Egon Sholokov

Paradox of Praxis (Sometimes making something leads to nothing)

«Torni a casa per Natale?»
La domanda lo colse quasi alla sprovvista. Perché era quel tipo di domanda che prende sempre, o molto spesso, una direzione precisa, una che Egon non aveva mai percorso con persone come lei.
Amarna era sempre stata una donna troppo professionale. Era sicuramente la persona giusta per quel mestiere lì. Si era dovuta dare da fare per affermarsi in un mondo pressoché soltanto maschile, ma affermarsi non è l'espressione giusta: si era fatta il culo già solo per non farsi mettere i piedi in testa da dei bifolchi e, il più delle volte, anche per non farsele allungare le mani sul fondoschiena. Non si potevano fare poi generalizzazioni, no, ma quel mestiere indubbiamente, ad un certo punto non ben identificato, finiva per imbruttirla la gente. La scusa era che non c'era fondamentalmente tempo per badare alle etichette e alle smancerie, il che era vero, ma poi tutto quel lavoro, tutta quella fatica, le settimane interminabili, le ore notturne confuse con quelle diurne, insieme alla tirannica e costante incertezza di non tornare a casa, li fotteva. Ad uno ad uno li fotteva tutti quanti. Infilava qualcosa negli ingranaggi, qualcosa di apparentemente invisibile, piccolissimo, proprio come un granello di sabbia, ma che, ad un certo punto, finiva per denunciare la sua presenza non facendo più incastrare correttamente i meccanismi, incasinando tutta la macchina. Ammetterlo, poi, era la cosa peggiore. Per questo non tutti potevano fare quel lavoro, e Amarna era una di quei pochi che ci riusciva, e che non ci riusciva, beh, almeno lei poteva farlo. Probabilmente perché aveva già qualcosa di suo incastrato da qualche altra parte, per cui s'era fatta più dura; certe cose sapeva gestirle meglio di altre.
La domanda lo sorprese.
Tastare il terreno, neanche questa è l'espressione giusta. Stava sperimentando. Stava mettendo alla prova forse la sua stessa umanità, per sentire quanto gliene fosse rimasta, per assicurarsi di essere ancora una donna in carne ed ossa e non soltanto una macchina col destino già stanco?
«Non lo so. Non credo.»
In realtà lo sapeva già da sé che non sarebbe tornato, o che non lo avrebbe fatto certamente per festeggiare qualcosa.
«Non ce l'hai una famiglia? Boh, fratelli?»
Amarna aveva forse pure una concezione diversa di famiglia, propria della sua stessa etnia e origine. Forse era questo il granello incastrato nel suo ingranaggio, o forse, al contrario, era il suo modo per assicurarsi della presenza ancora intatta della sua umanità. Aggrapparsi a quelle cose che dovrebbero essere certe, almeno per la gente normale: gli affetti, la famiglia. Ma era difficile anche una cosa come quella per gente come loro. Loro stessi erano la testimonianza vivente di qualcosa che, in linea teorica, non si doveva testimoniare.
«Sì, ho tre fratelli.»
Due fratelli e una sorella minore, per la precisione. Solo quest'ultima era realmente tale. I suoi fratelli maggiori erano nati quando sua madre era troppo giovane, e così avevano avuto due padri diversi. Poi era nato lui, quando sua madre sembrava aver messo la testa a posto, e alla fine sua sorella. Una sorta di utopia, anche per sua madre, che "la testa a posto" non l'aveva messa alla fine mai per davvero. Ci provava, sembrava crederci, si impegnava così tanto Janine, "Jenny", che riusciva a darla a bere a tutti, davvero tutti quanti. Poi ci ricascava di nuovo, poi la testa la perdeva ancora, e i figli maggiori si ritrovavano a cercarla e recuperarla per strada totalmente stordita dall'alcol o da qualcos'altro. Poi se ne accorgeva, e diventava violenta, rabbiosa, non sapevano mai bene con chi, se con sé stessa o con i figli.
«Ma non li vedo da parecchio.»
La sua umanità, per parecchio tempo, era stata sua sorella, fin tanto che esisteva ancora un legame tra loro due, ovvero fin tanto che il venerdì sera lo chiamava da casa per raccontargli come era andata la settimana, a scuola, e chiedergli quando sarebbe tornato. Passati gli anni, cresciuta sua sorella, quando la risposta a quella domanda era diventata sempre più priva di significato, allora era nata la consapevolezza che le cose erano andate a deteriorarsi. Del resto, il sangue non era mai bastato nella loro famiglia, pareva piuttosto quello ad essere il dato veramente insignificante. Anche da quando suo padre era morto, di punto in bianco, e allora Jenny, dopo mesi di taciturno dolore, aveva deciso di fare le valige ed intraprendere la sua prima fuga, dimenticandosi per un po' dei propri figli, del proprio sangue. La sua assenza da casa, il lavoro a New York, i suoi fratelli maggiori non avevano, in tanti anni, mai smesso di rinfacciarglielo. Ma la sua umanità, in fin dei conti, forse era scadente, e valeva la pena perderne un po'.
Amarna non la pensava così. Era più dura e decisa di tanti altri lì dentro, ma era una che all'umanità, alla gente, proprio non ci voleva rinunciare.
«Vabbè, io torno a […]. Vuoi venire da me?»
«No, no.»
Si accorse dopo pochi istanti di aver già scordato dove quel "torno a" dovesse effettivamente tornare. Non ci aveva prestato attenzione, o forse lo aveva fatto troppo e quindi gli era scivolato, guizzato via dalle mani.
«Allora buon Natale.»

Perseverance
in the Face of Absurdity

L'avrebbe persa tutta l'umanità.
Era qualcosa non tutti volevano vedere all'inizio. Ma non c'era qualcosa di fondamentalmente sbagliato in quella cecità, era la naturale resistenza di chi non è in grado di guardare troppo lontano e di farlo con triste ma lungimirante cinismo. E poi perché, prima ancora di questo, era scoppiato il caos e, come al solito, le risoluzioni si prendono sempre quando il fatto è accaduto, quando non si può giocare più la carta della tanto sperata irreversibilità. E alla fine si erano rivelati anche troppo lenti per reagire a quel conto alla rovescia, quando questo era finalmente diventato un evidente orologio sopra le loro teste.
Dallo wormhole di Brooklyn il lavoro era cambiato, drasticamente, perché il mondo intero era cambiato, e l'unica cosa in cui furono veloci fu quello di ristabilire un nuovo tipo di ordine, con metodi troppo poco democratici - non c'era tempo per quello. Ad un certo punto si deve cedere di pure di fronte all'ovvio.
Si respirava ormai crudeltà nell'aria.
Lui non aveva cominciato lavorando come agente sul campo. Il suo era un lavoro da laboratorio, da "scrivania", l'azione era riservata ad altri, almeno fino al giorno del cosiddetto "disastro di Brooklyn" o anche "abisso di Brooklyn", come piaceva chiamarlo ai giornali nelle primissime pagine dopo l'accaduto, nome che poi gli era rimasto affibbiato, quasi fosse diventata la denominazione di una nuova specie a parte, dicitura scientifica per quell'intera zona rasa al suolo.
Stando a sua madre lui non avrebbe dovuto neanche studiare, e lì il merito - va riconosciuto - non andò ad altri se non ai suoi fratelli maggiori, già forse soltanto per il silenzioso disprezzo che provavano per "Jenny". Fortuna volle che era ancora giovane quando aveva iniziato quel lavoro a Manhattan, quindi fu facile adattarsi ad un nuovo tipo di mansione, ad un nuovo tipo di approccio, di mondo, di lavoro stesso. No, 'facile' non è la parola esatta. Forse è 'elastico'.
E alla fine aprirono gli occhi, ma non quanto avrebbero dovuto. Sì, quello era il segno. Quel lavoro non era per tutti. Stavolta non erano chieste ore ininterrotte di lavoro, era richiesto qualcosa di irreversibile, ma necessario.
"Non possiamo assicurare la vostra incolumità all'interno del miasma in condizioni normali".
Tendevano a dimenticarsi che una volta, nemmeno troppo tempo prima, quegli uomini e quelle donne erano dei semplici tecnici, studiosi di fenomeni, non armi o strumenti di ricognizione sempre pronti per assecondare i tempi del miasma di Corruzione che pulsava nella zona de "l'abisso". Lo vedevano, vedevano il problema, la loro cecità si stava dissipando, ma lentamente, troppo lentamente. Negavano che il miasma si potesse allargare; eppure erano loro una volta gli "scienziati".
Diversi mollarono, quelli che forse avevano più da perdere in questa storia. Anche Amarna avrebbe dovuto mollare, ma non sentì ragioni e aderì lo stesso. Forse era quello il granello del suo ingranaggio, forse stava proprio lì.

The Banality
of the Banality of Evil

La prima notte fu una tragedia. Nel suo appartamento del Bronx, un piattissimo monolocale decisamente poco vissuto, Amarna pianse tutto il tempo. La trovò che già stava piangendo. Non l'aveva mai vista così, ma non fu né strano, né improbabile. Lo faceva con una naturalezza tutta sua. Piangeva mentre chiudeva le porte, quando si versava dell'acqua, quando decideva finalmente di mettere su un caffè, e giù lacrime che continuavano a solcarle e scavarle il viso. Probabilmente c'era qualcosa nella sua storia che, di fronte a questa scelta già presa in partenza, la rattristava profondamente. Ma non ne parlava, non ne fece assolutamente parola, nemmeno quella notte che erano lì da soli e un po' potevano permettersela la sincerità.
C'era un punto, oltre l'abbrutimento, dove bisognava cedere, e probabilmente lei lo stava facendo nel migliore e più inoffensivo dei modi. Aveva una maniera, quasi spontanea e incontrollata, Amarna, di controllare ad esprimere le emozioni sempre al momento giusto e meno rischioso. Una cintura di sicurezza perfettamente collaudata. Non stava cedendo, stava solo utilizzando una valvola di sfogo, al momento giusto, nella posizione perfetta sulla sua mappa strategica, negli spazi vuoti tra tutti quei meccanismi. Amarna rimaneva una macchina perfettamente funzionante.
Non sembrò una cosa così moralmente terribile, come lo poteva essere anni fa, corrompersi. Ormai era legittimato da quella necessità; sembrava che, autorizzati ufficialmente per questa procedura, sarebbero stati protetti anche dal peso etico di una scelta tanto radicale e pericolosa. Solo chi aveva gli occhi aperti e guardava lontano sapeva però che non sarebbe durato, che non si cambia di punto in bianco un'opinione consolidata, accettata, legittimata, appunto. Sarebbero sempre rimasti corrotti, per necessità, o tutti quelli che fino a quel momento erano stati perseguitati presto o tardi si sarebbero fatti sentire nel modo peggiore e più rumoroso possibile.
Non lo dico ai miei fratelli. Meglio non dirlo proprio a nessuno, meglio non spiegare niente, meglio rimanere soli con sé stessi e questo fardello, e questo inesistente nuovo modo di respirare l'aria, inventarselo per provare a sentire una differenza reale.
Amarna piangeva, lei non aveva in fondo lo stesso tipo di cinismo. Lasciava che la lacrime le bagnassero completamente il viso e il collo ma non parlava, non cedeva. Gli chiese solamente di restare per quella notte.

A Story of Deception

Era notte, l'ennesima. Lavoravano quasi sempre di notte. Prendere e partire, e farlo velocemente, il più velocemente possibile. Perché le previsioni sono sempre fragilissime, e soprattutto non sono a lungo termine. È questione di manciate di minuti, non è mai stato possibile prevedere l'attività degli wormhole con comodo anticipo. Noi siamo studiosi. Noi non dovremmo essere qui! Noi siamo dottori! Non siamo agenti addestrati! Non siamo i vostri automi. Era arrivato anche quel momento, quello in cui diversi cominciavano a cedere, e quei diversi erano da lodare, in realtà. Era gente che ancora ce l'aveva una umanità, quell'umanità, e allora gridava, piangeva, i ribellava anche se non aveva la forza per opporsi. Cercava di mollare tutto, di riprendersi quello che erano stati, perché se lo ricordavano cosa erano stati, perché la rivolevano indietro la loro identità. Non si trattava di un semplice mestiere, di essere semplicemente "uomini di scienze" e non agenti armati o mercenari. Erano da lodare, proprio perché ricordavano. Mentre uomini come Egon l'avevano dimenticato. O meglio no, non lo avevano dimenticato, ma non sapevano come tornare indietro, non sarebbe stato fattibile, non erano più gli stessi.
Era notte. I miasmi ce li avevano dentro il sangue. Non la fermavi una cosa del genere. Tutto quello che facevano, alla fine, era cercare di capirla, ma non di fermarla. Era questo, infine, ciò che li abbrutiva veramente.
Non si poteva tornare indietro, Egon non ne sarebbe stato capace. Non sarebbe riuscito a tornare su una scrivania di Manhattan, come non sarebbe riuscito a tornare a casa sua, da Jenny. Dopo quella notte il suo posto sarebbe stato sempre lì, dietro a quella barriera, eretta troppo velocemente, troppo perché uscissero tutti quanti prima che si aprisse la voragine.
La guardò oltre la barriera.
E Amarna gli sorrise, perché aveva fatto tardi, aveva corso troppo avanti e non aveva fatto in tempo a correre di nuovo indietro. Gli sorrise, con quel sorriso sghembo e gli occhi neri, bellissimi, lontani sotto le palpebre, mentre le si riempivano e poi si gonfiavano di lacrime.
Si stava facendo una violenza immane per sorridere e rimanere lì a quel modo. Come se si fosse addestrata anche per quella, per aspettare e farsene una ragione.
Lo colse come un'onda improvvisa, un moto che gli partì dalle viscere per via della rabbia, della delusione, della paura. Vide quell'espressione e la odiò, per un istante solo la odiò, e ringraziò che non fosse esattamente l'ultimo. Perché si avventò su di lui di nuovo il panico e la volontà impedita di tirarla fuori da lì. Pochi istanti dopo Amarna non c'era più, insieme a tutto il resto.

Sometimes doing something poetic can become political
and sometimes doing something political can become poetic

- Sono questi i dati recuperati?
- Sì.
- Solo questi?
- Si.
- Sono pochi.
- Parte delle attrezzature le aveva la squadra 2.
- C'era il modo di recuperare le attrezzature?
- No.
- Ne è sicuro?
- Sì.
- L'orario in cui avete perso i contatti?
- 3.47 a.m., quando si è aperto lo wormhole.
- Non coincide con l'orario dei vostri strumenti.
- Gli strumenti hanno smesso di registrare circa 4 minuti prima.
- Che è successo in quei 4 minuti?
- Sono stati fatti evacuare gli agenti più vicini, poi è stata tirata su la barriera di contenimento.
- E gli altri agenti?
- Sono rimasti dentro.
- Non c'era modo di collegare le-
- Le strumentazioni hanno smesso di funzionare 4 minuti prima.
- Ho capito.
- Questo wormhole non faceva parte della scia dello sciame. Questo era un evento a sé. Confronti le ultime schede.
- Le ho confrontate.
- Di questo passo coinvolgerà altre zone più ampie della città.
- No ehi, lei non può fare queste affermazioni.
- Sono morti 13 agenti.
- Kahlid Atum,
Joanne Cohen,
Amarna Cole,
Vincent Deller,
Olivia May Donnelly,
Riley Hartman,
Jeremy Kane,
Roman Norton,
Eric Reeves,
Susan Russo,
Emanuel Santiago Villanueva,
Hector Walker,
Silas Rodgers, caposquadra.
Conferma?
- Sì.
- Bene.