo hai ammazzato. Me lo hai ammazzato, razza di patetico verme.»

Marigold Sinister;

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idi. Ti viene da ridere. Ti metti a ridere così sonoramente di fronte alle sue spalle che fai di nuovo vibrare la barriera con il tuo riso diabolico, acuto, isterico.
«Fai pena.» glielo sputi alle spalle, perché lo vedi, ce l'hai di fronte agli occhi tutto il suo essere patetico, il non riuscire neanche a guardarti in faccia mentre ti "mente". Oh no, non è neanche mentire questo, mentire presuppone delle capacità che tuo fratello neanche possiede. Fino ad ora non ha mentito, è semplicemente rimasto in silenzio, ti ha tenuto fuori da casa tua con una barriera per difendersi e basta, persino da te, persino da questo segreto. Il suo non è mentire, il suo è semplicemente essere un codardo che ti dà le spalle e ti chiama folle perché non sa dire altro, non sa giustificare nulla, non sa neanche inventarsi qualcosa di plausibile che non sia semplicemente "sei fuori di testa, chi te le ha messe in testa queste cose, sei solo una povera pazza morta, Marigold".
«È anche solo penoso vedere il modo con cui ci provi.»
Tu pazza poi? Tu? Quando il vero deviato mentale è sempre stato solo ed esclusivamente lui. Tu non sei impazzita, sei solamente morta. Anzi, adesso vedi molto più nitidamente di quanto tu non abbia mai fatto in passato, quando giustificavi tuo fratello, quando ti dicevi di volergli bene, di tenere a lui, quando ti si spezzava il cuore nel vedere come ti avesse rimosso dalla sua vita, dalla tua casa, come ti attraversasse senza neanche rendersi conto che tu eri lì, ed eri stata una parte così fondamentale della sua esistenza.
Impazzita. No, è soltanto lui che si è fagocitato il passato, tutto, in blocco, non solo le cose brutte, ma anche tutto il resto, trascinando dentro la fossa di scheletri marciti del suo passato tutto e tutti, compresa te. Letteralmente.
Adesso sì che sei finalmente rinsavita, finalmente ti rendi conto di tutta la crudeltà che possiede Chrysanthemur, no, neanche più tuo fratello. Aveva ragione vostro padre: non siete mai stati fratelli. E tu non sei mai stata neanche figlia veramente di Oleander, eppure sei stata più figlia sua che Chrysanthemur stesso.
«Muori dalla voglia di sapere chi me lo ha detto, eh?»
Ancora una coltellata, finalmente tutte quelle che fino a questo momento, in questi mesi, ti sei trattenuta tra le mani aspettando, aspettando solo il momento giusto, solo quel barlume di tregua per colpirlo ancora e togliergli il fiato, promettergli di non restituirglielo mai più, come punizione per aver lasciato strappare i polmoni a te sotto quelle ruote, sull'asfalto, per aver tolto voce anche alla tua memoria.
Il ghigno sul viso lascia il posto ai denti stretti e digrignati di rabbia, stavolta seria, stavolta incendiata: ferro incandescente che sfrigola.
«Tu me lo hai ammazzato. Tu mi hai tolto anche questo.»
Togliere, togliere, togliere, non sa fare altro. Togliere e consumare, sperando che un giorno arrivi a divorare anche sé stesso.
«Non ti è bastato vero prendermi la vita e cancellare quello che era rimasto di me, mh? Joshua, ti prego, cancella ogni ricordo che ho di Marigold, elimina ogni traccia di mia sorella, perché non voglio ricordare di come L'HO FATTA MORIRE.»
Canticchi con voce cattiva, isterica, sinistra, senza degnare di attenzioni la presenza di Joshua, il suo personale cane da guardia rabbioso.
«Oh, ma adesso anche lui sa che razza di persona sei.» quel lui che ti ha detto tutto, a cui è bastata una singola parola e una promessa che hai deciso di non mantenere.

Marigold Sinister;

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l punto è che la vorresti davvero vedere la sua faccia, la sua espressione. Ti darebbe una grande soddisfazione vedere cosa gli si sta scatenando dentro. Perché non si tratta più solamente di Peter, no, non si tratta unicamente di quello, unicamente del fatto che ti abbia ammazzato una persona cara. Si tratta di tutto quello che hai dovuto subire, che la morte ti ha costretta a sopportare. Il dissidio, le forze che ti spaccano dentro e che da una parte ti trascinano nel mondo e dall'altro ti costringono a ritornare proprio lì, su quella strada, dove ti si sono spezzate le vertebre. Soltanto che stavolta le senti, stavolta senti distintamente il dolore della spina dorsale fatta a pezzi, rotta. E lo senti perché non muori, lo senti perché sei già morta e non ti resta altro che fare lo spettatore della tua stessa miseria. Significa questo essere morti: una trappola infinita, e lui non ha nessuna cazzo di idea di cosa significhi annullarsi a tal punto, venir annullati dal mondo ed essere costretti a farsi disgregare minuto dopo minuto dall'oblio. Tutto perde di senso, tutto. Cosa c'è oltre la morte? C'è soltanto il peggio.
E tu sei stanca, sei stanca di dover sottostare a gente che i tuoi diritti te li ha strappati di fronte al viso.
Stavolta lo guardi Joshua, lo guardi come l'estraneo che si è preso con la forza casa tua, che chiama quelle stanze "casa", quando in quelle stesse stanze ci sei nata tu. Niente di quello che sta dentro questa barriera gli appartiene. Lo ha solo rubato. È solo un maledetto ladro che come tale non merita niente di ciò che ha tolto agli altri per sé: Villa Sinister non gli è stata cucita in nessun modo addosso.
Lo guardi, stringendo gli occhi, accostandoti pericolosamente alla pallida grana della barriera, ci fai vibrare sopra un respiro pesante, serio, grave.
«Pensi che alla gente serva davvero, Joshua? La tua clemenza.»
No, è uno che parla e parla e lo fa anche troppo, e lo fa senza sapere, anche quando non sa chi ha di fronte, anche quando non sa se può davvero permetterselo. E alla gente non serve, Joshua. La verità è che alla gente non frega un cazzo di quello che vuole Joshua, e adesso non frega un cazzo più neanche a te. E questo senso di prevaricazione è come se ti invadesse e allo stesso tempo ti mettesse pace, ti distendesse l'anima. Non sa chi ha di fronte, è qualcosa che, non sai neanche perché davvero, ma ti è veramente di grande conforto, è quasi vivificante, perché significa che non hai bisogno di chiedere il permesso, né di dimostrargli chissà quale forza. Ti basta solo superarlo, come si supera con il passo una formica o uno scarafaggio se non si vuole neanche perdere tempo a calpestarlo.
Sì, sì… finalmente. Finalmente i nodi si slacciano, le catene si rompono, e nello spezzarsi fanno un suono acuto, che ti riverbera dentro, ti fa eco, ulula, quasi ti spaventa, ti costringe a vomitare tutto quello che ti tieni dentro, tutto il resto.
Ti metti di nuovo a gridare forte verso Chrysanthemur.
«Ti sarebbe bastato un gesto… ti sarebbe bastato un fottutissimo gesto!! Ti sarebbe bastato non farti seguire su quella strada!!!»
Perché adesso devi vomitare tutto, Marigold. Devi svuotarti, devi spezzare gli ultimi anelli della catena, cancellare via la matrice della tua familiarità con tuo fratello. Devi rinnegare ogni cosa, devi eliminare tutto, fare tutto a pezzi e dare tutto alle fiamme. Ardi tutto, allora. Tutto il tuo passato.
Tutta la tua vita.
Dai tutto alle fiamme.
Cancella ogni nostalgia, ogni speranza. Segna sulla tavola ripulita soltanto un nuovo scopo, solo il tuo, metti sulla tavola solo quello che adesso serve a te, a Marigold Sinister.
«Rimani dentro questa barriera il più a lungo possibile. Perché il giorno in cui metterai piede fuori da qui, te lo giuro io ci sarò, ad aspettarti, per fartela pagare.»
È questo quello che rimane. Riparti da questo.
«Perché te la farò pagare, per tutto quello che mi hai fatto, per quello che hai fatto a Peter. Per ogni singola cosa.»
Dalla vendetta.
Non si tratta più solo di Peter.
Si tratta di te.
«In questa vita o quando ti spetterà la Cortina. Io non ti darò pace fino a quando non mi avrai ripagato di tutto il male che hai fatto a me e alla mia famiglia.»
Lascia solo questo sul tavolo. Giustizia.
Perché imparerà a temermi, imparerà a farlo, se non oggi lo farà domani, ma gli assicuri che lo farà. Imparerà a temere non sua sorella, quella l'hai strangolata tu stessa. Imparerà a temere Marigold, l'essere umano a cui ha fatto il torto di togliere la vita.
«Io te la farò pagare! IO TE LA FARÒ PAGARE!»
Sono le ultime parole. Le ultime parole di Marigold Sinister.
Davvero le ultime, persino dello spettro.
Non ti saresti aspettata di sentire i latrati dei cani.

Marigold Sinister;

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