[Imprevisto] 4 Luglio

Ren Crawley Mirel

Il 4 luglio, la Festa dell'Indipendenza, è una delle ricorrenze più importanti per gli americani. Tutti sembrano eccitati e carichi di patriottismo, pronti a festeggiare e a celebrare la nascita di questa grande nazione. Eppure, devo ammettere che per me la prospettiva è un po' diversa. Sì, sono americano, ma non posso dire di essere quel tipo di patriota sfegatato che sventola bandiere e canta inni nazionali. La verità è che la politica e il sistema in generale mi hanno deluso più di una volta, e mi sento spesso distante da quel senso di appartenenza che molte persone sembrano provare soprattutto in questa giornata. Tuttavia, non posso negare che in giornate come questa a New Yorl si crea un'atmosfera unica, una sorta di magia che si diffonde nell'aria. È come se ogni quartiere si trasformasse in una grande sala da festa, con fuochi d'artificio, grigliate, e la compagnia di amici e familiari. La gente si unisce, si abbraccia, si scambia sorrisi e auguri. È un'occasione per mettere da parte le differenze e celebrare ciò che ci rende tutti americani. Forse è proprio questo l'aspetto che mi affascina di più del 4 luglio: non importa quanto possiamo essere divisi in altre circostanze, in questo giorno speciale ci ritroviamo tutti insieme, legati da una storia comune. È un momento di unione, di comunione di intenti, anche se solo per poche ore. Poi possiamo tornare a fotterci tutti l'uno con l'altro liberamente.
Quel giorno il locale notturno che gestisco era chiuso, i vari eventi organizzati per quella giornata catalizzavano l'attenzione di turisti e clienti abituali, per cui era davvero inutile e controproducente aprire i battenti. Come ogni anno, avevo deciso di andare a Midtown per assistere ai fuochi d'artificio ma prima di recarmi alla manifestazione, decido di prendermi un momento di libertà. Lì, nel garage del locale, si trova la Maserati di Grace, l'unica donna che ancora riesce a influenzare la mia vita, nonostante la nostra relazione sentimentale sia terminata già da qualche anno. Chi è Grace? Grace è una stronza la vera proprietaria del locale, una donna talmente magnetica che riesce tutt'ora a tenermi sotto scacco. Ma tornando a noi, non sono un grande amante delle auto, preferisco la libertà delle due ruote, ma quella Maserati è un vero e proprio sogno, l'auto che ogni uomo desidererebbe. Apro la portiera con cautela, ammirando l'interno lussuoso e raffinato. Le mie mani si avvolgono intorno al volante, sentendo la pelle morbida sotto le dita. Avvio il motore, il suono possente si diffonde nell'aria, facendomi sentire vivo e potente. Esco dal garage e la strada si apre davanti a me come un invito irresistibile. Mentre percorro le strade fuori New York, sento il vento che accarezza il mio viso e l'adrenalina che scorre nelle mie vene. La Maserati risponde al mio tocco, è un'esperienza unica, un momento di pura libertà. Ogni curva è un invito a spingermi oltre i limiti, a sentire la potenza del motore sotto di me. Ma, come spesso accade quando si cerca l'estremo, il destino decide di giocarmi un brutto scherzo. Nel momento in cui rientro nel garage, la mia mente è ancora cullata dalla velocità e dalla sensazione di onnipotenza. Commetto un errore, un semplice errore di valutazione. La manovra non è precisa e il paraurti della Maserati sbatte contro un pilastro. Il rumore metallico e il brivido che attraversa la mia spina dorsale mi riportano bruscamente alla realtà. Esco dall'auto e osservo il danno causato, il paraurti ammaccato e graffiato. Un senso di frustrazione e rabbia si insinua dentro di me. Mi passo una mano tra i capelli, cercando di mantenere la calma. Sono un coglione. So che dovrò affrontare le conseguenze delle mie azioni e che sarà necessario riparare il danno, fare i conti con Grace e affrontare la mia incapacità di gestire adeguatamente quella situazione ma chi dice che devo farlo proprio oggi?
Recupero la mia moto e percorro la Lexington Avenue per recarmi a Midtown, dove assisterò allo spettacolo dei fuochi d'artificio. Parcheggio in una strada secondaria e immediatamente mi ritrovo immerso nelle festività del 4 luglio nel cuore di Midtown. L'atmosfera è elettrica, con il suono degli applausi e delle risate che riempiono l'aria. Mentre l'orologio segna le 21:20, i primi fuochi d'artificio illuminano il cielo notturno, dipingendolo con un caleidoscopio di colori. Lo spettacolo è veramente affascinante, catturando l'attenzione della folla imponente che si è radunata lungo l'East River.
In mezzo al mare di persone, noto improvvisamente una confusione nelle vicinanze. I miei occhi si fissano su un bambino piccolo, di poco più di tre anni, visibilmente solo e confuso in mezzo alla strada. Il suo viso solcato dalle lacrime riflette la paura e la disperazione mentre si guarda ansiosamente intorno, cercando sua madre. Mi rendo conto che probabilmente si è separato da lei nel trambusto della folla. Senza esitazione, mi faccio strada verso il bambino. Schivando la folla, arrivo al suo fianco, accovacciandomi alla sua altezza. Ehi campione! Gli dico con voce dolce, cercando di placare la sua angoscia. Sei qui con la tua mamma? Il bambino smette di piangere per un attimo e annuisce, i suoi grandi occhi ancora colmi di preoccupazione. Guardo intorno, scrutando l'area alla ricerca di segnale qualsiasi che indichi la posizione della madre, ma il mare di persone rende difficile individuarla tra la folla. Tranquillo, adesso la cerchiamo insieme, ok? Deciso a riunirli, prendo la mano del bambino, cercando di offrirgli una sensazione di sicurezza e rassicurazione. Più in là una piccola folla si accalca attorno a una signora, non comprendo cosa sta accadendo ma è evidente che questa cazzo di giornata non è per niente come me l'ero immaginata.