[𝑬𝒗𝒆𝒏𝒕] 𝑳𝒖𝒄𝒆 𝒅𝒊 𝑺𝒑𝒆𝒓𝒂𝒏𝒛𝒂

ravius
ravius
ravius
ravius
ravius

Non era particolarmente elettrizzato all’idea di quella serata, ma del resto lo era di rado quando affrontava la consapevolezza di dover fronteggiare il popolo americano in massa – era dopotutto questo il motivo principale che lo aveva spinto solerte a trovare casa fuori città. Tuttavia era giusto sottolineare come, in fondo, fosse anche stato in Inghilterra, avrebbe forse avuto la stessa sensazione – un po’ diversa per quel sottile ed intricato divertimento quasi sadico che provava nel ritrovarsi nella stretta cerchia dell’alta società Inglese, di cui era adesso probabilmente l'indesiderabile numero uno. Sapeva che in fondo sarebbe finita con tanti convenevoli di circostanza generali e tante sottigliezze invece scambiate nello stretto gruppo costituito dai suoi compatrioti. Sebbene sapeva che l’assenza di Raelyndra sarebbe stata sentita – la palestra mentale che le continue, sottili, stoccate di sua sorella gli forniva era qualcosa che in pochi altri erano capaci di fare, se non altro mancavano del decennale quasi-rancore complesso che venava i pensieri di Rae. Nondimeno si era preparato con estrema cura, come avrebbe del resto fatto sempre e in qualsiasi occasione, quella era un’abitudine che neanche il Nuovo Mondo avrebbe potuto strappargli. Le agilità tecnologiche americane, così come la tremenda abitudine dei maghi nel prendere sempre più abitudini pericolosamente accostabili a quelle dei Babbani, erano solo uno dei mille crucci che lo avvolgevano anche quella sera, mentre si trovavano sull’abitacolo che li avrebbe infine condotti al luogo dell’evento. Ma era un Lestrange, figlio di un lungo retaggio che gli imponeva, sempre, di mantenere il giusto decoro, per cui sapeva che sarebbe stato perfettamente affabile – per quanto perfettamente affabile potesse essere Ravius Lestrange, anche nei giorni buoni – per tutta la sera, concedendosi pienamente al rigore dell’eleganza e dell’educazione come sempre. Era un’educazione rigida, la sua, che era stata imposta nei modi più disparati; ma quella più severa era sempre stata impartita a sé stesso da sé stesso. Le apparenze sarebbero sempre state tutto nella sua vita. Non gli era tuttavia sfuggito la sottile ironia del tema, anche se un dettaglio simile avrebbero potuto comprenderlo forse solo Raelyndra e lui, complici in quella storia. Tuttavia raramente un gentiluomo presenziava ad eventi di beneficenza per convinzione estrema, era sempre e solo la necessità dell’apparenza a rimettere tutto in ordine. Quella sera non era diversa, ed in fondo sapeva che avrebbe anche gradito il diversivo quando sempre più tempo, ormai lontano dai suoi giri, era trascorso nel silenzio di quella casa Wainscott. L’appuntamento era stato a casa di Ariadne, ed aveva in parte gioito nella familiarità della metropolvere che lo avevano portato fin lì, dove loro tre – Ariadne, Quincy e lui – si sarebbero fatti portare dalla macchina fino a Staten Island. Scoprì che non apprezzava le macchine, anche se la cosa non lo sorprese affatto. Al contrario, era solo la dimostrazione di come certe cose andassero lasciate ad un mondo estraneo. Una volta arrivati sul posto era stato solo l’estremo contegno britannico ad impedirgli di scivolare con foga via dall’automobile, optando ugualmente per movimenti che non avrebbero potuto tradire mai nulla a nessuno. Non si sarebbe fermato di certo per concedere foto o altro, era un membro delle Sacre Ventotto, non un qualche attorucolo di Hollywood smanioso di finire su qualche copertina di tremendi giornali. Invece, marciò dritto e con andatura sicura, ferma, fin dentro la sicurezza del Pier Sixty, non indugiando oltre dalla macchina fin dentro. Solo sulla soglia si concesse il tempo necessario a lisciare il cappotto, prima di sfilarlo, restando con la giacca che ebbe lo stesso trattamento, finché non fu certo di essere perfettamente in ordine. «Credo che opterò per un whiskey, come prima cosa» aveva lanciato uno sguardo agli altri due, prima di muoversi in quella direzione analizzando al contempo la sala, sicuro che avrebbe individuato Cyrus fra i presenti. L’etichetta gli dava il permesso di abbeverarsi prima di incontrare quelli che, a tutti gli effetti, erano gli ospiti della serata, per quello si scostò ancora una volta solo dopo aver stretto la sua porzione di whiskey fra le dita, accostandosi a Cyrus e quella che altre non poteva essere che Dorothea Lovecraft, la sua giovane moglie in lizza per la presidenza. «Cyrus, Mrs. Lovecraft. Una piacevole serata e per quale nobile scopo» aveva mosso appena il capo, un mezzo cenno che aveva il retaggio di una storia infinita srotolata alle sue spalle. «Ravius Lestrange, un vecchio compagno di scuola di Cyrus» forse avrebbe potuto dire che, alla larga ed in modo acquisito – visto che era pur sempre un cugino di Quincy che aveva pur in fondo sposato sua sorella – fossero addirittura parenti; ma alla fine, quale delle Sacre Ventotto non avrebbe potuto dirlo a prescindere?

sacred
Twenty-Eight

the empress

Non importa quanto New York sembri cambiare, sul fondo putrescente della sua essenza resta sempre la stessa. È una bestia sempre pronta a divorare, a squarciare lembi d’esistenza ancor più che di pelle e carne, per trascinare tutto nella sua coltre dove tutto ciò che vige è il potere. Eventi come questo non sono altro che punti fermi, piccoli traguardi dietro cui si nascondono sempre vittorie o nuove problemi che dovranno imparare ad aggirare ancora una volta, perché i nomi cambiano ma quello dei Gallows è fermo immobile e non è pronto a retrocedere. Ha sempre saputo come indossare un sorriso allo stesso modo in cui indossa un vestito, punti diversi che annidano sempre la stessa creatura all’interno, e lei è sempre stata fatta di sangue e fame prima che di qualsiasi altra cosa. Ha quasi tutto quello che vorrebbe, ma è un quasi che non è vessillo di immobilità quanto del suo opposto, il punto ultimo da raggiungere per tenere ancora quel castello precario di Re stanchi e mai soddisfatti. Del resto suo padre li ha voluti forti, li ha voluti istruiti, capaci di una parola lusinghiera così come di infilare un coltello abbastanza a fondo da saper strappare via tutto. Non esistono distrazioni quando la sua è una vita consacrata ad uno scopo ed uno soltanto ed è eretta per essere immobile contro tutto, sempre pronta a scattare come un serpente da sotto la sabbia. Conosce tutti i giochi del mondo, quelli più rabbiosi che sono la sua seconda pelle, e quelli più miti che navigano fra champagne e volti noti che hanno sempre, sempre un prezzo. È forse la prima cosa che ha imparato nella sua vita, quella. Ogni cosa ha un prezzo, e ad andare avanti è sempre e solo chi è disposto a pagarlo. Non si è ancora mai tirata indietro. L’aria è fredda contro la pelle nuda, la sensazione già inebriante di vite sempre al limite, circondate da oro e luccichii che sono dimostrazioni silenti di qualcosa che è sempre sotto gli occhi di tutti. È stato naturale ritrovarsi da Emma prima per prepararsi insieme. Quasi perfetto, forse troppo, che siano proprio loro ad essere gli araldi di ciò che portano sulle spalle, quando di violenza ne portano sempre più di quanta possano riceverne mai. Fa scivolare la mano per prendere Emma sotto braccio, i sorrisi che volano sempre perfetti senza stancarsi mai come se fosse nata per quello, e in fondo lo è. «Vediamo un po’ che aria tira» è un sussurro che è fatto perché solo Emma possa sentirlo, quando in fondo essere loro significa anche avere sempre occhi ed orecchie pronti ad afferrare qualsiasi cosa le circondi, senza perdersi mai nulla. È vitale essere sempre con le mani invischiate in tutto, ancora di più quando quello a cui puntano è tanto in alto da essere il massimo a cui poter aspirare. «Ma prima direi di concederci un bel bicchiere, o anche due» non smette mai di pesarle di dover lasciare i bambini a casa, ma anche di sentire al contrario il bisogno di avere momenti slacciata, momenti in cui tutto ciò che deve fare è mostrare ancora ed ancora capacità di cui, in fondo, nessuno dubita alle sue spalle. La testa inizia ad avere la giusta consistenza, le gambe restano precise come rasoi che non lasciano nessun segno sulla pelle. È una sera giovane e tanto pregna da avere sulle labbra il sapore di mille promesse, come succo dischiuso dai semi dopo aver addentato il frutto. Si accosta al bar, lo sguardo sempre attento ad individuare volti pronti a fare la storia, e che sono l’avvilupparsi di edera contro il cemento vivo, pronto a scavare a fondo come artigli che cercano cosa c’è sotto. Non è una principiante, e quella è la loro città. Ne hanno un diritto scritto con anni e sangue. «Un God Father» è una richiesta che sibila dalla lingua, una piccola concessione che sa di tutto. Stringe il bicchiere largo fra le dita, gli occhi che corrono ancora lungo la stanza. Non c’è fretta, è nella bolla perfetta di un’equilibrio quasi raro.

the empress

La lingua formicola nei punti giusti, da quella sensazione smorzata al palato che è un modo come un altro per dire tutto. La serata è giovane e quella una tappa dovuta perché i loro volti restino quelle presenze di cui è impossibile liberarsi. Devono restare alleati o prurito, imposti sempre e comunque su una terra da poter reclamare. Ma ha la testa leggera che non sa di rimorsi o paure, di tutto quel grumo denso che le sa stringere la gola; ha la testa piena di piani che hanno punti precisi, ma anche di momenti in cui lasciare che quella corda non sia tanto tesa da far male. Allunga la mano per afferrare con dita affusolate il bicchiere che le viene porto, un sorriso ancora quasi felino a piegarle le labbra come fosse un capriccio non tanto nascosto. È sempre stata una donna piena di quelli: i capricci. Ci è nata e cresciuta, fra i suoi e quelli degli altri, ed è solo un altro punto di vista che sa esserle nitido insieme a tutti gli altri. Si muove leggera al sentire una voce che le arriva dal lato, con quel tipo di accento che sa subito quanto lontano da casa qualcuno sia, diverso dal masticato Americano ed invece più contrito e composto come una nazione a cui sono perennemente associati, ma con cui condividono solo il passato travagliato di una storia che in pochi ancora ricordano. «Lo terrò a mente» inizia, il bicchiere che si alza appena verso lo sconosciuto inquadrandone il volto come lo fa con tutti i presenti perché possano essere fotografie nella sua mente, file a cui poter eventualmente tornare per annusare la terra e scoprire se c’è qualcosa che possa rendere un reciproco profitto. È lavoro anche quello, e non esistono territori migliori di quelli che brillano e trattengono sorrisi mesti. «Posso sempre rimediare delle buone ciliegie al maraschino» alza il bicchiere alla stregua dell’uomo, il braccio libero che preme contro quello di Emma prima di prendere un sorso per tornare a darle la sua attenzione, cogliendo il suo sguardo che vaga verso il centro palpitante di quella serata come se ci fosse un neon sgargiante posato come una corona sul capo della donna al centro del momento. Le labbra le restano docilmente piegate all’insù, mentre porta il bicchiere lì per prendere un sorso del cocktail. «Le donne potenti sono pericolose» le mormora, come fosse un gioco anche se entrambe sanno quanto non lo sia. Le donne potenti hanno sempre troppo da perdere, troppo da guadagnare. Distoglie lo sguardo per farlo vagare ancora come un falco sulla folla, la gola che ancora si rinfresca con il mix di whiskey e Disaronno, un sorso che resta posato fra le labbra e non si mostra mai avido come potrebbe essere in altri momenti della sua vita, più intimi di quanto un evento del genere potrà mai essere. Ma si sente al sicuro quando c’è Emma al suo fianco, una persona che può comprendere senza nessuna spiegazione ogni implicazione. Sopratutto, una persona di cui sa di potersi fidare, a parte tutto. Conoscono i rischi a menadito, ma forse ancora di più conoscono le possibilità che potrebbero sfiorare con le dita. «Chi ti senti di accostare?» una domanda che suona casuale, ma che fra loro ha un senso nascosto che sembra come veleno in quell’ambiente che così disperatamente vuole dimostrare la sua innocenza totale. Eppure, è sicura che almeno un paio dei presenti siano sul loro libro paga, in un modo o nell’altro. Che sia la droga, che siano accordi proficui, che sia uno stipendio per tenere occhi ed orecchie tappate, fa poca differenza. Sono un’istituzione antica, e sono sempre esistiti, proprio come le puttane. «È una bella serata, piena di bella gente» aggiunge complice, voltando il capo verso di lei con il sorriso che prende quella piega diversa, quella che è più intima di quanto non lo sia per la pubblica piazza, quello che nasconde un segreto che segreto non è, ma sa di aspirazione. Il bicchiere si muove per premere contro quello di Emma con un click. È tutto un gioco, anche quando si tratta di vita o di morte, e dipende tutto solo da quanto si è bravi.