The most Irish Christmas' Eve Party

Mi aspettavo di tutto, un pugno nello stomaco, un labbro spaccato, una minaccia di morte, ma di certo non questo.
Con ancora l'odore del suo dopobarba a riempirmi le narici, gli sistemo alla bell'e meglio la sua sciarpa, pronto a scattare e a darmela a gambe al primo segnale di pericolo. E invece no, il signore ne sta lì, buono buono, a sorridermi come se il bacio rubato, in un certo senso, gli sia stato di gradimento. Forse ho solo acchiappato un tipo strano, o forse vuole solo essere gentile e risparmiarci una brutta figura che indubbiamente sarebbe passata di bocca in bocca. Comunque sia, colgo la palla al balzo e me ne appago, sentendomi montare dentro un senso di vittoria che non vedo l'ora di sfogare su Vì.
"Davvero? Wow, allora la magia del Natale esiste." Due ami invisibili tirano su le mie sopracciglia, distendendomi il viso in un'espressione sorpresa e allo stesso tempo compiaciuta.
Il signore poi, con un movimento della mano, mi toglie qualcosa dal cappello. Il gesto è così veloce che non ho il tempo di reagire né di scostarmi. Per un attimo ho creduto volesse darmi un colpo alla testa, o che ne so, rubarmi il cappello per farselo suo, giustamente. In tutti i miei 26 miseri anni di vita non ho mai barattato il cappello da Babbo Natale in cambio di un bacio da un perfetto sconosciuto;e sarebbe stato un episodio troppo divertente per non essere condiviso con Hayoon, il mio migliore amico, per strappargli un sorriso. Comunque, la cosa assurda è che poi, come un mago che fa apparire una moneta da dietro l'orecchio, mi toglie dal cappello un oggetto che proprio non posso ignorare. Il mio occhio, rcatturato dal luccichio dorato, cade sul bancone, laddove la stella natalizia sembra osservarmi beffarda. E' la seconda che mi trovo addosso e non riesco a spiegarmi come.
"Sei stato tu a…" Corrugo la fronte, confuso, mentre nella mia testa si fa spazio la teoria che il tizio mi abbia puntato già da prima, e che le stelle siano solo una scusa per farmi avvicinare a lui. "Vabbeh, non importa." Come a voler scacciare una mosca, con un gesto della mano gli faccio cenno di lasciar perdere. In cambio dell'alcool in omaggio, avrei sbattuto le ciglia e cinguettato parole dolci tutte le volte che fosse stato necessario.
Vì ci raggiunge dall'altra parte del bancone e la sua vicinanza mi fa sentire un po' sollevato. Ma nulla toglie il trionfo che mi attraversa fluidamente il volto, come il nastro del telegiornale che scorre ripetutamente sulla parte bassa dello schermo.
Non solo ho accettato la sfida del vischio, ma ci ho anche guadagnato delle birre extra gratis.
"Lei è Nessie, diminutivo di Vanessa." La indico, prima di portarmi una mano sul petto. "E io sono Christopher, ma puoi chiamarmi Chris."
Ho la faccia da Christopher? Boh, non lo so, ma in tutte le volte che l'ho detto nessuno mi ha mai riservato uno sguardo sospettoso. A furia di bazzicare nei pub qui e lì, ho imparato una lezione: in locali come questi, svelare il proprio vero nome è una mossa poco saggia, a meno che tu il mattino seguente non voglia trovarti sotto casa il fidanzato o il marito del tipo che ti aveva giurato di essere single o un creditore poco contento con la mazza tra le mani.
"Il gentiluomo invece si chiama…?" Nessuna stretta di mano, non sono mai stato abituato a questi gesti formali.
Gli indico il marsupio del maglione dove nessuna bottiglia vi è stata ancora inserita, non ancora. "Il mio maglione si sente un po' solo e vuoto."